Thursday, December 24, 2009

LA CORONA DE ESPINAS. (Poema de Alvaro Urtecho)



LA CORONA DE ESPINAS.

Desde que ví en la primera iglesia
-vecina de la casa donde cantaron
los gallos de mi nacimiento junto
a la sonrisa inclinada y curiosa
de mi madre-, la faz de Jesucristo,
su corona de espinas, no he dejado
de buscar nunca a ese hombre,
la suma del dolor humano,
la suma de lo que no dijeron
ni griegos ni romanos, ni el judío
fariseo envuelto en su traje lujoso
del Pontífice dictaminando la Ley
y la Norma como despuès en las
capillas augustas del Vaticano.
La suma del dolor, de la pregunta
inquisitiva alzada al cielo desde
el peso del madero sangrante,
oloroso, para mí, a corozo e incienso,
la suma de todo lo que nos atañe
más allá de la eras con sus dioses
circulando y asentándose en altares,
deshacièndose en oros y monedas.
Donde habitas, Cristo nuestro,
dónde está tu primera y última
pregunta y tu corona umbilical
de espinas?, Eres el hombre
que habitamos, el hombre que
asesinan e incineran todos los días?
Inútil es recordar tu sufrimiento
que escribas y escribanos guardan
como una efemèrides más en los
calendarios del Cèsar y sus sátrapas
de ayer y de ahora. Tú no existes,
Jesús, Nazareno, como algo fuera
de nosotros, como algo impuesto
por los perros guardianes de la
Fe ortodoxa en su euforia triunfante.
Tú estás en nuestras venas, eres
la sangre que alimenta nuestro
anhelo de protesta y rebelión.
Eres el vino que apuramos
y la embriaguez compartida.
Eres, en nuestra tarde que declina,
en nuestra noche poblada de
fantasmas y temores, el hombre
que somos, el rostro que nos
duplica en el espejo, el encarnado
en las vertebras y en los corazones
que resucitarán algún día cuando
sean dados todos los abrazos
y los besos que no pudimos dar.

Poema de Alvaro Urtecho, de su antología:
"Tierra sin tiempo".
Foto: Otto Aguilar

Monday, December 21, 2009

LONTANO. - Poema de Alvaro Urtecho



E come quei che, con lena affannata,
uscito fuor, del pelago alla riva,
si volge all' aqua perigliosa e guatta

Dante, Infierno 1,22-24


Cierra los ojos:
la mermelada lisa del clausurado
párpado te temblará.
Hay humedad contigo.
Giras los brazos y palpas
la pared, miras arriba, abajo,
allá, al otro lado;
hilvanas una sombra larga,
los cordeles blanquísimos, calizos,
de un lento ataúd;
respiras incienso, masticas
una rata blanca, un polvoso pelo,
una ruidosa pelota de naftalina.
Hay manos que te agarran.
El pie que se hunde.
La pala fragorosa.
Dejaste todo atrás: familia,
iglesia, escuela, patria,
sellos envilecidos, mascarones
del pánico, cariátides amenazantes,
nombres que ya no nombra,
galerones de lejano olor marino,
fisuras, figuraciones, fugas...

Cierra los ojos,
que la mèdula hormiguea.
Es la una de la tarde
y saca sus uñas del diablo, saca
su frasco el cuerpo, tièndese
franco, rechina
el cartílago intersticial
de la plumbosa persona.
Cierra...
que da pavor esa sirena afuera.

Sí, cierra los ojos:
contempla con un rigor jovial,
la procesión de imágenes
de tu sepelio hermoso.
Algo como el fulgor de un día antiguo
te llega
y cubre de agua fresca,
de fresco amor,
esta tierra vasta, porosa, oscurecida.

Cierra los ojos de nuevo.
Al fondo vibran los tambores
y las guitarras elèctricas de tu tiempo.
Una ínfima luz roja -rojísima-
encièndese y apágase.
Una estrella crepita desprendida.
Gorgotean distantes vertederos.
Censuran labios.
Un grito interrumpido regresa
y declina: gráfico gong
del absoluto en ondas entrevisto.
filosa inscripción, escritura:
lectura y sepultura.
Un solo de trompeta traspasa
el humo de la ciudad.
La ciudad se confunde con la noche,
la noche con tus visiones:
aquellos seres -¿recuerdas?-,
aquellos que te clavaban
todo el amor o el odio
con un palillo hediondo.
Aquellos mismos seres.
El muslo aquèl de una mujer extensa
con su abertura enorme, abierta, deliciosa:
los crótalos del fandango, el sistro
entre sogas y cuchillos y la alta piel
redescubierta precipitándose,
la pulpa obscena retenièndote,
el salobre aire... la mordedura rosa
del alba reiterada, la mañana profusa
en el extraño país, la pureza
de una tarde compartida, unos
árboles que retroceden suavemente
ante el crepúsculo cárdeno,
el milagro visible titilando...
túmulos, hechos, hombres, fechas...

Cierra los ojos.
Todavía perviven las visiones
y tienes mucha luz en el pecho.
Cuando salgas
llèvate las olas del tumulto,
alza tu rostro, abre
sin fin la pupila, apresúrate,
salta, mídete con el viento,
lánzate sobre la yerba, sacúdete
tus ángeles,
embriágate del día que te evade
de ti mismo, muestra
tu lengua de ceniza,
la telaraña de los muertos borrachos
bajo tierra,
la baba inescrutable,
la sangre acusadora,
el encharcado corazón,
el cuerpo prolongándose en pedazos,
el barro, el polvo, tu cáscara,
tu risa, tu voz espantosa;
avanza, invoca, persigue
esas visiones, esas formas
que a tí, jardinero plutónico,
te conciernen.

Duerme, poeta, duerme.
Duèrmete, niño.
Cierra los ojos:
Cuanto espacio en el sueño!


Poema de Alvaro Urtecho - libro: "Tumba y residencia".(Poesía reunida)
Imagen: Otto Aguilar

Saturday, December 19, 2009

Con la máscara de Mishima.


No es nada nuevo que en pleno siglo XXI muchos tabues subsisten, para hacer miserable la vida de muchas personas y poner diques en el desarrollo de la raza humana. De las preferencias sexuales hacia los del mismo sexo no se habla en familia, aunque por allí se escuchan rumores "raros" del abuelo, del tío, del sobrino, de eso no se debe hablar, niño!!!. Sorprende y deja pasmado el silencio cómplice, el cual ha contribuido, alimentado tanto crimen atravès de los siglos!.

Hace unos años en Managua veía por el noticiero con tristeza y rabia, la noticia del suicidio de un niño del centro llamado "Los quinchos", si mal no recuerdo para niños huerfanos; a la par del cadáver del niño que todavía colgaba de la soga con que se había ahorcado, hablaba otro niño compañero de èl, afirmando que su amigo se había ahorcado porque ya no aguantaba tanta burla de los demás por ser homosexual.

Recorrer muchas veces sólos, sin ninguna guía, el dificil y espinoso camino de la niñez, la adolescencia y la juventud, requiere en este cruel mundo, de usar una "Máscara de carne" a lo Mishima!,y más aún dominar las artes marciales como èl,("Confesiones de una máscara", en efecto fuè la primera novela que leí de èl en mi juventud, para entender porque tenía yo tambièn que usar una máscara de carne para no hacerme en mi adolescencia un jara quiri, como al final se haría el mismo Yukio Misshima!.

Y es que en un mundo lleno de hipocresía, cinismo e ignorancia, el machismo medieval permanece cual virus mutante, a pesar de los períodos luminosos como el del renacimiento, donde genios de la talla de Leonardo da Vinci y Miguel Angel Buonarroti, que legaron al arte obras dotadas de belleza y de humanismo, tambièn enfrentaron la intolerancia homofóbica de su tiempo, la estupidez y arrogancia de la inquisición, del poder del vaticano quienes, a la vez eran sus mecenas. Esa iglesia cuyo palacio sabe de noches de orgías papales de los Borgias, de los Farneses, etc, etc... alimentando y bendiciendo cinicamente desde entonces todo ese odio levítico que reza: "... hay de aquel hombre que se acueste con otro hombre!, su sangre sea derramada y la de sus familia, etc, etc!"..., que iglesia más misericorde!, no?

Este es entre muchos, uno de los grandes lastres que arrastra la humanidad y mientras se insista en la actitud que de eso no se habla en la familia, mucho menos en las escuelas, mientras no se rompa esta mojigatería, mientras no se aborde el tema en las escuelas y se haga conciencia de las espantosas y trágicas consecuencias que la intolerancia al respecto ha acarreado en la historia, como lo que hizo la inquisisción en la hoguera con los acusados de homosexuales, o lo que hizo el nazismo cuando los marcó con el triángulo rosa y los mandó a las cámaras de gases, siempre habrán niños que agobiados por el acoso y la incomprensión, intentarán colgarse de alguna viga si acaso no tuvieron como yo, la oportunidad y coraje de leer y encajarse la máscara de carne de Mishima.

"Love stories", book by Jonathan Ned Katz


"En "Historias de amor" Ned Katz presenta historias íntimas entre hombres durante el siglo XIX,- hombres como Abraham Lincoln y Walth Whitman- dibujando retratos de carne y sangre de amistades íntimas y las formas en que el hombre luchaba para nombrar, definir y defender sus deseos sexuales hacia otro hombre. En un mundo antes de que "gay" y "straight" se refirieran a lo sexual, esos hombres crearon nuevas formas para nombrar y entender sus relaciones, y Katz se sumerje dentro de la historia para ofrecernos un cuadro mas claro que nunca de como ellos navegaron el inexplorado territorio del deseo entre hombre y hombre".
-PUBLISHERS WEEKLY

Thursday, December 17, 2009

Abalorios de recuerdos.


  -Hoy, acumulados los años en el alambique de mi memoria, las paranoicas palabras trastabillando unas tras otras, han devenido en una sarta de abalorios - me dice, -Abalorios unas veces atractivos a unos, desagradables a otros, pero como los hago para mí -enfatiza, trasluciendo su torva mirada - poco me importa el que gusten o no a los demás, pues creo que cualquier persona bien puede si quiere, hacerse sus abalorios de recuerdos, para no andar mendigándole a otros, para no andar fijándose en los ajenos con solapados intereses, para despuès destrozarlos, carcomido por los celos y la envidia.

  -Claro que para elaborar estos abalorios de paranoicas palabras,-agrega- se debe tender un poco a la locura, ser un misántropo, un poco chiflado pues!, para ambular a toda hora, por los recovecos de los corredores polvosos de la memoria, buscando el juguete roto o la muñeca despatarrada, abandonada debajo de la cama. Se debe ser un poco obsesivo en la búsqueda de los primeros dibujos firmados en su nombre, con la elegante y antigua caligrafía de la algodonosa abuela. Se debe poseer un olfato de sabueso, para ir husmeando por allí, en esos laberintos del pasado; husmeando el olor mohoso de las altas paredes de vetustos oscuros aposentos, y con ello hacer resonar tras los murmullos, las risitas, los llantos, los ecos de añejas voces... se debe husmear el olor del papel, de los primeros cuadernos improvisados y cosidos a máquina por la diligente y protectora madre.

  -Pues sí!,- me espeta- se debe ser todo eso, y convertirse en un paranoico de las palabras y de los recuerdos, intentar hacer con ellos tras varios fallidos intentos, el mejor de tus abalorios, sabiendo sí, que el siguiente quizá sea el mejor.

Saturday, November 7, 2009

"Levitando en el terciopelo dorado de la tarde"


Ayer, despuès de terminar un cuadro de gran formato que me llevó muchos meses entre altos y bajos estados anímicos, escapè de mi enclaustramiento y caminè mi recorrido acostumbrado hasta el centro de Berkeley, cerca de la universidad.

La tarde de arrebolado cielo, parecía pintada por el romántico Turner; tarde íntima que se regocijaba de su mismo esplendor trayèndome ecos de mi asombrada niñez. Ecos de recogimiento íntimo de una tarde de domingo silencioso, allá en el patio de la casa de la vieja Managua, donde a travès de las sombras de los árboles, fulgurantes rayos dorados se colaban.

Era como si la tarde esperaba en su esplendor que yo saliera de mi celda y levitando me jalara de las orejas a contemplar como la vida se pintaba ella misma!, avergonzándome de mi vanidosa terquedad en pretender ser pintor.

Mi alma extasiada en perfecta armonía con el esplendor de aquella tarde, levitaba en la avenida University. La fina pelusa de brisa otoñal aterciopeló el dorado cielo, realzando la majestad de un arcoirs doble que dejaba embelesados a todos los transeúntes.

En su despedida y antes de sumergirse en la plateada bahía, el sol dejó titilantes lágrimas de oro, entre las ocres-anaranjadas cúpulas de los espigados árboles".


Otto
Berkeley, 5 de Nov. 2009

Wednesday, October 7, 2009

EL "PISA Y CORRE" DE LOS EXODOS.


Leyendo el artículo titulado"SOBRE LAS MIGRACIONES", en el blog de Jorge Vega en el Nuevo diario, encontrè comentarios de cibernautas inmigrantes nicas, de los cuales pongo uno al final de este texto; comentarios que como calco, reproducen el sentimiento de los miles que hemos tenido que emigrar huyendo de la miseria y corrupción de nuestro país, a sabiendas de que nos metíamos en la boca del león, a sabiendas de que al país que íbamos era el que nuestros abuelos recuerdan como el país invasor.


País cuyo gobierno, despuès de invadirnos nos había dejado de herencia una sangrienta dictadura, cuyo dictador Somoza, según ellos era un hijo deputa, "pero era uno de sus hijos de puta".

Muchos emigraron en el período de la dictadura somocista, otros despuès de ella, otros quisimos esperar un poco más, resitiendo a dejar como muchos el terruño donde como en un eterno retorno se perfilaba otra autocracia, pero al final no tuvimos otra opción que irnos.

Y en este "pisa y corre" de buscar paz en país ajeno, nos ha tocado ver como la historia de injusticias se vuelve a tejer a nuestro alrededor, cuando nuestros hermanos o nosotros mismos hemos perdido trabajos, casas; hemos visto partir a sobrinos o a hijos por una guerra injusta donde han sido los jóvenes los que siempre perecen como hèroes, una cruel guerra por el petróleo cuyos billones consumidos para pagar tanto sofisticado armamento, para pagar a tanto mercenario coronel o general, hoy tienen sus consecuencias en una terrible recesión económica, que a muchos inmigrantes ahora empuja a regresar a sus paises de orígenes, algunos con las manos vacías.

Para algunos esto suena quizá demasiado exagerado, quiza porque no les ha afectado todavía directamente; pero aún así, si husmeáramos más allá de lo que las apariencias nos permiten ver, si supièramos de todos los finos hilos de la telaraña que los poderosos han tejido y en la que hemos caído de un lado y de otro, si estuvièramos conscientes de toda la manipulación y engaños de lo que hemos sido víctimas, creo preferiríamos no saber nada, porque el sentimiento de impotencia ante esto, puede dejarnos paralizados.

Pero bueno, todavía estamos sobre el planeta donde todos los dioses terrenales despuès de ensayar con nosotros como con conejillos de india, nos han dejado denuevo a la buena de los otros dioses "celestiales".


Los siguientes son comentarios al artículo de Jorge vega titulado SOBRE LAS MIGRACIONES; comentarios que me parece, describen el sentimiento que muchos fuera de Nicaragua sentimos, aquellos que de alguna u otra forma siempre mantuvimos nuestros nexos con el paisíto, por bien o por mal:

Comentarista- ME 109 CITO:


"Diez años sin ella evocan recuerdos mixtos y encontrados. Mi país tiene muchas bellezas naturales, pero obviamente su encanto está en su gente. Su gente tiene una gran virtud: humildes, cariñosos, amigables, platicones y te hacen reír. El día que salimos de Nicaragua, los que hoy vivimos en el exterior, tomamos la decisión de dejar atrás esa belleza natural, pero junto con nosotros cargamos en el equipaje nuestro encanto. Si bien es cierto que la situación económica, la guerra, la corrupción son eventos que aún hacen eco y nos duelen a pesar de los años y las vidas perdidas, pero tenemos que sanar algún día nuestras heridas. Como el buey, el nica en el exterior, se lame solo sus heridas. Pero ese sentimiento de abandono al partir y dejar atrás a los amigos y familiares, es una emoción que duele en el alma y persiste en el recuerdo. Son nuestras arrugas y nuestras canas emanadas de llantos y risas fugaces. El que está muerto ya no sufre, nosotros los vivos tenemos que pasar por todas estas transformaciones. Salimos un día con una mano adelante y otra atrás, como piratas, navegando con una mochila de recuerdos en busca de nuevas conquistas, armados con nuestro encanto, fuimos hacia lo desconocido en busca tierras de extrañas...
... Años viviendo una realidad ajena a mi tierra de lagos y volcanes, ahora vivo en Sidney despues de todo ese tiempo me hice ciudadano Australiano, pero aun sigo bebiendo pinol, comiendo nacatamales, gallo pinto y tortillas y celebrando la Purisima es algo que lo llevo en la sangre lo llevo en mi ADN y lo he trasmitido a mis hijos los que tambien orgullosamente dicen que son Nicas aunque su certificado de nacimiento diga Place of Birth: Sidney
Ahora he vuelto al barrio donde creci no ha cambiado mucho, pero las personas que me vieron crecer si han cambiado, otros al igual que yo se fueron, para otros paises, y otros han muerto.
Gerardo el vecino de la casa de al lado murio de cancer hace 5 años, Doña Maria la mama de Chori se volvio loca despues que Prevencion se le llevo a su unico hijo para Molukuku era enfermo nadie sabia que rara enfermedad tenia hoy se que era Autismo, se perdio en la montaña y nunca encontraron sus restos, Doña Maria no aguanto el dolor y pudieron mas sus inconsistencias mentales a vivir conscientemente con el sufrimiento de madre de no saber nunca mas de su hijo.
Recuerdo al "Chori" tenia desarrollada la habilidad para descifrar las matematicas era un "Rain Men" como el de la pelicula de Dustin Hofman y Tom Cruise, aprendio con el libro de Baldor a resolver ecuaciones de primero y segundo grado con una y dos incognitas, cuando entre a la Universidad le preste mi libro de calculos, queria aprender a resolver diferenciales, y si que lo hizo, pero lo agarro prevencion y se lo llevaron, se presentaron testimonios medicos pero de nada sirvieron se lo llevaron y nunca mas volvio.
Amelia mi novia de adolecente se fue con su Mama en el exodo de Nicas que han salido para Costa Rica, dicen que vive en Golfito, ha regresado dos veces a Nicaragua una para el entierro de Don Chico su papa que no se quizo ir y se quedo viviendo de la esperanza que "Mañana todo sera distinto hijo mio" y la otra para vender la casa donde vivian ya que se la querian robar unos parientes.
Eduardo mi mejor amigo aun sigue viviendo en el barrio, tiene un hijo que es alcoholico y otro que se le graduo de ingeniero Civil, pero como no encontro trabajo en Nicaragua se fue para Panama,trabaja de Topografo con una compañia en la zona del Canal le manda de vez en cuando algunos dolaritos, ya que esta ahorrando para meterse a estudiar en la Universidad y ver si le va mejor con un titulo de alguna Universidad Panameña.
Cuantos sufrimientos, humillaciones, vejamenez y soledades se pasan cuando salimos de casa, todos en muchos momentos hemos llorado, sin el consuelo de saber cuando dejaremos de ser peregrinos y volver a casa.
Con todo respeto y admiracion para mis hermanos y hermanas Nicaraguenses, donde quieren que esten en el mundo y que aun soñamos con el regreso a casa".


Para ver más sobre este blog hagan click en :
http://www.elnuevodiario.com.ni/blog/articulo/543

Sunday, September 27, 2009

Alejandro Vega Matus

ALEJANDRO CANALES. Pintor de la tierra.

Del Coro de los ángeles a los BLI. Veterano del Ejèrcito de Sandino.

Conocí a don Napoleón Rodriguez en San Juan de Río Coco en 1986, hice su retrato y me contó esto que luego publicó la revista Los Muchachos. El cuenta que tenía 17 años cuando se integra a la columna Perfecto Chavarría que operaba en Telpaneca, columna del ejèrcito del General Sandino en 1926. Luego esa columna se fusiona con la del General Miguel Angel Ortez.
Con orgullo don Napoleón dice:
- Verá usted!. Yo respondía por la vida del General Miguel Angel Ortez. El era un hombre juguetón porque era un chavalo, pero era un hombre valiente, preparado. Al jefe nunca dejábamos que se metiera en el combate, en el clinche, pero como era enguevado, se metía siempre! Y así un 15 de mayo de 1931 me tocó sacarlo muerto de un combate en Palacaguina. Miguel Angel tenía en su cabello, pelo bayo, por esto Sandino le decía Colocho de Angel, y de allí que a la columna que comandara se le llamó Coro de ángeles.

Thursday, September 24, 2009

Boceto del juicio final. - Omar d'León.



Poema de su libro LA PIEL DEL SIGNO, 2001
Pintura de Omar d'León
Blog de Omar d'León: http://omardleon.blogspot.com/

Friday, September 18, 2009

Las inquisiciones de ayer y de hoy.



Cual sería nuestra reacción, si algo de lo que se nos ha enseñado oficialmente, en la historia, en la arqueología, en la ciencia y en la religión, y que consideramos indiscutiblemente verdadero, de pronto resulta que es una solemne sarta de mentiras! que, los que ostentan el poder han manipulado para sus propios intereses?; recordemos que una mentira repetida hasta el cansancio y reforzada con amenazas, termina siendo una realidad incuestionable por siglos!.

Cualquier curioso de la historia, sabe lo que hizo la iglesia católica con Galileo Galilei, hace 400 años:

Retractación de Galileo Galilei:

"Yo, Galileo, hijo del difunto Vincenzo Galilei, florentino, de setenta años de edad, compareciendo personalmente como acusado ante este tribunal y arrodillado ante vosotros, eminentísimos y reverendísimos señores Cardenales Inquisidores Generales contra la depravación herética a lo largo y a lo ancho de toda la comunidad cristiana, teniendo ante mis ojos y tocando con mis manos los Santos Evangelios, juro que he creído siempre, y que creo ahora, y que, con la ayuda de Dios, creeré en el futuro, todo lo que sostiene, predica y enseña la santa Iglesia Católica Apostólica Romana.

Pero en vista de que, después de habérseme intimado judicialmente por este Santo Oficio el mandato de que yo debía abandonar por completo la falsa opinión de que el Sol es el centro del mundo y está inmóvil y de que la Tierra no es el centro del mundo y se mueve, y de que yo no debía sostener, defender o enseñar de ninguna manera, verbalmente o por escrito, dicha falsa doctrina, y que después de habérseme notificado que dicha doctrina era contraria a las Sagradas Escrituras, escribí e imprimí un libro en el cual discuto esta nueva doctrina ya condenada, y presento argumentos grandemente convincentes en su favor, sin presentar ninguna solución de ellos, he sido declarado por el Santo Oficio como vehementemente sospechoso de herejía, es decir, por haber sostenido y creído que el Sol era el centro del mundo e inmóvil, y que la Tierra no era el centro y que se movía.

Por lo tanto, deseando quitar de las mentes de sus Eminencias y de todos los fieles cristianos la vehemente sospecha justamente concebida contra mí, con sincero corazón y no fingida fe, yo abjuro, maldigo y detesto los antedichos errores y herejías y, en general, todo otro error, herejía y secta que sea en absoluto contraria a la Santa Iglesia, y juro que en el futuro nunca más diré o afirmaré, verbalmente o por escrito, nada que pudiera dar ocasión a una sospecha similar con respecto a mí.

Pero, si llegara a conocer a cualquier hereje o persona sospechosa de herejía, lo denunciaré ante este Santo Oficio o ante el Inquisidor y Ordinario del lugar donde yo pudiera estar. Más aún, juro y prometo cumplir y observar en toda su integridad todas las penitencias que me han sido o que me serán impuestas por este Santo Oficio.

Y, en el caso de que contraviniera (¡que Dios no lo permita!) cualquiera de estas mis promesas y juramentos, me someto a todas las penas y penitencias impuestas y promulgadas en los cánones sagrados y en otras constituciones, generales y en particular contra tales delincuentes. Que así me ayuden Dios y estos Santos Evangelios que toco con mis manos.

Yo, el antedicho Galileo Galilei, he abjurado, jurado, prometido y obligado a mí mismo según dicho anteriormente, y en testimonio de su veracidad he suscrito con mis propias manos el presente documento de mi abjuración y lo he recitado palabra por palabra, en Roma, en el convento de Minerva, este día 22 de junio de 1633".

Carta de Galileo tomada de:

http://elatrildelorador.blogspot.com/2006/11/religin-vs-ciencia-el-juicio-de.html

La inquissición, despuès de obligar bajo pena de muerte (en la hoguera) retrtactarse, tambièn lo obligan a prometer denunciar a cualquiera que incurra en herejía, eso era en aquellos tiempos para cualquiera (pero no para los de la elite) condena de muerte!.

Evidentemente despuès de esta retractación, las teorías de Galileo perdían credibilidad ante el común de los mortales de ese tiempo, que prefería seguir creyendo lo que mandaba la santa e infalible madre iglesia.

La vida diaria con sus múltiples y agobiantes responsabilidades, no da lugar al hombre común, a cavilaciones que desanimen ese ritmo, esa energía necesaria para enfrentar cada día, tanto en el hogar como en el lugar de trabajo, si es que milagrosamente todavía se tiene trabajo; el mejor antídoto para ese desánimo es hacerse el sordo y el ciego,  ante verdades que consideramos ficción o locuras.

Entre las verdades que se nos han ocultado y han manipulado nuestras vidas y, hoy brotan por todos lados sin poder ya evitar más el ocultamiento de parte del poder, y sus amenazas  inquisitoriales, están:

1. El control político de los Estados Unidos sobre la información y manipulación de la verdad, no sólo en el aspecto político- militar, pero en la secretividad de los avances en la exploración del espacio y los contactos extraterrestres, así como el conocimiento tecnológico que de ellos han podido obtener; y todo esto financiado con el dinero del contribuyente, que tiene el derecho a la información.

2. A la par de este control de la información y reforzándolo, aparece siempre la jerarquía de la iglesia católica, la que a pesar de que en 1992 a travès del papa Juan Pablo II pidió perdón por el crimen cometido a Galileo, y a otros, èsta sigue siendo la misma cómplice de todo poder, ya que ese es el mismo origen de su nacimiento, cuando surgió amparada con la mitra y el purpurado que le dió el emperador Constantino, y de allí todo el cuento que por dos mil años han hecho tragar con la amenazas del fuego eterno, ya que no pueden seguir encendiendo hogueras para quemar a otros Giordanos Brunos.

3. Si a la iglesia católica le ha funcionado las tècnicas de coacción por centurias, como no les iba a funcionar al poder político!, por lo que ambos, si se analizan sus práticas tienen mucho en común:
- La iglesia a travès de la inquisición mandó a a la hoguera a miles por oponerseles, inclusive a quienes surgieron de sus mismas filas tales como Giordano Bruno.
- El comunismo estalinista mató a otros miles ya sea ejecutados o en campamentos de concentración, inclusive entre sus víctimas estaban antiguos camaradas que llegaron a criticar sus procedimientos y sus mentiras.
- El gobierno de Estados Unidos, ha utilizado procedimientos mas sofistificados pero igual de una forma bien encubierta, ha mantenido en la desinformación a la población ofreciendo pan y circo como los emperadores romanos, y en la arena de este circo se han inmolado a muchos ante la vista y paciencia de los que optamos ver para otro lado. El ataque del 11 de sept. fuè permitido o fue un autoataque, para justificar la guerra a Irak por interese geopolíticos; pero claro pensar que eso este en la mente de gente tan civilizada como pretenden ser los Estados Unidos es inimaginable!. Lo mismo acontece pensar del Vaticano, cuando se convirtió en un cómplice de los asesinatos judios de Hitler.

La conciencia individual, busca siempre en que justificar su cinismo; cada quièn es libre de buscarse sus propios argumentos para estar en buen ánimo siempre, cuando no se es o no se está consciente de ser víctima del sistema,. Estar libres de culpa y seguir en el carro vertiginoso del tiempo, parce ser la filosofía conformista y cómplice ... dejar a los que vengan (hijos, nietos) en el futuro, la solución a estas inerrogantes, a estas injusticias que por cobardía no quisimos confrontarle al sistema corrupto, porque nosostros estamos muy ocupados cada día... que el futuro, si nos queda alguno, nos absolverá o nos culpará.

Saturday, September 5, 2009

Autorretrato con musa




Mi morena piel abraza a mi blanca musa,
la de zarpazos narcotizantes y,
promesas de amor eterno
a mi cansada pero insaciable carne,
que resignada le cuelga cual viejo abrigo.

Los dos hemos sido infieles,
por años nos hemos engañado con falsas promesas,
ninguno de los dos quiere ceder
aunque en nuestra fatal relación,
al final ella se saldrá con las suyas! .

Entre sedosas sábanas olorosas a sexo,
saciada tiembla mi carne,
tatuada de caricias y,
 mi musa celosa susurra entonces:

- Tambièn yo tatuarè con mis caricias tu carne,
devorarè a besos tu anatomía,
templo donde paciente te habito,
pues al final de todo, mío serás,
eternamente entre sedosa mortaja olorosa a mí!.

Otto Aguilar

Saturday, August 22, 2009

En los recovecos de la memoria.




"Mi destino!, Bonita farsa la vida,
esa misteriosa disposición de despiadada lógica
para una finalidad inútil!" - El corazón de las tinieblas
                                                               Joseph
Conrad


  Ellos ya no pululan en  las movedizas arenas del planeta; ellos, las víctimas de aquellas cruentas y fraticidas batallas. Aquellos efebos que amanecieron despuntando con el sol y, anochecieron sembrando antorchas en la enlutada oscuridad del filo de la montaña, donde el olor a pino quemado se mezclaba con efluvios de muerte.

  Han pasado los años y en los laberintos mohosos de mi memoria,de pronto se encienden antorchas,  iluminando aquellas escenas dantescas del combate.  En segundos todo es desparpajo, confusión, adrenalina, sangre, sudor en medio de disparos ensordecedores.  Despuès, como azar de ruleta rusa, unos sobreviven para cargar y enterrar a otros, a esos a los que hoy despuès de mucho tiempo la imperturbable memoria carga... donde en un afán de eternidad, sus voces, sus gritos en eco acompañan el insomnio de los sobrevivientes. Pero... como fuè todo aquello?,..  por què ellos ya no están aquí envejeciendo como yo, contemplando como yo, el desengaño  de aquellas  utopías que una vez nos unieron?... por què todavía ellos siguen pululando en mi memoria?.

  Que los deje en paz!, me aconsejan aquellos más pragmáticos en el arte de vivir; esos que no suelen cargar con sus muertos en la memoria, si es que tienen muertos, si es que tienen memoria.

  El tiempo ha acumulado ya dècadas, pero ellos siguen pululando en mi memoria: Marta Lucía pidiendo una bala para matar el dolor, en el repliegue de Managua a Masaya, debajo de aquel frondoso árbol, que brindó sus raíces y sombra a su exangüe cuerpo; fue ese mismo día, cuando enterramos aquellos despojos de muchachos, cuyas miradas inquisitivas al cielo quedaron inundadas de lluvia, en medio del camino de Piedra quemada.

  En esos años, las pausas de la muerte eran cortas.  Cuando creíamos que todo había cesado despuès de una temporada en los infiernos del combate y, despuès de una abortada juventud dada a creer en utopías, habíamos de ir en pos de más infiernos donde la muerte se imponía ya como una costumbre; como la muerte de Mario Jerez, Tuti, joven soldado a quien dibujè a pedido suyo, una mujer desnuda en su diario, para acompañarle en la soledad de su abandonada existencia en medio de aquellos bucólicos y recónditos parajes; su cadáver fuè encontrado despuès del combate en la trinchera, con parte de su cabello chamuscado y con ballonetazos que posiblemente acabaron con su dolorosa agonía. En esos días èl cumplía 16 años.  Luego, en la toma del cerro en Macaralí, fue alcanzado por una bala en la frente el amatralladorista Daniel, el mismo que una noche anterior me había enseñado a armar y desarmar su ametralladora, cuyas piezas iba poniendo en orden sobre el pañuelo con pequeñas rosas impresas, que su novia le había entregado al despedirse en Managua. Tambièn Gabriel y Mauricio, seguirían en el desfile de la muerte; al día siguiente de ese mismo combate de Makaralí, recogimos sus cuerpos carbonizados.

  Hay otros que pululan sin mombres en mi memoria, pues les conocí en los últimos momentos o despuès del combate cuando me tocó cargar sus cadáveres.

  Cuando por decisión propia me retirè de esos infiernos fraticidas donde la muerte campeaba; horrorizado e incrèdulo de lo vivido, desengañado de cualquier ideal que acumulase tantas ofrendas humanas, comencè a refugiarme en el cáliz del recuerdo, degustando de los momentos compartidos en vida con aquellos efebos, decidido a mantenerlos vivos.  Recordándolos trataba de olvidar sus muertes...  pero èsta vino una vez más y, cuando pensè que ya me había dejado inmune, èsta cobró su última presea: mi hermano Daniel, a quièn ví morirse durante veintiún días de agonía en el hospital de Apanás.  El olor de su engangrenada herida y su cadavèrico rostro, me acompañan en los momentos en que los dolores de la carne o del espíritu me atacan.

   En el azar misterioso y cruel de sus muertes yo todavía les recuerdo, pensando que por fracciones de segundo, quizás a ellos les hubiese hoy tocado recordarme, si yo hubiese muerto hace tiempo en lugar de ellos, en aquellos combates de esos recónditos parajes abandonados de toda gracia divina.

Otto Aguilar 
Berkeley, 22 de Agosto de 2009.
Foto: Dibujos a lápiz, tinta sobre papel.

Wednesday, July 29, 2009

Ahora... despuès de ese pasado de dolor y muerte...





Ay!, que por suerte aciaga,
hay tambièn en los pueblos y naciones
agitación que amaga,
crudas revoluciones,
vèrtigo, tempestades y aquilones.

Pero maldito sea
quien al pueblo mostrando falsa ègida,
lo empuja a la pelea
y le arranca la vida
en medio de la lucha fraticida!

Rubèn Darío




Y ahora que podemos ver con más detalles, contemplar con más información la historia de la humanidad, y constatar como desde sus inicios se ha acumulado reiteradamente, tantas páginas de dolor y de muerte a travès de conquistadores y conquistados, a travès de colonizadores y colonizados...

Ahora...dècadas despuès de los desastres de las dos guerras mundiales... despuès de que hemos visto como los "hèroes" de ese tiempo de los ejèrcitos liberadores tales como el ejèrcito rojo, acaban tan asesinos y sádicos como los mismos endemoniados fascistas que asesinaron a millones en las cámaras de gases o de hambre y trabajos forzados al encerrarlos en campamentos de concentración... ahora... los archivos desclasificados de la KGB arrojan todavía discretamente, información sobre la cantidad y la forma en que los stalinistas tambièn asesinaron a miles de ciudadanos rusos en los gulags... como decía el escritor Remarque: la guerra convierte a todo soldado en asesino...

Ahora... y siempre hemos sabido que el ejèrcito norteamericano tambièn puso a sus "hèroes" en la lucha contra el fascismo... pero...ahora, años despuès de esas heróicas gestas, tambièn sabemos como los marines "paladines de la democracia", con la diplomacia del garrote vil y del dolar, han dejado una estela de dolor y desastres en varias naciones, entre ellas: Vietnam, Hiroshima y Nagasaki, Irak y en nuestras pequeñas y paupèrrimas "bananas republics"...

Ahora...que podemos contemplar sin apasionamiento, sin idealismo alguno, como!, tantas revoluciones contra despóticas monarquías, contra regímenes opresores, contra sangrientas dictaduras, revoluciones desde la más grande y más prolongada hasta la menos duradera, terminaron convirtièndose en otro sistema despótico que llevaba en su semilla su mismo antídoto...

Ahora... despuès de que incansablemente, todas las víctimas de todos esos holocaustos a travès de la historia clamaran piedad infructuosamente, imploraran milagros a un dios sordo y ciego... al mismo dios al cual tambièn clamaron misericordia las víctimas de la "santa inquisición", cuando eran empalados, torturados o quemados en la hoguera por los representantes de ese dios en la tierra, esos que "beatíficamente" se regodean impunes, todavía llenos de gracia y grasa entre brocados y púrpura en el palacio... despuès de que en ese mismo palacio más de una vez, fuera asesinado aquel jerarca por miembros de su mismo sèquito, cuando ingenuamente quería destituir por mafioso al "banquero de dios" y a la vez cambiar los vetustos dogmas por otros más humanos... pero... poner en orden el palacio implicaba, sacar trapos sucios al sol...

Ahora... despuès de tanta simonía, despuès de tanto hereje asado y excomulgado, despuès de tantas papales bulas y burlas sobre los millones de clientes y creyentes ... ahora... en sus desesperación agónica desde el "palacio santo", se ha tenido que desmbolsar millones de dólares a las víctimas desvirgadas en sacristías, mientras... ahora... se instala en el trono a un viejo inquisidor para ir en búsqueda del rebaño que descarriado... ahora... huye...

Ahora... despuès de un pasado de dolor y muerte y sin haber aprendido las lecciones que han dejado tanto odio... tantas guerras... el planeta agoniza así como todo anhelo de un mundo mejor...

Friday, June 12, 2009


LAZARO. - Alvaro Urtecho

El seco estrèpito
de un repentino alzarse de palomas
estremeció mis pasos.

Fue como si algo
se escapara de la carne,
sorprendida su raíz.

Como si al muerto que guardo
le levantaran la losa y por el mundo
caminara ya sin nada entre las manos

Alvaro Urtecho








Thursday, June 11, 2009

LUZ, HIERE MI MUNDO. Otto Aguilar

Luz expulsada de rincones oscuros,
sacude estas mis telarañas,
neuronas;
tensa mis flojas cuerdas,
músculos;
hiere mis ciegas pupilas,
mundos,
mundos disecados por minutos taxidèrmicos,
en horas mustias,
de estas mis angustias;
dispón de mí para enfrentar,
existencias perdidas
en los poros del espacio.
Otto Aguilar

Friday, May 29, 2009

Quièn es quièn ahora en Nicaragua?

En estos días de nuevo vienen a mi memoria los amigos y compañeros de lucha contra la dictadura de Somoza, que hace treinta años se me adelantaron en ese viaje sin retorno; pienso en Camilo, jefe de escuadra a quien carguè en camilla en el repliegue a Masaya el 27 de junio del 79; èl se suicidaría días despuès del 19 de julio en la escuela militar Oscar Turcios, donde nos entrenábamos como oficiales del nuevo ejèrcito. Pienso en Tuti, muerto en combate en los mismos días en que cumplía 16 años, cuando combatíamos a la contra en el sector de Macaralí, Jalapa, en mayo de 1983. Pienso en todos esos jóvenes que conocí en el transcurso de esos aciagos días creyèndonos el cuento de construir una sociedad más justa...y así han pasado treinta años y siempre están en mi mente como guardándome un lugar... el lugar que tuve a su lado cuando les conocí.

El contraste de estos recuerdos de amigos queridos, muertos jóvenes, por un ideal de justicia de aquella Nicaragua del 79 y de los ochentas, con el recuerdo de aquellos amigos o conocidos que hoy rodean al nuevo poder del autócrata de turno, es inevitable!. Sin canonizar a los ya idos, a los cuales abusando de su memoria los oportunistas de hoy, constantemente y comodamente llaman hèroes y sin satanizar a los que por hambre y/o amnesia histórica, o por simple cinismo siguen el juego del sátrapa de turno, olvidándose que ese juego tambièn tiene su final, es inevitable que unos me inspiren admiración y respeto y los otros despuès de lástima, me provoquen asco y rechazo!.

En mis notas cuyo título LOS ARTISTAS SOMOS PERSONAS LOCAS, yo reflexionaba:

"Que la política y la cultura no siempre van de la mano, no es nada nuevo. Pero apesar de que eso no sea nada nuevo, los crímenes cometidos por los que ostentan el poder sobre sus críticos intelectuales, se repiten una y otra vez como si fuese algo nuevo, como si no se haya aprendido nada de la historia y sus grandes errores o crímenes. Y los que ignoran esa historia de crímenes, se muestran fanáticos ante los nuevos supuestos líderes que cometen los mismos confirmados crímenes; así la historia por ignorancia, por fanatismo y por hambre es jalada una y otra vez hasta el precipicio. Es el intelectual crítico, el que podría consecuentemente ver un poco más allá del marasmo de contradicciones que constituye una sociedad, es de suponerse que ellos podrían ver más que aquellos, cuyo fanatismo que enceguece la razón, los hace cómplices o autores directos de un sistema represivo. Siempre el poder va a satanizar al crítico, va a reprimirlo y a pesar de ello èl indoblegable resistirá o quizá, aparentemente desistirá públicamente de su incómoda y peligrosa actitud crítica, diciendo como Galileo Galilei ante la inquisición : "...y sin embargo se mueve".

Escudriñando los errores y crímenes del comunismo ruso, el caso del escritor Máximo Gorky es un ejemplo. Parece que al final Máximo Gorky, fue asimilado totalmente por el sistema o al menos optó por no ser tan públicas, sus más íntimas decepciones con la revolución, Por què?, para mantener su estatus ?, la comodidad y privilejios alcanzados?, o por la impotencia ante Stalin?. Los artículos publicados durante su permanencia en el exteriror, muestran a un Gorky crítico de la represión indiscriminada de los dirigentes de la revolución, pero una vez de nuevo en Rusia dobla la página, recibe agasajos como uno de los escritores más laureados en su tiempo, marcando a la par de los dirigentes de la revolución rusa, los pasos por los que debía seguir la literatura revolucionaria, o sea el realismo socialista".

Y así Gorky se granjeaba un lugar privilejiado en la Rusia de Stalin, mientras que miles de sus amigos escritores que incluso fueron parte de la lucha contra el zarismo, morían en los campamentos de concentracion en trabajos forzados o eran vilmente ejecutados despuès de obligarlos a firmar como arrepentidos, falsas acusaciones de crímenes cometidos contra la revolucion rusa; ni más ni menos como lo hacía la "venerable" y "santa" Inquisición, curioso no?, que la izquierda se parezca tanto a una de su más acèrrima enemiga: la iglesia católica!.

Cuantos remedos de Gorky se repiten hoy en Nicaragua?, cuantos juegan al cinismo pragmático, pensando lavarse las manos cual Pilato, cuando el juego acabe?, tal vez ahora poco les importe en que estima se les tenga mientras se granjean un lugar privilejiado a cualquier costo ... por ello vale preguntarnos: quièn es quièn ahora en Nicaragua?

Saturday, April 25, 2009

LA POSTA. Cuento de Otto Aguilar.

Toda embozada en su chal negro, la noche se había desgajado sobre la colina. De su pecho, un prendedor de luna-plata se quitó, dejándolo entre las ramas de un árbol de jenízaro entre cuyas raíces me encontraba agazapado en mi posta.

De esa profunda oscurana reapareció como la noche anterior, tres lucecitas al otro lado del río, por donde comenzaba la trocha, avanzando hasta perderse entre el caserío. La latidera de perros hería el silencio de la noche.Tuti, que posteaba a unos pocos metros de mí, se acercó para susurrarme: “Está chiva esa chochada… ¿y sabés qué decía mi abuela?”. “¿Qué decía tu abuela Tuti?”. “Pues que los perros ven al diablo en la noche”. “No digás pendejadas Tuti, quienes vamos a ver al diablo cuando amanezca seremos nosotros. Mejor pelá bien los ojos… ¡mirá!, ya las luces desaparecieron”. En ese momento vinieron a mi memoria las palabras de don Chinto resonando como golpes estentóreos dados dentro de una lata vacía: “Pues ya le digo, aquí mismito pasaron los chilotes* y a la mañana siguiente estalló La Purísima!*”

Una sensación helada me recorrió el espinazo. Chilotes y purísimas se me hicieron un solo torozón en la garganta, que apuré con un trago de frío café que me quedaba en el pocillo.
Las manos con sudor helado sujetaron más fuerte el fusil, el frío al colárseme a través del raído uniforme verde olivo, me calaba desde los tuétanos hasta la misma conciencia. Me quito la gorra para con ella espantar a los chayules que me tienen pipiriciego, mientras los ladridos de los perros se van calmando poco a poco, para dejar entre pausas cada vez más largas sólo el murmullo del río Coco, que como estela fugaz corría raudo entre un verdor negro matizado por pinceladas rojizas del amanecer. Una noche más del aquelarre de las postas había cesado.

*chilotes = contras. *purísima=combate


Ilustación: grabado de Alicia Zamora, archivo La prensa.

Publicado por la Prensa literaria el 4/25/09 :

Saturday, April 4, 2009

Daguerrotipo virtual.


  Con enigmáticas y subyugantes fuerzas de alquimia cósmica, el viejo espejo del tocador que perteneció a Antonio y que por azares del caprichoso destino está ahora en mi cuarto, me ha desnudado. Plantado ante el espejo, comienzo a escudriñar en un afán artístico y con placer narcisista de ribetes eróticos, el sensual juego de la luz, recorriendo las sinuosidades de mis muslos, de mi sexo, de mi abdomen y pectorales, cubiertos por tupida vellosidad, como peinada grama que cubre un paisaje desolado.

  Mientras convierto esta imagen de mi desfachatez que el espejo arroja, en líneas, sombras y luz, sujetas a un armónico arabesco de mi anatomía, me veo rodeado poco a poco, de voluptuosas escenas eróticas de Antonio con su amante de turno.  Obscenas y delirantes posiciones de improvisado kamasutra, con aquellos sus ojos en blanco como en trance, que nunca olvidaré, forman un caprichoso-perverso-collage-orgiástico, grabado en el azogue del espejo, por el tiempo.

  El mágico archivo de prohibidas imágenes que este viejo espejo atesora, se me revelan en todo su pasado esplendor. En intermitentes minutos mi imagen suplanta la del amante de turno de Antonio, cual manipulable realidad virtual de monitor. Y así me posee entre excitantes y depravadas palabras al oído y en un enlazamiento de nuestros libidinosos cuerpos, como cuando mi anatomía era el templo de su veneración.

  Después de tres días de claustrofóbica orgía artística, las sinuosas líneas, las sombras y las luces de mi abandonada figura, dibujada aparece sobre el papel y yo aún delirante y tembloroso, azogado estoy en mi lecho con el recuerdo clavado en mi piel como mil astillas de cristal.

Otto Aguilar
Dibujo: Autorretrato - lápiz carbón sobre papel - 19 x 22"
Abril 3, 2009

Wednesday, March 11, 2009

SINTESIS RARA DE UN SIGLO LOCO.



Hace un par de años el escritor Blas Matamoros publicó una biografía en la que por primera vez quizás, se quiere retratar al poeta Rubèn Darío como un apasionado del "amor que no se atreve  decir su nombre"; por supuesto la reacción de algunos estudiosos darianos nicaraguenses, tal vez más que por desmentir semejante sacrilegio que motivados por rigor biográfico,, no se hizo e sprarar y, mo tivados por esa medieval homofobia a todo aquel que haya ingresado a los "jardines del amor perverso", dejaron caer su veredicto.  Ramón del Valle Inclán en su libro Sonata de estío, anotaba:

"...Leyendo a ese amable Petronio, he suspirado más de una vez lamentando que los siglos hayan hecho un pecado desconocido de las divinas fiestas voluptuosas. Hoy, solamente en el sagrado misterio vagan lassombras de algunos escogidos que hacen renacer el tiempo antiguo de griegos y romanos, cuando los efebos coronados de rosas, sacrificaban en los altares de Afrodita. Felices y aborrecidas sombras: me llaman y yo no puedo seguirlas!. Aquel bello pecado, regalo de los dioses y tentación de los poetas, es para mí un fruto hermètico. El cielo siempre enemigo dispuso que sólo las rosas de Venus floreciesen en mi alma y, a medida que envejezco, eso me desconsuela más. Presiento que debe ser grato, cuando la vida declina, poder penetrar en el jardín de los amores perversos... Sólo dos cosas han permandecido siempre arcanas para mí: el amor de los efebos y..."

No he leido el controversial libro, pero parece ser que el escritor Blas se basa en muchas cartas, poemas, y anecdotas de Rubèn para sugerir tan polèmica conclusión. Muchos estudiosos de Darío, lo han retratado añadièndole o encajándole el retrato que de èl a cada quièn se le antoja, de acuerdo a sus intereses y propósitos; quizás Blas haya caído en la misma tentación de encajarle a Darío su propio Darío, mientrás Rubèn se reiría maliciosamente de todos ellos, desde esa otra dimensión del más allá, si existiese. El hecho de poseer una alta sensibilidad humana, permitió la comprensíon y no el rechazo de la homosexualidad como tal, de parte de escritores como Darío y Valle Inclán entre otros más de esa època; pero sería un sofisma concluir a partir de esto, con que hayan asumido tal opción sexual. Lo cierto es que Darío igual que don Valle Inclán, no fuè insensible al espinoso tema, como podemos ver en su texto titulado Purificaciones de la piedad del libro Peregrinaciones, al respecto de el proceso judicial por homosexulidad en contra de Oscar Wilde:

"Un hombre acaba de morir, un verdadero y grande poeta, que pasó los últimos años de su existencia, cortada de repente, en el dolor, en la afrenta, y que ha querido irse del mundo al estar a las puertas de la miseria. Este hombre, este poeta, dotado de maravillosos dones de arte, ha tenido en su corta vida sobre la tierra los mayores triunfos que un artista pueda desear, y las más horribles desgracias que un espíritu puede resistir....

El desventurado Wilde cayó desde muy alto por haber querido abusar de la sonrisa. La proclamación de cosas tenidas por infames, el brummelismo exagerado, el querer a toda costa èpater les bourgeois-...

Luego vino el escándalo de un proceso cèlebre, que empezó con muchas risas y acabó con mucho crujir de dientes , en un suplicio inquisitorial...y que conmovió a todos los hombres de buen corazón y principalmente a los artistas.

Y luego vino lo peor! La cobardía de sus amigos y colegas, que olvidando toda piedad, se alejaron en absoluto de èl, como de un leproso, no le llevaron ningún consuleo a sus negras horas de prisión...

Este mártir de su propia excentricidad y de la honorable Inglaterra, aprendió duramente en el hard labour que la vida es seria, que la pose es peligrosa, que la literatura, por más que se suene, no puede separarse de la vida; que los tiempos cambian, que Grecia antigua no es la Gran Bretaña moderna, ...y que a la sociedad, mientras no venga tina revolución de todos los diablos que la destruya o que la dè vuelta como un guante, hay que tenerle, ya que no respeto, siquiera temor; porque sino la sociedad sacude; pone la mano al cuello, aprieta, ahoga, aplasta!."

Otro grande como fuè Amado Nervo, uno de los poetas amigos de Darío, escribió el siguiente poema cuyo título y temática es bien explícito sobre el espinoso tema, que en pleno s. XXI sigue desvelando a muchas mentes medievales.

ANDROGINO

Por tí, por tí clamaba, cuando surgiste,
infernal arquetipo, del hondo Erebo
en tus neutros encantos, tu faz de efebo,
tus senos pectorales, y a mi viniste.

Sombra y luz, yema y polen a un tiempo fuiste,
despertando en las almas el crimen nuevo,
ya con virilidades de dios mancebo,
ya con mustios halagos de mujer triste.

Yo te amè porque, a trueque de ingenuas gracias,
tenías las supremas aristocracias:
sangre azul, alma huraña, vientre infecundo,

porque sabías mucho y amabas poco,
y eras síntesis rara de un siglo loco
y floración malsana de un viejo mundo.




















Thursday, March 5, 2009

Sólo cuentos sos vos!.

Rodrigo era otro asiduo de aquella taberna; una y otra vez repetía que obligado a emigrar de Nicaragua, antes de venirse ilegalmente, sólo se despidió de sus hermano y amigos enterrados en el cementerio.
Atrás dejaba una revolución enterrada con todo y sus muertos, dejaba al pueblo pequeño devenido en infierno grande, donde los nuevos revolucionarios eran como aquellos muñecos de paja, que el general de las Segovias había dejado en el cerro del Chipote para engañar a los marines en su ofensiva, mientras su pequeño ejèrcito loco se retiraba por veredas.

Sí, sólo eso era lo que había quedado, despuès de que se terminaran todas aquellas guerras. Sólo monigotes habían quedado de los viejos guerrilleros.

Los monigotes menos afortunados, ahora por medio de soplos divinos, hambrientos pululaban por polvorientas calles, y se arremolinaban en rotondas con salmos y oraciones alrededor de imágenes de vírgenes que amanecían milagrosamente bañadas en sangre. Y de los delincuentes que se habían metido a hèroes y habían tomado el poder, se había formado un fuerte consorcio lucrativo, aliado con sus viejos supuestos enemigos.

Párrafos de mi relato inèdito titulado: Sólo cuentos sos vos!.
Berkeley, Febrero 2009.

Que tiren la primera piedra, aquellos...


Monday, January 19, 2009

Edgar Allan Poe, 200 years later.


En el prólogo del libro de cuentos de intriga y terror de Edgar Allan Poe, Charles Baudelaire anota lo siguiente:" Lo digo sin avergonzarme, porque siento que esto nace de un profundo sentimiento de lástima y ternura: Edgar Poe, borracho, pobre, perseguido, paria, me agrada más que tranquilos y virtuosos, un Goethe, o un W. Scott. Gustosamente diría de èl y de una clase especial de hombres, lo que el catecismo dice de nuestro dios: "sufrió mucho por nosotros".
Poe fue un excelente dibujante, curiosamente además de su genialidad como escritor, tenía en común èsta virtud, y la adicción al alcohol con el poeta nicaraguense Carlos Martínez Rivas, quien tenía un gato llamado Poe.
Tambièn ambos poetas llenaron sus paredes de dibujos, muchos condiscípulos de Poe recuerdan haber visto dibujos en las paredes del cuarto de Poe, y algunos de ellos se preguntaban si èl llegaría ser artista o un poeta. Uno de los estudiantes recuerda, encontrar a Poe en el proceso de copiar una estampa de los poemas de Byron, en el cielo de su techo. Que tipo de pistas a la imaginación de Poe, podríamos tal vez encontrar si pudieramos quitar la pintura blanca que cubre las paredes de su cuarto para revelar los trazos de su arte!.link http://www.literarytraveler.com/issue/edgar_allan_poe_author.aspx


Edgar Allan Poe
De Wikipedia, la enciclopedia libre

Edgar Allan Poe (Boston, 19 de enero de 1809 - Baltimore, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia-ficción.[1] Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él consecuencias desastrosas.[2]
Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).
Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón 13 años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.[3]
Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas 40 años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.[4]
La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski,[5] [6] [7] Franz Kafka,[8] H. P. Lovecraft, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann,[9] Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.
Poe hizo incursiones asimismo en campos tan dispares como la cosmología y la criptografía. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir). (Véase Repercusión de Edgar Allan Poe.)
En una de sus cartas, dejó escrito:
Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de la soledad, mofa de las cosas de este mundo; un honesto deseo de futuro.



Texto tomado de http://es.wikipedia.org/wiki/Edgar_Allan_Poe


The mysterious death of Poe, by John Evangelist walsh.


With the publication of three short tales in the 1840, Poe invented the detective story. Then his own sudden and bizarre death created a real-life mystery, still unsolved after 150 years, as tantalizing as any of his famous stories.



While traveling alone from Richmond, Virginia to New York City, Poe disapeared for nearly a week. When seen again he was terribly drunk and nearly dead in Baltimore. In the hospital, he could not tell where he had been all the time or who he had been with. Four days later, after periods of raving delirium, he died. The immediate cause of death given was congestion of the brain, or inflammation of the brain, catch-all medical phrases of the day.


At first no one seriously doubted that Poe died as result of complications aristing from drunken debauch. Inevitably, however, as the time passed, Poe adherents tried to lessen his personal responsability in the matter, suggesting many theories of a physical nature about precipitating causes -epilepsy, heart disease, a beating from lawless thugs, a diabetic coma, rabies, and a blow on the head among others. But no one had seriously probed the mystery of that missing week...until now.


Credit MIDNIGHT DREARY, the Mysterious Death of Edgar Allan Poe, by John Evangelist Walsh.

Link in english http://en.wikipedia.org/wiki/Death_of_Edgar_Allan_Poe

Link in spanish http://es.wikipedia.org/wiki/Muerte_de_Edgar_Allan_Po



The nexts pictures and information about Poe, are in the site made by Robert Giordano.


While the pages inside are in relatively good condition, the cover and binding are not in good shape. The book only contains poetry and is rather small, roughly 5" by 7.5" and about 1" thick.


It was obviously designed to be easily carried. It looks as though this book was carried and read often, perhaps being read by one lover to another.



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An account by Hervey Allen, August 1927:

[Poe] traveled by steamer to Baltimore and arrived there on September twentyninth. Exactly what happened to him in that city cannot now be ascertained. An election was in progress, and the preponderance of evidence points to the fact that he began to drink and fell into the hands of a gang of repeaters who probably gave him drugged liquor and voted him. On October third he was found by Dr. James E. Snodgrass, an old friend, in a, horrible condition at a low tavern in Lombard Street. Summoning a relative of Poe, Dr. Snodgrass had the now unconscious and dying poet taken in a carriage to the Washington Hospital and put into the care of Dr. J. J. Moran, the resident physician. Several days of delirium ensued with only a few intervals of partial consciousness. He called repeatedly for one "Reynolds," and gave vent to every indication of utter despair. Finally on Sunday morning, October 7, 1849, "He became quiet and seemed to rest for a short time. Then, gently, moving his head, he said, 'Lord help my poor soul.'" As he had lived so he died--in great misery and tragedy.
Poe is buried in the Old Western Burial Ground in Baltimore, Maryland. Every January 19, Poe's birthday, for more than fifty years a man dressed in black and fedora has left cognac accompanied by three red roses on Poe's grave.
[ return to celebrity morgue ]





This daguerreotype belonged to Poe's one-time fiancee and long-time supporter, Sarah Helen Whitman. On November 13, 1848, Poe had this daguerreotype taken for Sarah Helen at the studio of Masury and Hartshorn, in Providence, Rhode Island. Poe is 39 years old.






This daguerreotype of Poe was made by William Pratt approximately 3 weeks before Poe died, in 1849. Poe, arguing that he was not suitably dressed, was coaxed upstairs and photographed. Poe was 40 years old.





Another daguerreotype of unknown origin, from sometime in May or June, 1949. Poe turned 40 in january and his health was declining.


Credit of Robert Giordano

http://poestories.com/index.php








Saturday, January 17, 2009

La puta Patria.

   Polvasal, llamado así entre la tropa, era uno de esos sobrevivientes de feroces combates, uno de esos que no te dejaban morir a la hora del "vergueo", allí donde se requería tener más huevos que bravucunerías.

Despuès de morir cada noche y resucitar cada mañana con el batallón 50-10, en la montañas de Jalapa, no tuvo mas botín de guerra, que el terror del combate clavado en su memoria y el silencio eterno del hermano o amigo muerto. Años despuès, desempleado y sin amigo alguno, murió alcoholizado en un cuarto hecho de latas de cinz en un polvoso asentamiento llamado "Milagro de dios", de esos que aparecieron como milagros en la periferia de Managua de los años 80's.  Entre sus escasas pertenencias su madre encontró viejas cartas, junto a un diario bastante maltratado y sucio. En una de sus páginas encontró este cuento que hoy yo les traigo asombrado de las dotes de escritor de aquel Polvasal, que un día me salvara de morir en 1983 bajo las balas de la contrarrevolución, en el cerrado combate de Makaralí, del cerro "Filo de la loma" en Jalapa.

El cuento?, dice así:

  Pues sí, tal vez no me creerán, pero aquí donde me ven, yo conocí a la Patria, antes que se prostituyera, antes que se vendiera al mejor postor. Nos conocimos y fue amor a primera vista; pero en esos días tuve que irme a la montaña con el batallón y al regresar ella era otra y para otros.
Para atraer a su clientela, el chulo engalanaba a la puta Patria de acuerdo al cliente de turno. Así, cuando había que buscar clientes en el pueblo, la vestía de puta pueblerina, con una blusa roja escotada y una minifalda negra tan corta, que al sentarse enseñaba toda aquella mercancía. Los más machos iban cayendo en sus brazos, embobados en la estela de perfume "siete machos", ese olor que queda pegado espantosamente en las narices, junto con el potpourri de tufos propios de los recovecos de su cuerpo. Cuando sus clientes caían en desgracia y no ajustaban el precio acordado, el cual lógicamente iba subiendo como la espuma de la cervezas de cada noche, la puta-Patria solo hacía una seña y como por arte de magia aparecía su chulo, quien muy experimentado en el uso de armas de todo tipo, se deshacía en un dos por tres del desdichado.

  Otras veces el nuevo chulo, vestía a la puta Patria, con ropas finas de Christian Diorr y la ponía a levitar, en un exquisito aroma de Channel # 5. Ella siempre tenía que estar ataviada de acuerdo al nivel del chulo y su clientela. Este tipo de cliente, muchos de ellos, altos funcionarios de gobierno, la gozaron no en moteles de barrios como los clientes de pueblo sino en hoteles cinco estrellas, y por supuesto! pagando con la "American Express" asignada para sus gastos de representación.

  Hoy la puta Patria, vieja y sin atractivo alguno, ataviada ridiculamente y aterrorizada por antiguos clientes que en venganza quieren "pasarle la cuenta" se aferra a un viejo chulo, que habiendo caído en desgracia por unos años, logró de nuevo recuperarla, pactando con viejos proxenetas, expertos en el arte de vender putas Patrias.

  En los corredores del prostíbulo patriótico, viejos chulos o clientes que de pobres pasaron a ricos, en esta profesión milenaria, dan instrucciones animadamente, haciendo alarde de sus èxitos, ante los rostros embobados de los nuevos aspirantes. Mientras que afuera del prostíbulo, viejos y nuevos clientes, hacen colas empujando y peleándose unos contra otros, en espera de atrapar a la puta Patria en el menor descuido.

  Pues sí, aunque no me crean yo conocí a a esa puta Patria antes de hacerse puta.



Berkeley, 24 de octubre de 2008

Wednesday, January 14, 2009

NEW YEAR RECEPTION IN PAUL MAHDER GALLERY



"Basic" New Paintings by Elena Zolotnitsky
Opening Reception Thursday January 15, 2009 6 - 9pm
Exhibit on display through February, 22, 2009

Paintings of Otto will be in exhibition at Paul Mahder gallery.
Otto Aguilar is a Nicaraguan painter whose art subtly expresses the turbulence of growing up in a place with earthquakes, poverty, civil wars and personal losses. Aguilar was a teacher and director of the Fine Arts School in Managua, Nicaragua, and he has received the Fellowship for Artistic Achievement from the Surikob Institute in Moscow. Since 1993 Otto Aguilar has resided in the United States and has had several individual and collective exhibitions in California, Mexico and Nicaragua.


The nicaraguan poet and essayist Alvaro Urtecho has said this about Aguilar: " Aguilar, an artist who is at the same time tough, risky and invariably experimental, requires from his audience an active look, without prejudice..."


Statement: Both content and form alike are given importance in my art. This is why the different series I have painted are loaded with biographical aspects, particularly those which have affected me in some painful manner; marking a constant search, leading me to experiment with new materials as well as new forms of expression. With this constant search I have needed to photograph my paintings, leading me to discover digital photography where I have been able to combine my paintings with new digital elements. In my most recent digital work entitled “Planchas de la Inquisicíon,” or “Irons of the Inquisition,” is where I have expressed my displeasure and I denounce the cruelty and hypocrisy of the religious institutions; who during the time of the inquisition, tortured and killed just as so many political powers do, all those who thought differently than they. In this series, I try to make a parody and satirize that androgynous being that is the pope, who appoints himself as the representative of GOD on earth.
More paintigs of Otto Aguilar http://ottoaguilart.blogspot.com/