Demiurgo insomne

El corredor de las almas.

2012-01-27T10:07:00.000-08:00

"...las tinieblas son lienzos donde viven,
saltando de mis ojos a millares, seres
desaparecidos de miradas familiares..."

Baudelaire

Hay momentos que de súbito te sacude el arcano de la existencia, invadièndote un marasmo extasiado de ficción palpable, así como palpas la piel que te contiene y apresa. Son fugaces instantes, como habitando sueños, sueños que rebasan más allá de quien les sueñan; sueños donde asombrado, infructuosamente le pides a unos de sus sonámbulos habitantes, te pellizque como prueba táctil e irrefutable de que no habitas en tu sueño, o en sus sueños. En ese sueño hay rostros conocidos, que aguardan en vigilia por tu regreso cada noche, despuès de que escapas de lo que crees es tu tu vida, cual trastabillante marioneta paraplèjica.

Persistente el gusano del tiempo, hace mucho que ha oradado en ese laberinto de recovecos, donde en tu niñez asustado del mundo te escondías. De esos antiguos corredores de casas de abuelos, hoy sólo quedan aposentos desolados con olor a moho, con secretos murmurantes y sollozos callados. Y en las despintadas paredes de esos abandonados aposentos, tambièn contemplas nostálgico, los garabatos y dibujos de minimalistas casas, árboles y soles de tu titubeante e incipiente inicio de niño artista, que la abuela promovía con halagos y mimos.

En ese tu vetusto laberinto, un intermitente chisporroteo de luces de bengala estallan en la noche oscura del recuerdo, anunciando tu regreso; asombrado inicias tu eterno pulular, donde extrañado vas reconociendo los rostros de quienes llegan a tu reencuentro - rostros de seres desaparecidos de miradas familiares!, te murmura al oído, una alucinada voz con acento francès de escritor maldito; pero a tí como siempre!, por un oído te entraba y por otro te salía, así como ahora a tu oído en sordina, le llegaban aún los gemidos en ecos de tu despedida de más allá, mientras aquí por el otro oído te salía ese eco metamorfoseado en grito de niño recien parido.

Perplejo te preguntas si es a tí a quien le dan ese recibimiento, o si eres tú el mismo que pulula en el laberinto de otro, que quizá todavía habita el mundo de trastabillantes marionetas de carne. Inquiriendo a esos seres desaparecidos de miradas familiares, las perennes preguntas sin respuestas, suscitan en tí sólo silencios, sólo evanescencias, sólo efluvios de lejanos mundos extinguièndose con el crepúsculo.

Y avanzas a tientas en el corredor oscuro del laberinto, a veces tropiezas con bultos que al inclinarte y palparlos, un escalofrío recorre tu piel cuando constatas que son cadáveres o quizá trajes abandonados de almas, que se desnudaron ahí mismo amparadas en la oscuridad de ese corredor; saltas sobre ellos y sigues expectante del encuentro fortuito. En efecto, no pasó mucho tiempo para que apareciera el primero: desdibujándose intermitentemente cual figura rembranesca, hierática emerge del tramado de intensa tinta negra, el rostro de aquel divino cartujo de foto muy siglo XIX en su retiro espiritual de Mallorca. Te le acercas cauteloso y atrevidamente despuès de saludarle, le preguntas si ya sus miedos a la oscuridad no le atormentaban, su mirada torva no se extraña de tu atuendo de època desconocida, y despuès de una pausa haciendo caso omiso de tu impertinencia, empieza lentamente a caminar sin dirigirte la palabra, pasando a tu lado como si no existieses va recitando con vos aguardientosa:

" Silencio de la noche, doloroso silencio
nocturno... Por què el alma tiembla de tal manera?
Oigo el zumbido de mi sangre;
dentro de mi craneo pasa una suave tormenta.
Insomnio! No podrè dormir, y, sin embargo,
soñar. Ser la auto-pieza
de disección espiritual, el auto-Hamlet!
Diluir mi tristeza
en vino de noche
en el maravilloso cristal de las tinieblas...
Y me digo: a que hora vendrá el alba?
Se ha cerrado una puerta...
ha pasado un transeúnte
Ha dado el reloj trece horas... Si será ella!... (1)

Y su voz igual que su cartuja imagen se fuè desvaneciendo, hasta perderse en la trama de la tinta oscura de la eterna noche del corredor; a lo lejos logras escuchar que una puerta se cerró, y de nuevo reinó el silencio que te empujó a seguir avanzando sin saber de donde venías ni adonde ibas.
De pronto te detienes sobresaltado por unos gritos, te acercas más al punto donde crees se originaron, y de nuevo retumbó en tus oídos cual rocambolesco eco, aquellas sentencias fatales:

"Todo lo que es, ya ha sido infinitas veces y se repetirá otras infinitas veces más!" (2)
La voz se escuchaba cada vez más cerca y seguiste escudriñando en medio de aquel oscuro corredor, de nuevo tronó la voz como argumentándole a alguièn más:

"Todo pasa, todo vuelve; la rueda del ser eternamente gira. Todo muere, todo vuelve a florecer: el año del ser fluye, por la eternidad... A cada instante comienza el ser: alrededor de cada aquí, el círculo gira allí. El centro está en todas partes. El sendero de la eternidad es turtuoso. (2)

Unos escasos destellos de luz a travès de unos barrotes de ventana, llamaron tu atención, allí contemplaste a duras penas, a dos siluetas recortadas temblorosamente por la luz de un candil. Las dos siluetas como almas en pena o poseídas de arrebatos místicos, divagaban catatonicamente, repitiendo hasta el cansancio elucubradas tèsis filosóficas.

Despuès de escucharle, la otra silueta le espetó:

" Yo no. Yo sè que todo es inefable rito
en el que oficia un coro de arcángeles en vuelo,
y que la eternidad vive en sagrado celo,
en el que engendra el hombre y pare lo infinito...

Yo soy el mercader de una divina feria
en que el infinito es círculo sin centro
y el número la forma de lo que es materia (3)

Y repetía, con gestos colèricos de apartar con las manos demonios, que revoloteaban alrededor de su algodonosa testa, e insistía:

- Yo no. Yo sè que todo es inefable rito... inefable rito... inefable rito...
Haciendo una brusca pausa, se apartó de su silueta interlocutora y avanzó haciendo sonar unas cadenas que arrastraba con sus pasos, hasta perderse en el fondo de la oscura celda; y le escuchaste nostálgico decir:

- Tiempo, donde estamos tú y yo, yo que vivo en tí y tú que no existes? (4)

Al reconocer a aquellos seres trágicos en sus eterno repetirse, sus palabras se clavaron en tu mente y al compás de ellas continuaste sin saber adonde. No experimentabas cansancio, pero sí la sensación que aquel corredor no tenía fin, pasabas por ventanas o puertas semi alumbradas por candiles y a lo lejos divisabas más siluetas juntas o separadas, algunas se percataban de tí y se quedaban contemplándote impertèrritas.

En tu periplo sin fín a travès de aquel corredor, efluvios de tu pasado y tu presente fluían juntos en una surte de deja vu; tu futuro coqueteando con tu pasado que pretendía ser tu presente, de súbito el arcano comprendiste en las palabras del poeta cartujo y de aquellas siluetas temblorosamente recortadas en la penumbra por un candil.

Notas:

1- Nocturno - Rubèn Darío
2- Así habló Zaratustra - Nietzsche
3- Yo - Alfonso Cortès
4- La canción del espacio - Alfonso Cortès

(Texto y foto de Otto Aguilar - Berkeley, enero 2012)

CAVAFIS EN ATENAS. 1932 - Luis Antonio de Villena

2011-10-29T10:40:00.000-07:00

Es una foto. Triste, si son tristes las fotos…

Sin los lentes, un hombre mayor mira con vaga tristeza.

No parece lustrosa la chaqueta ni la bufanda cualquiera

entorno al cuello. Todo es viejo y gastado,

como la foto misma. Probablemente el viejo

o avejentado señor sabe que va a morir, que está

tocado, y clama: ¡Ah de la vida! ¿Nadie me responde?

La esencia del pasado está en la pulcritud del silencio.

Y él es ya sólo pasado, irreal materia que está en cada

uno, en ninguno y en todos.Palpa el aire ático

y la mano de piel olivácea está vacía…

¡Polvo de Píndaro y Cirene, polvo de los Lágidas o Alejandro!

Sólo está pensando: volveré a casa. Diré a Dimitri

que traiga a sus amigos algunas noches

y veré (agradecido, llorando sin ser visto) esa misma

belleza esplendente que me consumió y adoro. La festejaré

callado. Un óbolo o treinta piastras. No diré: No queda

nada. Después no somos nada. Huimos como el polvo

de las arenas libias. Todo florece para un dios desconocido.

Soy nada, fui nada y nada seré. Todo y nada para nadie.

Sí, ¿para qué habré venido? He repetido esa pregunta…

Me consuela la belleza de Calímaco y de Míisco.

Me consuelan los muchachos de los antros de estío.

Me consolaron el deseo y la luz. Pero ahora sólo

hay polvo del desierto. Somos nada y nada queda…

Desolado, se alza ante mi la Santa Sabiduría

y los mosaicos y el oro que soñé de niño…

Galileos o sin galileos ¿cuál fue nuestra culpa,

ofendidos, manchados, execrados del Tiempo?

Madrid, 28-Octubre-2011.

Poema de Luis Antonio de Villena

http://www.luisantoniodevillena.es/

Foto tomada de : CAVAFI A Biography by Robert Liddell

Antes y ahora.

2011-09-01T11:40:00.000-07:00

“ … el eterno reloj de arena de la existencia,
será vuelto de nuevo y con èl tú, polvo del polvo…”
“… el río siempre refluye sobre sí mismo, y
os embarcáis en el mismo río, vosotros, que
tambièn sois los mismos…”
Federico Nietzsche

   “Antes y ahora“, una paradoja que nos reta a sacar conclusiones dialècticas, excluyentes?, como síntesis de evoluciones o involuciones ?. Cada crisis social amerita su solución en el juego de las contradicciones. Lo injusto provocará su contraparte y en esa lucha de contrarios, uno de los dos al final prevalecerá, cual?., lo justo?… “Antes y ahora“, parece ser el lema de una lógica evolución en cualquier desarrollo social, una supuesta superación a algo mejor o superior?, … no siempre?, claro depende del curso que tomó la solución de ese mal pensará alguno… o depende desde el ángulo o de la cúspide desde donde se contemple. Siempre habrá una visión microscópica y otra macroscópica, depende desde donde veamos el problema o las paradojas.

   Considerando que el tiempo es una ilusión… tan real que en mis más de medio siglo de vivir girando junto con el planeta y al ritmo de sus caóticos acontecimientos, concluiríamos que me han hecho ser una persona más optimista de lo que fuí antes, en mi aventurera y romántica juventud?, ilusorio verdad?… quizás acertado sería decir: ni optimista ni pesimista, entonces què?… y que opinaría mi supuesto hermano gemelo (el cual parecería fisicamente quizás 20 años más joven que yo), al regresar ahora al planeta, quizás unos treinta o más años despuès de gravitar en algún lugar del infinito espacio, y desde su punto ahistórico flotando en alguna nave haber contemplado sin inmutarse, los acontecimientos que yo su hermano gemelo viví en mi convulsionado país, y en nuestro peripatètico planeta?… en su mente cabría la idea de optimismo o pesimismo en cuanto a un futuro?, o simplemente en cuanto a la historia apreciada desde lejos, como tal?… claro para ello, asumir el ser optimista o pesimista tendria que ser el resultado de haberse involucrado ( o quizás sólo pasivamente) en un proceso, en algún acontecimiento de los que han convulsionado nuestro planeta?. Quizás èl sería como el extranjero que llega por primera vez a una ciudad cuyo promisorio pasado comunista ya muerto, parecía imperecedero, inmutable. El como turista comodamente contemplaria tanto la estatua de Lenin, eregida inmediatamente despuès del fallecimiento del “indiscutible” lider, que desde su pedestal señala a la ciudad un futuro esplendoroso, (depositado en las manos del fèrreo estalinismo ), y caminando unas cuantos metros en el otro extremo en los alrededores de dicho monumento leninista, este mismo turista, se topará con otro monumento, el de la zarina Ekaterina II, amante de la artes y tambièn de los mozos sexualmente bien “dotados“. Quizás nuestro turista haya leido un poco de la historia del pueblo ruso y su lucha contra el zarismo, quizás sepa de algunas interpretaciones tanto anticomunistas como procomunistas de la historia soviètica y apartir de allí haya sacado la suya. Pero en ese mismo espacio que el recorre, “ahora” sus pasos de turista pisarán las huellas de “antes”, tanto de los soldados bolcheviques en la lucha contra el zarismo, así como las huellas de desterrados excomunistas o de algún disidente ruso perseguido por el estalinismo.

   "Ahora" un joven en Nicaragua, como el que yo fui hace más de 25 años, concluiría que en la lucha política que los jóvenes actualmente llevan contra lo que consideran injusto en el gobierno que les desgobierna, hay que protestar luchando a pesar de las represiones… y claro no cabe al respecto la menor duda!, no cabe más que luchar para buscar la solución de esta injusticia, y esta paradoja trae consigo su solución, quizás… quizás como yo creí en mi romántica juventud. Pero esa injusticia social no es ni la primera ni será la última en la triste historia de la política criolla nicaraguense, la cual claro, para alguien que la haya vivido y la haya recorrido sin ojos de turista, no tendrá del todo una visión optimista de la lucha en la solución de la crisis, lo que no significa no estar de acuerdo en lo justo y necesario de tal lucha.

   A sabiendas que el “ahora” que creemos, comienza plagado de promesas, lleva en su vientre el “antes” contra el cual luchamos, el “Antes y el ahora” siempre será nuestra referencia, nuestra tabla de valores entre los cuales fluctuaremos, a la hora de las soluciones de tantas paradojas!, de tantas contradicciones en nuestro caótico e irreconciliable mundo!… sabiendo que siempre seremos inevitablemente el polvo del polvo en el reloj de arena de Nietzsche dando vueltas eternamente.

Otto Aguilar- 1/sept/-2011

Carta a Daniel.

2011-07-01T13:49:00.000-07:00

Daniel, hoy primero de Julio cumples 25 años que nos nos vemos!, que no conversamos, ya ni siquiera nos escribimos. Siempre para estas fechas releo tu carta que recibí en Moscú desde Managua, aquel septiembre de 1984, en la cual escribías:

“ Querido hermano, despuès que ya han transcurrido meses desde que te marchaste a la tierra de Lenin, aquí te recordamos siempre… aquí negrito, todos te queremos. Fijate que que se conmovió bastante Eduardo cuando nosostros te dejamos la maleta al lugar donde te reconcentraban y que pronto partirías para allá, lo mismo Jorge mi madre y yo. En la U.M. me llegaron a dejar por parte del batallón 5010, un certificado que dice asi:

Ejercito Popular Sandinista
Batallon 5010 - Hèroes y mártires de Nueva Guinea
Se reconoce la participación del cro Otto Aguilar Rojas
por su labor vanguardista en la lucha contras las bandas contrarrevolucionarias.

… te felicito mi gran hermano por todo eso…”

No sabes Daniel, cuanto me gustaría hablar con vos!, pues esa única carta tuya que guardo desde hace 25 años, me deja con mucha curiosidad de saber como estás ahora, como piensas, que ha cambiado en tí desde entonces el caprichoso destino del cual somos simples marionetas paraplèjicas colgadas de esos hilos que nos jalan en impredecibles derroteros. Te acuerdas, cuando estando yo en mina Rosita con la cruzada de alfabetización y lleguè hasta la base militar Luis Delgadillo de puerto Cabezas, donde te encontrabas asignado?. Esa noche conversamos tanto!, eran los inicios de una utopía de la cual los dos èramos cómplices, junto con toda la familia, una utopía que nos envolvía como nuevas verdes epidermis, una autopía envolvièndonos y poniendonos a levitar como el humo de tu cigarrillo, que intermitente ponía pausas a aquel íntimo intercambio de experiencias y consejos. Los dos caminábamos sobre la misma cuerda floja y tensa de aquellos álgidos años de Guerra de los 80’s. Tu cigarrillo ponía pausa a la perorata de los dos, había tanto de que hablar!, habia tanto entusiasmo y tanta incertidumbre en nuestra vidas entonces!. De esa conversación recuerdo que tu insistías en que tu timidez te hacía pasar dificiles momentos, cuando tenías que mostrar un carácter enèrgico como jefe en la unidad asignada, y yo conocièndote como eras, igual a mí de tímido, te aconsejaba que recordaras los momentos dificiles que pasamos juntos en la guerra de insurrección allá en las calles de nuestro barrio de las Americas y que a pesar de ello estábamos allí todavía vivos. Te decía que si habíamos pasado lo peor, que era enfrentarnos casi sin armas a la guardia, entonces podíamos ahora enfrentar esos momentos y otros más como retos que nuestros destinos nos habían impuesto. Yo ingenuo esto pensaba, pensaba que lo peor había pasado, pues como intuir todo lo peor que nos deparaba los años por venir?.

Pero el destino ahora de nuevo nos ha lanzado a cada uno por diferentes mundos, y ahora ya perdimos todo contacto, donde estarás mi hermano?, te he buscado, algunas personas me han dicho que te han visto en Nicaragua, pero nadie me da ninguna pista de vos. He tratado de buscar a tu última novia, dicen que ella tuvo un hijo tuyo, es cierto?, sería de mucha alegría para todos nosotros en especial para nuestra madre que siempre te recuerda y espera algun día volver a verte. Daniel, como es possible que ya pasaron 25 años? , y no sepamos el uno del otro?

Yo se que somos pasajeros en esta vida, pero es dificil acepartarlo, no?, todo lo va devorando el tiempo inevitablemente. Que fugaz fuè todo esto Daniel!, que fugaces somos los seres humanos!, e ilusos sintièndonos eternos y poderosos, cuando ostentamos irrisorios y futiles cargos o posiciones de poder imponièndonos sobre los demás!. Nos olvidamos de lo pasajero de cualquier poder, de cualquier riqueza, de lo fugaz de la existencia. Nos falta recordar, que cada uno de nosostros sólo somos un microsegundo, en el tiempo transcurrido desde el primer humano haciendo historia en nuestro planeta.

Cuantas cosas nos pasaron a vos y a mí, en todo este tiempo, en un cuarto de siglo?. En esos 25 años la revolución nicaraguense se murió. Tambièn el fèrreo y cruel socialismo ruso sucumbió, a escasos cuatro años de mi salida de Moscú; y con ese desplome se vinieron abajo muchos muros que dividían muchos pueblos, muchos seres queridos, como el muro de Berlín. Hoy podemos acceder a la desclasificación de la información de los crímenes cometidos por esas utopias. Todavía me resulta pasmoso el haber estado en esa tierra rusa y en esos días haber sido ignorante de todos esas víctimas del stalinismo. Sólo al haber caido yo tambièn al nivel del poscrito, del lacra para cualquier oficialismo, me dí cuenta de la falsedad de todo aquel idilio tanto en Rusia como en nuestro sufrido país. Pero haber abierto los ojos allá, me permitió tambièn abrir los ojos para lo se llevaba a cabo en mi propio país, a ese engaño, a ese fingimiento de ideales que quedaron enterrados y podridos con los hèroes de antaño. Yo se que en este punto nosostros discrepamos y hasta llegamos a los golpes, te acuerdas?, cuando nuestras conversaciones con el correr de los dificiles años 80s, se alejaron de aquella conversación que hermanablemente sostuvimos en Puerto Cabezas.

Hoy, acumulados los años, veo y repaso una y otra ves, viejas fotos que congelaron esos momentos de nuestra fugaz existencia, de años de inocencia, de timidos rostros, de juveniles ímpetus y ánsias de aventuras, lanzándonos a explorar y vivir el impredecible mundo, aún que con ello peligrara nuestra vida misma, en los precisos años en que comenzábamos a vivir. Releyendo Viejas cartas relamidas por el tiempo, hojas de mis diarios y del tuyo que abandonaste conmigo, logro recordar momentos vividos que a veces me parecían que eran producto de mi imaginación, y me sumerjo en esos días preguntándome, como se fueron?, como es que estoy todavía aquí habiendo vivido todo eso?, por que no sucumbí como tantos?.

Te confieso que a veces me sentía culpable de ser sobreviviente de esas difíciles pruebas, de los riesgos de mi aventurera e idealística juventud, pues ya ves cuantos jóvenes sucumbieron. Ellos se merecían más que yo, ellos deberían de estar hoy recordando como lo hago yo ahora, todos esos años de apasionada juventud, estar a la par de sus nietos y hablarles de aquellos tiempos que ahora parecen míticos o puro cuento de borracho. Ellos más que nadie se merecían apesar de los desengaños, gozar del placer de hollar con sus cansados pies de viejos, este bello planeta y respirar el olor del salitre en una costa lejana, de cualquier país, quizás lejos del que les vió nacer.

Pero la vida impredecible que nos llevó por derroteros insospechables, está aquí sin más remedio que vivirla, sabiendo que otros que estuvieron a nuestro lado no nos acompañan más en este incansable y peripatètico girar del mundo. Nuestra fugaz existencia es devorada por microsegundos, quizás esos seres imperturbable y devorados ya por el tiempo, a nuestro lado deambulan, en esa otra dimensión paralela, en la cual un día tambièn nosotros imperturbables devorados por el tiempo, les acompañaremos. Quienes te acompañan ahora Daniel, allí donde andas?. Donde estès, siempre te recuerdo hermano mío.

Abrazos y besos de nuestra madre y tus hermanos
Otto

Raudo por la vida

2011-05-09T23:25:00.001-07:00

Raudo por la vida, a photo by Otto Aguilar on Flickr.

CUENTAS NEGRAS DE UN ROSARIO - (Dedicado a Tuti)

2011-05-06T07:32:00.000-07:00

Embozada en su chal negro, la noche se había desgajado sobre la colina, de su pecho, un prendedor de luna-plata se quitó, dejándolo entre las ramas de un árbol de jenízaro entre cuyas raíces me encontraba agazapado. De esa profunda oscurana reaparecieron como la noche anterior, tres lucecitas al otro lado del río, por donde comenzaba la trocha, avanzando hasta perderse entre el caserío .

La latidera de perros hería el silencio de la noche. Tuti, que posteaba a unos pocos metros de mí, se acercó para susurrarme :
- está chiva esa chochada… y sabès que decía mi abuela?
- que decía tu abuela Tuti?
- puès que los perros ven al diablo en la noche
- no digás pendejadas Tuti, quienes vamos a ver al diablo cuando amanezca seremos nosotros. - Mejor abrí bien los ojos… mirá, ya las luces desaparecieron!.

En ese momento vinieron a mi memoria las palabras de don Chinto resonando como golpes estentóreos dados dentro de una lata vacía:
- Puej vea amigo, yo le voa contar... vè aquella fila de genízaros, allá por el camino Real, al otro lado del río?...- allá om!, a orillas de caserío, puèj allí mesmito los vi aparecer!, cuando yo ensillaba el caballo para ir a buscar unas pastillas de cuajo a Quilalí... y tantito los víde, que me me les hago como que no, pos me libre diosito de esos desgraciaos!, vella puej amigó!. Eran como treinta rejodidos!...- puej ya le digo, allí mesmito pasaron los chilotes* y a la mañana siguiente estalló la purísima!.*
Una sensación helada me recorrió el espinazo. Chilotes y purísimas se me atragantaron al recordar denuevo a esas horas de la noche, las palabras de don Chinto.

Eran las horas de la vigilancia nocturna, y entonces igual que todas las noches, ese cielo oscuro, nos tragaba e incitaba a lanzar divagaciones nocturnas, cual fugaces constelaciones, hasta perderlas en el infinito oscuro de la nada. Esas divagaciones eran torturantes nostalgias, por el ser querido que habíamos dejado allá en la lejana ciudad, al cual imaginábamos posiblemente, tambièn contemplando desde la ventana de su dormitorio, a las mismas estrellas y a la misma luna que nosostros contemplábamos en las montañas de Quilalí.

   El frío nos calaba desde los huesos hasta la misma conciencia. Observo el reloj, cuando faltan cinco minutos para las dos de la madrugada. Hora en que, en el diámetro de mi pupila, comenzaban a danzar los fantasmas del aquelarre de las postas, hora en que toda silueta parece cobrar vida. Tras unas matas de plátano, veo sombras movièndose, pienso para calmarme, que es el viento meciendo las hojas. Y es entonces cuando el alma me queda suspendida de un hilo, y el traqueteo en mi mandíbula aumentado por el frio, unido al temblor en mi estómago, eran las señas de aquella terrible lucha entre el deber y el temor.

- Shiiiii, shiiii....

   Sobresaltado, busco apuntando con el fusil el origen de aquel silbido. De un desparpajo de las ramas de un matorral, un pájaro sale volando y le maldigo, por causarme tremendo susto a esas horas!.

   Me entran deseos de orinar y me aproximo a un árbol, saco mi pene y me desahogo, por poquito y me orino en los pantalones!. Termino de orinar, un breve espasmódico movimiento del cuerpo me pone la piel de gallina. Con un sorbo de helado cafè que me quedaba en el pocillo, remojo mi garganta tragando el torazón que me provocaba aquella angustiosa posta.

   Así transcurrían las noches, como cuentas negras de un rosario hilvanadas a los pelos rubios del sol. De ese bendito sol, bendito por las mañanas cuando calentaba nuestros cuerpos de piel verde. Bendito, cuando me invitaba a curiosear la libertad de desnudos soldados, chapoteando en el río Coco cuales jóvenes atenienses de ensortijadas cabelleras y tupidas barbas; de fornidos biceps y fuertes muslos, producto del trajinar en aquellas agrestes montañas segovianas.

   Tuti, uno de los soldados más jóvenes de la tropa, era quien esclavizaba mis ojos a su rostro; procurando bañarme no muy cerca de èl, observaba entre discretas y atrevidas miradas, cada centimetro de aquel joven y enèrgico cuerpo, con el que los dioses del olimpo lo habían soplado divinamente hasta este inmisericorde rincón del mundo.

   Ah!, como disfrutaba al contemplar su grácil y despreocupada juventud. Por su carácter de niño juguetón, le sucedían las cosas más inverosímiles como aquella, cuando despuès de lanzarle un beso a una mucha del pueblo de Quilalí, en el preciso instante en que en el camión descapotado que lo transportaba, pasaba debajo de un alambre tendido de extremo a extremo de la calle, el cual dió con el pobre Tuti al suelo, perdiendo uno de sus dientes delanteros. Esa fuè la causa de la ventanita que quedó en su dentadura, al lanzar ese beso caro que había regalado a la muchacha de Quilalí.

   Aunque yo mostraba mi simpatías hacia èl, dándole a en tender que le apreciaba más allá de la camadería soldadesca, yo trataba de disimular la intensa atracción que el ejercía sobre mí. Había ganado su confianza y esto me hacía feliz.

   Un mes de abril en que nuestro batallón descansaba en la hacienda "La mía", propiedad confiscada a Somoza, Tuti y yo fuimos al pueblo de Jalapa, el cual quedaba no muy largo de donde acampábamos. Al recorrer la calle principal del pueblo, con sus casa de tejas de barro color zapote, que asomaban tímidas tras el camuflage de árboles de mango, matas de plátanos y otras frutas tropicales que inundaban con su aroma en aquel tórrido sol norteño, sentíamos regresar a la civilización; esto debido a que llevábamos cuatro meses internados en las montañas, muriendo y resucitando en cada zangoloteo diario en que reventaba la purisima*.

   Al pasar frente al bar Sandra, los dos decidimos entrar atraidos por la música que escapaba de la estridente roconola. Allí con nuestras raidas, sucias y verdes epidermis, instalados en un par de taburetes, observábamos con cierta envidia el baile sobaqueado de los parroqueanos. Tuti entusiasmado por la música, quiso invitar a bailar a una muchacha, pero una de las meseras le advirtió que desistiera de su intento, por aquello de que andaba con el uniforme militar y podrían pensar que estaba ingiriendo licor. Entoces avergonzado y frustrado se sentó de nuevo dicièndome:
- que vida mas jueputa èsta!, mientras unos nos vergueamos en el monte, otros se la pasan de lo lindo aquí.
- Ni modo Tut!i - ya habrá tiempo para eso despuès- le dije, dándole unas palmadas en la espalda, palmadas que más bien querían ser apasionadas caricias. Y le propuse:
-Oye!, que te parece si nos compramos escondidos una botella de rón plata?
- Ajá- me contesta- y pensás que estos majes nos la van a dejar zampar?
- Bueno, probemos!... con probar no perdemos nada... mirá allá- le dije señalándole el servicio de varones, sugierièndole tal tentador lugar, para tomar clandestinamente la rón plata.

   Y en breve instante estábamos allí con una ron plata en la bolsa del pantalón. El primer trago nos calló como agua bendita!. Y así estuvimos entre la mesa y el servicio de varones y la música que brotaba de la roconola metièndose y salièndosenos hasta por los poros, música que nos ponía a levitar con viejos recuerdos de nuestra despreocupada y lejana vida capitalina. Yo estaba algo mareado, y en una de esas fuimos al servicio juntos, y mientras yo me echaba un trago de rón, èl se dispuso a sacarle agua al "pajarito". Y que pajarito ni que nada!, si estaba dotado el mozo èste, de una hermosa y robusta paloma que sujetaba con su mano izquierda; para que quise más!, la mía se alborotó y quiso salir volando de su jaula. Un cosquilleo me recorría de arriba abajo, las manos me sudaron heladas y la boca se me hizo agua. Todas mis hormonas alborotadas, querían allí mismo desahogar los largos días de celibato forzado. De pronto abren la puerta del servicio, otro parroqueano entra apurado a hacer sus nececidades, dando al traste con mi èxtasis.

   Sin percatarnos, ya la noche de nuevo se había desgajado toda embozada en su chal negro, andando por todo el pueblo. De regreso a nuestra base, una escasa luz de linterna nos va alumbrando el camino; mientras bromeabamos aligerando el paso, no supimos en que momento habían surgido de la oscurana dos hombres que interceptan nuestra marcha, uno de ellos toma bruscamente por el cuello de la camisa a Tuti; llevaban sendas granadas de mano y estaban más ebrios que nosostros, por lo cual sin dejar de apuntarle con el fusil sin el seguro, tratè al inicio de disuadirlos, pero al no obtener repuesta de su parte, como instinto de conservación y no tanto por heroismo, apuntè decidido y les advertí:
- jueputa soltalo o nos vamos todos!
La borrachera se les fue al carajo y entonces desistieron, les dejamos ir , viendo como trastabillaban al caminar, mientras la oscurana de la noche se los tragaba. Tambièn nosotros nos fuimos espantados al carajo.

   A la mañana siguiente, el bendito sol comenzaba a sabijondearnos como de costumbre, y cumpliendo su rutinario destino, había soltado su larga cabellera dorada al viento, cual andrógino coqueto, envolvièndolo todo con sus pelos rubios.

-Vamos arriba todos!, arriba compas, a formación! - De nuevo suena la orden del día, estentórea, sórdida en nuestros oídos. La misión de partir es dada, el itinerario a seguir: El Mapa, Palo Alto, la Pita, filo de la Yegua, filo de la Loma, etc, etc., lugares harto conocidos por nuestras gastadas botas. Sólo oirlos mencionar nos provocaba sequedad en la boca, y de nuevo en la cabeza aguijoneaba la punzante incertidumbre de salir otra vez vivo de aquellos infiernos segovianos, para contar el cuento. La columna de soldados a lo lejos se fue perdiendo entre los pinos, avanzando alerta y esperando en pausas a veces prolongadas, que el vaqueano y el pelotón de exploración despejaran el camino de posibles emboscadas; todavía aturdido por los acontecimientos de la noche anterior, yo imaginaba lo peor que nos pudo haber pasado a Tuti y a mí, y me sentí culpable por haber arriesgado esa salida nocturna con Tuti. Así seguimos caminando todo el día, hasta que nos cayó la tarde seguida inmediatamente por la noche con su chal negro, obligándonos a acampar en alguna montaña, hasta llegar al punto acordado donde montaríamos la emboscada.

   En las primeras horas del amanecer del día siguiente, aquel inconfundible disparo del fúsil galil accionado por los contras, daba inicio al aquelarre del mortal combate frontal. Reaccionar controlando el nervio, y la ubicación del enemigo como blanco de la bala certera, en aquellos primeros segundos de vida o muerte, era primordial!; algunos por la experiencia misma en múltiples combates, lograban tal control, pero aún así el temor a caer en combate siempre iba clavado en la mente de todos por igual. Otros que eran presa del terror, quedaban inmovilizados en ese instante, pegados a la tierrra o deseando enterrarese en sus pozos de tirador. Todo un vèrtigo fugaz y mortal nos envolvía a todos, en un desfalleciente tornado de balas y morteros. Las balas trazaban su mortal itinerario, en búsqueda de las víctimas como ofrendas del día al dios de la guerra. En algunas ocasiones sentí convertirme en una pieza más del frío fúsil soviètico AKM que cargaba, quizás fuè esa incomprensible reacción, como muchas de las que se suscitan en esos terribles momentos, lo que salvó mi pellejo, como aquella en el filo de la loma, cuando cargando la ametralladora que Daniel había usado en la toma misma de dicha loma, la accionè descargando toda la cinta que me quedaba, cuando parapetado tras unos pinos trataba de detener el avance de la contra que de nuevo trataba de tomarse la loma. Una granada explosiva que detonó cerca de mi, me inmovilizó por breves instantes, hiriendo con un charnel mi hombro derecho, en ese preciso instante un contra que ubicó mi posisión me gritó - hijo de puta de esta no saldrás!- y de nuevo el instinto de conservación se disparó en mi mente, como se dispararon todas las balas que todavía me quedaban en el magazine del fusil que tenía terciado en mi espalda.

   Si Polvasal, uno de los soldados más arrojados de la compañía, no hubiera regreasado a rescatarme de la retirada de la loma, ese hubiera sido mi último día, como lo fueron para el resto de soldados que no tuvieron mejor suerte que la mía.

   Previo a dicho combate, en la toma de ese Filo de la loma en Macaralí, "juventud", como le decíamos a Daniel, había caido abatido de un balazo en la frente cuando subía dicha loma. El era el amatralladorista, a quien días antes de su muerte, cuando nos preparábamos para el asalto del Filo de la loma, yo le había pedido me enseñara el manejo de su ametralladora. Entre las piezas que iba mostrándome, me enseñó la carta que su novia le había mandado de Managua, junto con un pañuelo con rosas rojas impresas y la dedicatoria: Te amo!

   Despuès del combate, el fuego provocado por las balas incendiarias ofrecían un espectáculo infernal. Los pinos eran antorchas de fuego plantadas en la montaña. Era tan desolador contemplar aquello!. Cuando recuperábamos los cadáveres de nuestros compañeros, de entre las cenizas del sacate quemado, yo escondía mis lágrimas tragándomelas y mis dientes se apretaban tanto como queriendo quebralos.

   Luego que la contra fuè desalojada de la loma, despuès de que le cayeran los cohetes de las baterías katiuskas, logramos subir de nuevo para rescatar los cadáveres de Gabriel, de Mauricio, de cascarita, entre otros. Todavía sus ojos estaban abiertos, como inquiriendo al cielo gris. Sus heridas con la piel morada y el cuerpo ya inflamado. El cadáver de "cascarita" estaba irreconocible, pues al quedar herido en la loma, los contras le prendieron fuego, ellos mismos nos lo gritaban esa noche, por la radio desde la loma, junto con improperios como: - piricuacos de mierdaaa! vengan a busca a su compa que se está quemando vivo!- Entonces en un penoso silencio, recogimos sus pesados y rígidos cadáveres, les amarrámos sobre las mulas, y les llevámos hasta a una cima donde luego serían recogidos por los papalotes*, para ser llevados a Managua.

   Despuès de ese golpe asestado por la contra a nuestra tropa, se me asigna con mi pelotón montar una emboscada en un sitio llamado las Pampas, fronterizo con Honduras, donde agazapados entre las tumbas de un viejo cementerio esperaríamos a los "azulitos"*, que usaban como corredor de entrada para internarse al territorio. La espera se hacía desesperadamente larga. En esos tensos momentos contemplaba, desde mi parapeto tras una vieja tumba, la salvaje belleza de las montañas segovianas, saturada de una sinfonía de verdes, donde un tenue aroma de pino se mexclaba con efluvios de muerte. Aspirè hondamente, conmovièndose hasta la última fibra de mis ser. Entonces pensè en aquellos tensos momentos, que aquellos bucólicos parajes segovianos, que aquellas brumosas montañas ensarradas, flotaban entre algodones asèpticos que cubrían tanta sangre derramada. Pensaba que esos bellos rincones de mi país, habían sido creados no para aquellos terribles escenarios de muerte; sentía en lo más recóndito de mí, que aquella subyugadora belleza de mi tierra, me ofrecía un adagio de despedida, y que sin importar como acabasen mis huesos, esos parajes los recibirían, como ya lo habían hecho con tantos más. Esa sensación, dejaba levitando mi alma en una nostálgica y bucólica despedida- claro! - me decía a mi mismo - ese sentimiento era por la cercanía de la muerte- pues hasta sobre tumbas estábamos esperando al enemigo. Pero la contra nunca apareció en el lugar supuesto, hasta, que al caer la tarde unas detonaciones de fusiles y morterazos, nos indicaban que los azulitos probablemente informados de nuestro plan, habían evadido la emboscada, penetrando por otro sector para enfrentarse con el resto de nuestra tropa que aguardaba en nuetra retaguardia. Inmediatamente recordè a Tuti, su juvenil rostro con las mejillas rosadas por el frio, apareció sonriente, mostrando el hueco de su dentadura, por donde lanzó aquel beso a la muchacha de Quilalí; tambièn recordè la parranda que nos habíamos puesto, y despuès el tremendo susto que nos habíamos llevado con aquellos dos contras.

   Antes de llegar a ese cementerio, me despedí de èl en su champa improvisada por un capote. Hacía tres días que èl tenía diarrea de sangre, y por esto era parte de los soldados que se habían quedado en el puesto de mando. -Bueno Tuti - le dije- yo no sè... pero presiento que la cosa se esta poniendo cada vez mas difícil... a donde me mandan hay muchas probabilidades que tengamos otras bajas- ... los latidos de mi corazón me ponían en verguenza ante èl, al sofocar mi respiración, y me despedí rapidamente antes que mi emoción desbordara por mis ojos. Le entreguè el poco dinero que yo guardaba y partí.

Esa fue la última vez que nos vimos... siempre mi laboratorio memoril ha insistido en querer borrar estos tristes recuerdos y pensar que la vida seguirá indetenible su curso, a pesar de ellos... pues esto hace años ya que sucedió... a veces pienso, si en realidad esto no fuè producto de mis delirios insomnes, sin embargo su angelical rostro sigue latente como si lo ví ayer...

   De Tuti guardo una página sucia de su improvisado diario, con el dibujo de una mujer desnuda que èl me pidió yo le hiciera y al lado del dibujo con su letra escrito está:
- Soy un vulgar por la soledad que se vive en este momento-... y que joden estos sayules sólo porque no me he bañado. Y al reverso de esa página escrito está con mi letra:
"Tuti murió el seis de mayo de 1983, cuando la contra que estábamos supuestos a emboscar en el sector fronterizo de Las Pampas había ingresado por otro lugar asestando ese golpe inesperado al puesto de mando, donde entre varios convalescientes se encontraba èl. All morir el acababa de cumplir 16 años.

   Hurgando en mi amnèsica memoria, ahora recuerdo lo que me contaron sus compañeros de combate en ese sorpresivo y fatal ataque ... cuando encontraron su cadáver, parte de su ensortijada cabellera y piernas estaban chamuscadas, en el costado izquierdo de su pecho mostraba una cruel herida, que posiblemente acabó con su agonía y su mirada quieta, fija, inquisitiva al cielo quedó.

   Tuti así partió hacia Managua y yo seguí en aquellos bellos infiernos segovianos, con mis benditos rubios soles, y con mis postas nocturnas de aquelarres y fantasmas. Noches como cuentas negras de un rosario, hilvanadas a los pelos rubios del sol.

*chilotes = así llamados a los contras en sus inicios
*purísima = el combate
*papalotes= helicópteros
*azulitos = los contras

Garabatos insomnes.

2011-02-10T07:11:00.000-08:00

... la vida es un sueño fuerte
de una muerte hasta otra muerte,
y me apresto a despertar

Severo sarduy

-Sólo cuentos sos vos!, le espetaba, escupièndole las palabras en el rostro , un incrèdulo contertulio a su compañero de mesa; ambos, personajes pernoctantes de esas pinturas de la post guerra del pintor alemán Otto Dix,trasnochaban ahora en aquel arrabal perdido entre oscuras calles, atestado de mustios inmigrantes, prostitutas trasnochadas, desdentados y enajenados drogadictos, ebrios y caricaturescos travestidos que resucitaban en su senectud a la Greta Garbo, a la Rita Hayworth, entre otras luminarias de un glamouroso pasado.

Aquello era un pandemonium de esperpentos, garabatos del infortunio, fetos de abortadas revoluciones, funambulistas saltando de frontera en frontera,insomnes de pesadillas americanas, rusas, africanas y europeas en la decadencia s.XX. Víctimas de los dos sistemas económicos antagónicos, en sus mejores tiempos cuando cada uno de ellos y en sus respectivos países, defendían a capa y espada sus filosofías domèsticas enfrentándose a muerte, ahora se contaban sus peripecias, cada uno autocensurando o inventándole nuevos detalles al cuento, de acuerdo al interlocutor de turno.

A esos arrabales, como tumores ribeteando la ciudad, acudian todos aquellos solitarios espectros, uniformados por la miseria, a buscar refugio allí donde ya no había ninguna esperanza, más que la de encontrar a alguien con el cual solazarse y revolcarse en una noche de embriaguez, rumiando penas que metamorfoseaban en crueles chistes, de explosivas y vulgares carcajadas.

Todas las tardes cual sonámbulo, David arrastraba sus pasos al sórdido refugio, despuès de escapar del tedioso trabajo diario,olvidándose de las pinturas de su serie de Exodos, que inconclusas languidecían colgadas de las paredes de su estudio.

En la crisis económica estadounidense, que recordaba la gran depresión de los años treinta, el arte era un lujo menos asequible de lo que usualmente era, y ese lujo ya no se lo podían dar aquellos que habían venido adquirèndo sus pinturas desde hacía quince años, en que había emigrado de Nicaragua. En realidad todavía el no podía quejarse de su suerte. Acostumbrado a vivir solo, y sólo con lo básico, la agudización de la crisis no le llevaba a fatales decisiones. A cambio de borrarse del mapa, se perdía en èl, sumergièndose en sus oscuras zonas, allí donde pululaban aquellos seres convocados por el infortunio. Algunos de ellos le traían recuerdos de aquella Sebastiana nica, de ese pavo real coqueto, que caminaba por las calles de Managua, todo emperifollado en su papel de martir gozosa de su metamorfosis. De ellos, David aprendería a sobrellevar con más estoicismo los malos tiempos y sus limitaciones, aprendería ahuyentar el dolor con la carcajada, a convertir la rabia en ironía, a travestirse de cinismo ante los novatos y creyentes de nuevos mesianismos, que la historia repetía una y otra vez, como trampa para incautos y aprendices. Quizás sólo en la soledad de su estudio, entre fotos de familia, lamidas por el tiempo, mudas y perplejas siguièndole con la vista desde la pared donde colgaban; quizás sólo entre cartas releidas, manoseadas, y olfateadas, como queriendo encontrar el olor que pincha dolorosamnete el recuerdo; o quizás entre vetustos libros con dedicatorias de sus autores, habitantes ya de un más alla, es que volvía a ser vulnerable, allí donde trataba de convocar el recuerdo como bálsamo ante el indiferente olvido.

Rodrigo era otro asiduo de aquella taberna,una y otra vez repetía que obligado a emigrar de Nicaragua, antes de irse ilegalmente, sólo se despidió de su hermano y amigos enterrados en el cementerio. Atrás dejaba una revolución enterrada con todo y sus muertos, dejaba al pueblo pequeño devenido en infierno grande, donde los nuevos revolucionarios eran como aquellos muñecos de paja, que el general de las Segovias había dejado en el cerro del Chipote para engañar a los marines en su ofensiva, mientras su pequeño ejèrcito loco se retiraba por veredas.

Sí, sólo eso era lo que había quedado,despuès de que se terminaran todas aquellas guerras. Sólo monigotes habían quedado de los viejos guerrilleros. Los monigotes menos afortunados, ahora por medio de soplos divinos, hambrientos pululaban en polvorientas calles, arremolinándose en rotondas con salmos y oraciones alrededor de imágenes de vírgenes, que amanecían milagrosamente bañadas en sangre. Y de los hèroes, monigotes afortunados que habían tomado el poder, sólo quedaba un fuerte consorcio de neuvos ricos, compitiendo con los viejos ricos.

Y así,al unísono como un coro desafinado, el cuento de cada parroquiano en aquella taberna, siempre era el mismo, aunque matizado con diferentes detalles, producto del etílico elixir que anegaba las neuronas.

Entre los asiduos a aquel minguitorio, había una vieja bailarina rusa, que había huido de la revolución bolchevique; en París había envejecido, esperando el regreso del zarismo a la Rusia de Lenin, ahora abandonada a su suerte había denuevo emigrado hasta aquí. Ella era Olga, la cual de vez en cuando había posado para David, intentando con dificultad, retomar aquellas poses clásicas de bailarina, que la hacían remontarse a sus mejores tiempos. Aquellos tiempos, donde su elástico y estilizado cuerpo encorsetado, vibraba siguiendo el ritmo de las notas del ballet El lago de los cisnes. Olga había emigrado con los ballets rusos de Daguiliev a París. Muchas veces estuvo en medio de las trifulcas que se armaban, por los celos entre èste y su amante y preferido primer bailarín Nijinsky. En muchas ocaciones ella interfirió por Nijinsky ante Daguiliev, cuando èste le había cerrado todas las puertas a su carrera de bailarín, en cruel venganza por haverlo abandonado por una bailarina. Años despuès acabaría loco el desdichado Nijinsky, uno de los más destacados bailarines del ballet imperial ruso.

Esta historia la había contado Olga a David, mientras posaba para èl, con quebrada voz y ojos turbios de un azul grisáceo; escuchándola, David recordaba a ese otro genial loco escritor llamado Gogol, cuyo triste final se le asemejaba. La tragedia hermanaba a Vaslab Nijinsky y el escritor Nikolai Gógol, para ambos el precio de la genialidad habia sido la locura. El atormentado bailarín se habría de refugiar en las faldas de su esposa Romola, tratando de olvidar aquellas pasiones prohibidas con el impetuoso empresario de las artes rusas Serguè Daguiliev; mientras que el cuasi necrófilo escritor de "Las almas muertas", aquejado de muchos males y de sentimientos pecaminosos y manipulado por un frayle fanático, se refugiaría en la religión en sus últimos días, sometidos por el mismo frayle a múltiples torturantes penitencias, como aquellas de aplicarle sanguijuelas a su concuspicente y esquelètico cuerpo; ese cuerpo al cual no concedió quizás la caricia con que el placer del pecado nefando le atormentaba. Gógol moriría arrepintièndose y renegando de la obra por èl escrita, obra que habría de influenciar al mismo Dostoievsky, quien afirmaría que todos los escritores rusos despuès de Gógol, habían surgido del cuento que este escribiera, titulado El capote.

Quizás todos los que allí pululaban, habían en realidad escapado de los cuentos de Gógol!, pues sólo cuentos eran todos!, en puro cuento de almas muertas como la suya, se habían convertido. Puro cuento de esperpentos eran, garabatos garabateando su variopinto pasado, escapándose como sobrevivientes de capitulos inconclusos del cuento de sus vidas.

La carne que tienta con sus frescos racimos en el vaticano.

2010-12-16T10:25:00.000-08:00

Miguel Angel Buonarroti gozaría con el show de acróbatas del vaticano, en los finales de la primera dècada del s. XXI; se deleitaría en la contemplación y en los deseos de acariciar sus cuerpos como acariciaba sus esculturas, como palpando "la carne que tienta con sus frescos racimos", y magistralmente desde su andamio, tomaría apuntes de las viriles anatomías y contorsiones, mientras da sus últimos toques ( y toqueteadas) a los torsos, pectorales y penes de sus desnudos del juicio final. Tambièn reiría malicioso al ver las caras de estupor de los cardenales y del papa mismo, sabiendo que muchos de ellos se estarían refocilando de gusto, y escondiendo con sus sotanas las concuspicentes erecciones.

2010-10-09T11:39:00.000-07:00

Burbuja virtual.

2010-08-12T11:54:00.000-07:00

Al emigrar a este lado del planeta, me resistía tercamente al uso de tanto artefacto de la tecnología de finales del siglo XX, que prometía el comfort celestial mismo; entre esos aparatos estaba el celular, el cual era portable para mantener la autómata vida enchufada hasta el último rincón, con el resto de autómatas que igual que yo ambulaban en la redonda superficie oxidada del planeta. La adicción a dichos aparatos, y su uso constante cuando iban manejando muchos autómatas, provocaban aparatosos accidentes a otros vehículos o a transeúntes que como yo, deseaban todavía utilizar sus miembros inferiores para movilizarse y no contaminar más el ya irrespirable oxígeno que nos quedaba. Despuès los autómatas más pragmáticos en el negocio, inventaron esos aparatitos que llevaban adheridos en las orejas, dándoles la apariencia a sus usuarios de caminar hablando solos, cual ezquizofrènicos enfrascados en sus paranóicos y solitarios mundos. Para muchos de mis amigos, mi terquedad en no ponerme al ritmo de los nuevos tiempos, al no implementar como ellos el último invento de finales del siglo XX, significaba más que estupidez, estar en desventaja en relación al resto de autómatas de este mundo al cual había que estar enchufado con toda una serie de aparatos de la tecnología que pretendía sustituir o remediar de alguna forma las limitaciones de nuestros limitados cinco sentidos... que ya no sentiamos!; por lo contrario para mí, mi testarudez, mi resistencia a la tecnocracia, me protegía contra los tentáculos con que muchos eran asimilados al sistema. Como forzado emigrante que era, sentía que habían otras prioridades que debía atender, allá en lo más íntimo de mi desolado ser, las cuales no me exigían enchufarme con todos esos artefactos. Además el no acostumbrarme a los tentáculos tecnológicos, me hacía más fácil el posible regreso al lugar donde había nacido y donde no había necesitado de tanto aparato para vivir.

Y así para resistir a la asimilación del sistema donde ahora vivía, iba levitando sonambulescamente en una burbuja que me había creado, en la cual mi alambique cerebral había destilado los gratos recuerdos, los gratos olores de esa otra parte del planeta de la cual me ví forzado a abandonar. Pero con el tiempo a mi burbuja inevitablemente se le acabaría el oxígeno, su espacio cada vez se reducía y en ella me asfixiaba como un preso en su claustrofóbica celda, caminando de extremo a extremo, marcando los días en la pared e imaginando el mundo que había dejado, el mundo abandonado de mi niñez y juventud; hasta que inevitablemnte un día la burbuja en que flotaba se extinguió, vencida ante tanto acoso tecnológico.

No sè como, pero despuès de eso, mi adaptación siguió su propia evolución. Por algún tiempo intentaba crear artificialmente denuevo la burbuja para volver a levitar en ella, pero èsta duraba sólo el tiempo que la euforia del elixir etílico me lo permitía, para despuès caer en la terrible depresión que trae como consecuencia el descender a los paraísos artificiales. Tenía que aprender a crearme otra vida, como si hubiese recobrado mi burbuja y logrado agrandar su espacio para incluir en ella sólo aquello muy necesario y de lo que ahora inevitablemente yo era parte.

Un día, resignado de haber perdido para siempre mi burbuja, igual que muchos caí atrapado en el embrujo de aquella belleza, que se vendía al mejor postor y a la cual había yo evadido por mucho tiempo. Poco a poco fuè enseñándome como acariciarla, donde tocarla para acceder a sus virtuosos y mágicos placeres. Pero ella me parecía tan complicada, que por momentos deseaba detener aquella iniciación demoníaca.

Creo que mi misantropía facilitó dicha iniciación, pues mi timidez, la cual marcó un penoso y torturante período en mis años escolares, me había obligado a adoptar formas de evasión, tácticas de actuación, en el gran teatro de la vida. Algunos de los primeros escenarios de actuación en mi niñez, por ser tan falsos y de malísimos actores, como el de las iglesias donde terminaba dormido en las bancas, me aburrieron y dejè de actuar en ellos.

Despuès vinieron con la juventud otros escenarios más exigentes y difíciles, los cuales requerían habilidades histriónicas, que pareciesen no actuación sino comportamiento natural, tan natural como la vida misma. Las sesiones con el psicólogo despuès de dos años, tenían como esperanzadora conclusión, de que yo era normal y que debía de seguir actuando como tal, igual que actuaban los demás. Esas obras èpicas eran tan convincentes y deparaban mucha agitación adreanalínica, debido a la juventud que es muy propensa a obras románticas y de aventuras; tanto así que en muchas de esas obras, como en una donde yo combatía junto a muchos jóvenes, bajo ciertas ideas de liberación contra el dictador de turno de un x lugar del planeta, me olvidè de actuar y la viví con toda la pasión e intensidad que provoca lo justo y lo heroico. Pero como toda obra de teatro, èsta tenía su final y despuès de limpiar mis lágrimas negras, quitar el maquillaje,y recuperar el aliento, guardè el libreto, junto a las fotos de la actuación. Asi he llegado a coleccionar algunos libretos de las obras en las cuales he participado, obras en cuyo reparto figuran algunos actores que ya han fallecido, pues algunos tomaron tambièn muy en serio sus actuaciones, confundièndolas peligrosamente con la vida misma; en mi caso por un factor de suerte, soy uno de los sobrevivientes que recuerda ahora a esos amigos de reparto de obras èpicas, a pesar de que muchas veces en mis actuaciones juveniles, tomè el teatro de la vida muy en serio como ellos tambièn.

Con el correr de los años, en mi edad adulta, un psicólogo me etiquetaría como un caso raro de bipolaridad, pero me decía que no era para alarmarse, porque en general todo el mundo es bipolar, unos en mayor grado que otros, de acuerdo al número y calidad de sus actuaciones durante toda su vida.

Entre mi timidez, y mi bipolaridad, yo había logrado un equilibrio en mis relaciones con los demás, debido a mi experiencia de actor. El cinismo desarrollado, que inevitablemente conlleva la actuación en la edad madura, me permitió interactuar con el cinismo de los demás, algo de lo cual me asqueaba en mi juventud y por ello me resistía a aceptar, pues me chocaban y aún hoy me son repulsivos aquellos que habían nacido con esas cualidades para el cinismo, digo para la actuación, nacidos pragmaticamente para adaptarse a todos los terrenos, incluso a aquellos terrenos que combatieron romanticamente en sus años de mocedad. Al final por instinto de conservación tuve que depurar y adaptar el cinismo a mí mismo, para escapar en esa burbuja en que flotando había llegado hasta esta parte fría del planeta, donde ahora me tocaba denuevo aprender nuevas formas de actuar, nuevas formas de sobrevivencia, en un planeta que agonizaba solitario, aislado del resto de seres de los otros planetas a pesar de todos sus mágicos enchufes tecnológicos. En mi juventud había tenido algunas relaciones apasionadas con otros autómatas jóvenes, que creo fueron mis mejores actuaciones!, por que las vivía intensamente y todavía hoy al recordar esas pasiones,las vuelvo a vivir y a sentir como si las viví ayer!. Esas apasionadas actuaciones, quiero decir apasionadas relaciones, terminaban siempre, dejando todavía mi cuerpo y alma temblando y delirando por la intensa carga emocional que poseían.

Pensar que ese mismo dolor, al final de las relaciones apasionadas de mi juventud se repetiría, y que denuevo me dejaría temblando como una dèbil hoja de un árbol al terminar la primavera, siendo azotada por el viento antes de caer, me producía angustia en iniciar esta impredecible y embrujadora relación con ella, con esa seductora belleza, la que se vendía al mejor postor. Pero a pesar de mi resitencia, al final sucumbí, y en el silencio del dormitorio donde al sólo tocarle, ella lo iluminaba todo, quedè bajo su hechizo por horas y horas, hipnotizado al dejarme penetrarle una y otra e incontables veces más.

Al penetrarle por primera vez, ingresè a su mundo lleno de tantas virtudes!, su mundo virtual en el que quedaría atrapado y resguardado como el ermitaño en su cueva, al crear para mí una nueva y maravillosa burbuja, superior a la que yo artificialmente trataba en pasadas ocasiones de crear, despuès que había desaparecido aquella en la que flotando, había llegado hasta esta parte del planeta, con el alambique de mi memoria destilando recuerdos de mi lugar de origen; una burbuja del tiempo, donde el pasado y el presente fluían junto con el futuro, un futuro que volvía su rostro al pasado, a mi pasado que pretendía ser mi presente.

Revista MUSI

2010-07-12T10:42:00.000-07:00

Open publication - Free publishing - More toronto

BU(R)LAS Y CELIBATOS ENSALIBADOS.

2010-06-15T18:49:00.000-07:00

Aquellos monaguillos demasiados precoces, cayeron sobre el chabalo del bonete de cabeza de pescado, arrastrándolo hasta debajo de una gran mesa de la sacristía, y allí en la penumbra escondidos por el largo mantel, desenfrenaron sus púberes libidos. A Farnesio el del bonete cabeza de pescado, le correspondió el primer turno de entregarse a los otros, y como le encantaba subirse las enaguas púrpuras, ni corto ni perezoso, encantado se las subió. Mientras el otro Leó X con los ojos en blanco y babeándose se refocilaba en las posaderas de Farnesio, Bonifacio atragantándose de vino con boquitas de ostias esperaba bobalicón y ansioso, apurando al otro para que le cediera su turno en aquel lujurioso juego.

Despuès de tremendo desenfreno, despuès de que cabalgaron el uno al otro, turnándose hasta la saciedad, los tres quedaron exhaustos, jadeantes, sudados y hechos una solemne cochinada!; el atuendo de Faranesio ya era de color marrón con manchas blancas, y su bonete cabeza de pescado,todo abollado daba lástima!.

Los tres habían encontrado aquel juego tan delicioso, que le cogieron tal rigio, y juraron que seguirían jugándolo el resto de sus días con la fruición de la pubertad cuando descubre el árbol del bien y del mal, a pesar de que en el catecismo les habían prometido de que los buenos y castos se iban al cielo; pero Farnesio, León X y Bonifacio, preferían en lugar de irse al aburrido cielo de las abuelas,irse "under the table" enmantelada y en penumbra de la sacristía, a refocilarse en la gloria de sus sacros juegos sexuales, mientras se bebían el vino consagrado con boquitas de ostias.

Ya adultos, habiendo practicado suficiente debajo de la mesa, este trío de granujas, jugarían a diáconos, a cardenales y a "papas" en el palacio de Pedro el pescador. Fue así que Farnesio, despuès de fornicario precoz, optó rigiosamente en su turno de "papa", levantarle las enaguas a cuanta fèmina se le pusiese enfrente en los corredores y alcobas del palacio de Pedro, y así se "paseaba como Pedro en su casa". Celoso de que otros se le fueran arriba en sus rigiosos desahogos, promulgó su edicto del "celibato-salibazo" que ordenaba que ningún varón de su grey, levantaría más enaguas a ninguna fèmina, despuès de èl. El edicto en lugar de refrenar la lujuria de su grey, promovería las orgías mas solapadas y por ello mas excitantes!, desatándose desde entonces en ese palacio sagrado y sus sucursales, un gusto y un culto desmedido por el sexo púber, tanto así que uno de esos compinches de tan sagrada y venerada carrera al ser eregido papa, inmediatamente nombraría cardenal a su amante de 13 años de edad, que se había recogido en la calle.

Este edicto junto con otras millonarias y sagradas bu(r)las papales,le fueron inspiradas por el espíritu santo, que en forma de paloma bajaba y se posaba en su calva testa y allí lo cagaba, igual que las palomas de las plazas cagan al posarse en las cabezas de los próceres o heroes. Y así parece haber sucedido con el resto de estos santos granujas, o sea eran inspirados por el espíritu santo, según Jean Genet, cuando sentados en su bacinicas sentían como esa materia caliente les bajaba por sus visceras, inundando al evacuar con ese fètido acre olor, la cámara sagrada, que ni el incienso más fino podía aplacar.

El otro León X, aprendió en sus malabares, a sacarle el real a cualquiera de los que asaban en la hoguera acusados de herejes, a cualquier mentecato que les besaba devotamente el anillo de la mano, o a cualquier beata rica, rica de cama y de jollas; incluso según cuenta uno de sus cardenales, que una vez en medio de tremenda borrachera, con vino consagrado y opíparas viandas de boccato di cardinale, ahogándose a carcajadas en su gula, le confesó que: "buen negocio les había resultado ese cuento del crucificado".

En cuanto a Bonifacio, como fuè tan bueno y tan santo!, como suelen ser los papas del palacio sagrado para su grey, dicen que el Dante para eternizarlo le organizó tremenda recepción en el el octavo anillo del "Infierno"; allí lo zamparon patas arriba en un túnel, donde cada uno de esos papas al morir, iban refundiendo al que le antecedía.

Así acabaron todos estos Papas, refundièndose el uno al otro hasta en el mismo infierno!.

RETRATOS CON PUPILAS INSOMNES.

2010-05-19T11:50:00.000-07:00

"Oh sí, cantábamos todos
otra vez, que movimiento,
que revolución de soles
en el alma! Sonrieron
rostros de muertos amigos
saludándome a lo lejos
borrosos- pero què jóvenes,
que jóvenes sois los muertos!"

Jaime Gil de Biedma

Corría el año 1986, y en el mes de julio yo realizaría unos treinta retratos de combatientes del batallón Ramón Raudales, con los cuales montaría mi primera exposición, en la pequeña galería "El molejón" ubicada en el mercado Roberto Huembes, en Managua.

En esos días en las montañas con el batallón, volví a vivir el aquelarre de las postas al filo de la media noche, la tensa espera de la emboscada con el frío mordiendo desde los tuètanos hasta la misma conciencia, conciencia que añoraba la seguridad y comodidad de la capital. Fueron amaneceres de èxtasis donde un abrasador sol daba brochazos dorados-anaranjados sobre verdes oxidadas montañas, logrando por breves instantes trascender aquellos infiernos segovianos de la guerra, y entonces la vida pretendía lucir bella en todo su esplendor ante nuestras insomnes pupilas.

Quizás recorrí los mismos caminos, quizás atravesè los mismos ríos y parajes que mi hermano Daniel había recorrido, con el mismo batallón donde el combatiera como jefe de comunicaciones. Yo había partido a las montañas algodonosas de Jinotega con ese batallón, desde el hospital militar de Apanás donde èl habia muerto a la edad de 24 años hacía una semana.

Aprovechando los momentos de descanso o de postas de los soldados, ponía a un lado mi fusil y sacaba los lápices grafito, las tizas pastel y los papeles que cuidadosamente cargaba en mi mochila cual reportero de guerra con su cámara fotográfica. El arabesco de línea fluida, las sombras y las luces apresuradas, esbozaban aquellos jóvenes rostros no marcados todavía como yo por la decepción en las utopías de aquel proceso que se aferraba con dientes y garras. Entre las breves pausas mientras dibujaba, inevitables surgían los temas de conversación que afloraban entre soldados, en aquellos parajes abandonados de cualquier gracia divina: que cuantos hermanos eran en su familía... que quizá èl estaba vivo por las oraciones de la madre, y luego me mostraban las fotos de seres queridos, de la madre o de la novia, que llevaban como amuletos contra las adversidades o como estímulo para soportar los terribles soles de encendidos oros en las cansadas y tensas caminatas, o para soportar las frías postas insomnes, y lo peor el encontronazo fatal con la contrarrevolución.

Cuando dejè el batallón, no sólo llevaba conmigo esos retratos de combatientes hechos a golpes de camino, entre veredas al acampar, o a la orilla del fogón al amanecer esperando el pocillo de cafè negro y apartando con la gorra los sayules. No sólo los retratos de estos jóvenes soldados llevaba, pero tambièn todas aquellas historias que me contaron, historias cargadas de coraje, de rabia, de nostalgia, y de la inevitable incertidumbre de regresar vivo a Managua y no en una caja la cual se le pedía a la familia muchas veces no abrir. Tambièn llevaba conmigo de regreso, aquellas anècdotas de mi hermano en los azares del feroz combate, anècdotas que èl no compartiera con la familia, en sus pases libre a Managua, pues la modestia era parte de su carácter.

En septiembre de ese mismo año, morían en Pantasma víctimas de una emboscada, el jefe del batallón junto con dos de sus guardaespaldas; uno de ellos era un soldado estiliano al cual yo había retratado. Y muy probablemente hubieron otros de esos soldados, que tambièn corrieron la misma suerte y a los cuales esbocè su posible último retrato.

Algo me hace pensar y ser un poco superticioso, ahora en el recuerdo de esa exposición ya lejana, y es que tambièn acuden a mi memoria los dos amigos pintores que me ayudaron a colgar estos retratos a la pared en aquel tramo del Huembes, convertido en pequeña galería; ellos fueron Oscar Rodriguez y Boanerges Cerrato, quienes al final brindaron conmigo con unas jícaras de helado tiste; amigos que tambièn hace ya algunos años han partido en ese viaje sin retorno.

Desempolvando estos recuerdos, reflexiono en lo frágil de nuestras vidas, y lo pasajero y fútil de nuestras utopías, que van enrrunbando y devorando tantos fulgores!.

Atando cabos de funambulista.

2010-05-13T12:57:00.000-07:00

Atando cabos de funambulista,
entre grito de niño recien parido
y estertor de hombre que muere,
lapso de hilvanado hastío
con pausas de breves crescendos que,
deshacen nudos y suscitan pregunta fatal
de ojos en blanco mirando hacia adentro,
tras la erizada piel hollada por sonámbulos,
como la tierra hollada por humanos.

Atando cabos
cuando giramos con el planeta,
como funambulistas temerosos de caer
de la cuerda floja levitando en espacios,
donde el ayer siempre habita
y el deja vu nos aguarda con sus repetidas poses,
hace nudo en la garganta y enturbia los vítreos ojos,
que reflejan aparente vida
cual espejo arrojando nuestra mutante imagen.

Atando cabos de funambulista,
entre paranoicas palabras,
cual bandadas de golondrinas al caer la tarde,
sobre texturas sarrosas de estridentes soles que,
han iluminado y quemado
milenarias y sonámbulas civilizaciones,
arrumbando sus majestuosos palacios.

Atando cabos
de equilibrista en la cuerda floja de mi vida,
hilvano los escasos crescendos al eterno hastío,
destilando en embudos de papel,
mis otros yo pululantes desconocidos,
entre mi grito de niño recien parido
y mi estertor de hombre que muere.

Atando cabos de funambulista...

"El poder es el mayor afrodisíaco". Lecciones para párvulos del socialismo del s. XXI. (2)

2010-05-06T12:15:00.000-07:00

En 1983 el escritor Julio Cortázar escribía:

" Para la perspectiva europea, Nicaragua es casi siempre una fuente de sorpresas. Todo el mundo sabe que el país está en guerra, una guerra no declarada pero que cobra una dosis diaria de muerte en el doble frente de las fronteras con Honduras y con Costa Rica; la guerra del norte, en la que los exguardia somocistas (5,000 hombres según algunos) intentan una penetración progresiva con el desembozado apoyo del ejèrcito hondureño, y la del sur, en la que Edèn Pastora chapotea entre idas y venidas despuès de bendecir el empujón de dólares que gentilmente le han ofrecido los Estados Unidos". (Julio Cortazar: "Papeles inesperados" -Alfaguara)

Probablemente si examinamos acuciosa y autocríticamente nuestro pasado, cada quien de una manera u otra ha estado a escasos segundos, en momentos de deseperación o de euforia megalomaníaca, de vender el ama al diablo, como le pasó a Edèn Pastora cuando en Nicaragua lideró la contrarrevolución en la frontera sur. Tentación a la que el sucumbió, ya que a su rol de lider en la iniciada revolución sandinista, no le rindieron los correspondientes laureles, ( perdón quiero decir los correspondientes dólares) que según el ameritaba por su heróica gesta en la lucha contra la dictadura somocista. Era el inicio de la "piñata" de párvulos a inicios de los años 80's. En el escalafón de la jerarquía política de la recien estrenada revolucion sandinista, ya se había conformado la èlite que se aferraría y aun se aferra con uñas y dientes al poder, (que compraría y prostituiría a muchos en el carnaval del poder), ese poder que según Winston Churchil es afrodisíaco (Así lo anota en: "Managua, enero 2007" en el libro "El insomnio de Bolivar", Jorge Volpi); en otras palabras el poder te excita y te puede convertir en "violador" de cualquier derecho, de cualquier constitución y por que no, si el fin justifica los medios?, ese poder afrodisíaco que te hace violador hasta de tus compañeros de lucha, hasta de tus seres queridos, de tus amigos y por que no violador hasta de tu hijastra?.

En el año 1983 fuí asignado con el batallón de reserva 50-10 a las brumosas montañas de Macaralí de la ciudad de Jalapa, al norte de Nicaragua; en ese mismo año muchos reservistas cuando todavía no existía el servicio militar patriotico-obligatorio SMP, estrenamos el ataque feroz de las llamadas "fuerzas de tareas" de la contrarrevolución en la frontera con Honduras. En mayo pudimos escuchar por la radio el llamado desde la frontera sur, de esta mansa alma de Pastora, (amansada paloma de la paz, ahora por unos cuantos dólares más) a la toma de pueblos y caseríos en la celebraciones del primero de mayo. En esa semana la contra emboscó nuestro puesto de mando causando varias bajas en soldados que permanecían allí, algunos convalescientes. Luego nos trenzariamos en mortal combate en el el filo de La loma, combate donde perderíamos a otros compañeros más, el filo de la loma ardería toda la noche y al dia siguiente nos tocaría recoger los cadáveres de nuestros jóvenes compañeros quemados.

Se puede vender el alma al diablo dos veces, sin que el remordimiento aflore, por las víctimas que acumulamos en el afán de conseguir nuestros objetivos?, que diría ahora Cortazar de la nueva posición privilegiada de esta alma de Pastora ( y otras más que por allí pululan) vendida por segunda vez al mejor postor, perdón quiero decir a sus viejos compañeros y luego enemigos de lucha en el actual gobierno de Nicaragua?; quizás sería mejor preguntarles a las almas de las víctimas de ambos lados, que quedaron enterradas en las colinas en los cruentos combates en la frontera sur, cuando aquel Edèn lideaba con su primer Mefistófeles, que a decir de Cortazar le había bendecido gentilmente con un empujón de dólares.

La histora de la humanidad va mostrando un calidoscopio de seres despreciables como el Fausto de Goethe, que en su cobardía una vez satisfecho su mezquinas ambiciones dejan a sus víctimas en manos de los verdugos. La historia ha clonado muchas veces a Nerón, quien mandó a matar a su propio tutor el noble filósofo Sèneca, cuando èste le criticó su tiranía para con el pueblo. Tambièn la historia ha clonado muchas doncellas Juanas de Arco, quien despuès de defender a Francia contra las hordas inglesas, fue quemada viva en la hoguera por ese otro poder religioso, que hoy junto a su papa se cae a pedazos en unos de los mayores escándalos de corrupción pedófila de la iglesia católica; en su afrodisíaco poder abusó de miles de inocentes, callándose por mucho tiempo y confirmando así lo que decia Churchil del poder.

Stalín mandó a matar a los tres restantes miembros de su politburó, incluso los que huyeron de èl como a Trotsky en Mexico, y ya no digamos a los miles de compañeros de lucha o disidentes en la lucha. Tambièn en Nicaragua hay una lista de este tipo de asesinatos a figuras políticas que incluso fueron parte de esa violada revolución en sus años de adolescencia.

Tristemente la historia sigue y seguirá clonando como juego mefistofèlico, en el carnaval del afrodisíaco poder, a más seres de esta calaña, vendedores, especuladores de almas al mejor postor. La política y la religión católica han estado mano a mano en esto, es que el mesianismo religioso y político es la consecuencia del afrodisíaco poder que todo lo viola, que todo lo prostituye tarde o temprano.

Lecciones para párvulos del socialismo del s. XXI - Primeras letras I.

2010-05-04T16:05:00.000-07:00

Recuerdan las primeras escuelitas de párvulos a las que asistímos como "gallinas compradas"? allaaaá a mediados de los años 60's?, bueno quizás algunos de ustedes tuvieron más suerte que otros, pero en mi caso hasta ese tic nervioso de humedecer (orinar) la portañuela de los pantalones aun en la escuela primaria me dejaron esas terribles leciones. Recuerdo que en esas escuelitas, buscaba el último rincón para pasar invisible entre tanto niño que ya venía con dotes de sabelotodo, bromista, de esos nacidos para tirar la piedra y esconder la mano, o para matar e ir al entierro de su víctima. Pero a pesar de querer ser el niño invisible de la clase, esto no me libró de la la maldad de mis duendes condiscipulos ni de las garroteadas en las piernas o en las manos que nos asestaba el profesor llamado el zorro, o la cara dulce! de la maestrita niña vieja " ñá Rosita" y es que en realidad nos tocó desgraciadamente aprender con la pedagogía cruel de que "la letra con sangre entra".

Han pasado los años y esas lecciones grabadas con sangre me hacen pensar,(sin querer justificar tan inhumano y antipedagógico sistema), que hay otras crueles lecciones que los que fuimos jóvenes a finales de los 70's y a mediados de los 80's en Nicaragua, aprendimos tambien con sangre. Esas lecciones, esos sacrificios que luego vuelven una y otra vez a repetirse en un eterno retorno, como un eterno juego donde siempre el arribista buscará como subir pisando a los demas!, no se las deseo a ningún joven de la Nicaragua del siglo XXI, ni de cualquier país. Por ello quizás suene muy aventurero y quizás muy irresponsable, hablar de guerra para cambiar el gobierno autócrata y corrupto actual de Nicaragua. Pero desgraciadamente al final, una vez agotados los medios de la lucha cívica, como decía Sábato en america látina, quizás la violencia sea la única forma que conocemos para lograr cambiar a un gobierno corrupto.

Como dice el refrán: nadie aprende en experiencia ajena. Tal vez haber accedido a esta lecturas, a estos escritores desengañados de toda utopía, nos hubiesen evitado no ser tan románticos y haber sido más desconfiados de todo lo que al final pasmados pudimos comprobar en la corrupción de los dirigentes de ese entonces y ahora?, no lo sè, pero al menos esto queda como advertencia a las nuevas generaciones. Comparto por eso con ustedes, algunas notas de escritores, que de alguna forma u otra aprendieron estas crueles lecciones hace muchas dècadas con sangre, con lágrimas y decepción despuès de haber sido solidarios, con la revolución cubana o la nicaraguense; esas mismas lecciones que otros tambièn ya habían aprendido antes, en los crímenes cometidos por Stalin en la extinta Unión soviètica.

He aquí entonces estas lecciones para párvulos del socialismo del
s. XXI :

1- JULIO CORTAZAR: ( "Diálogos en Managua" - 1986, del libro "Papeles inesperados", Alfaguara - 2009):

"El creador es un continuo toque de alarma, y su dura pero siempre maravillosa tarea se resume ejemplarmente en la frase que Platón o Jenofonte le hacen decir a Sócrates: "los dioses me pusieron sobre vuestra ciudad como un tábano sobre un noble caballo, para picarlo y tenerlo despierto"...

... el verdadero creador es aquel que arroja la piedra al agua apenas siente que la superficie se estanca; favorecedor de los desórdenes fecundos toda vez que la rutina o la burocracia intelectual amenazan hieratizar la palabra y los actos del individuo y de la colectividad... (pag. 256)

" En este terreno del siempre debatido "compromiso" de los intelectuales, yo me siento más bien incómodo porque sè que voy a acabar echando un balde de agua fría sobre algunas cabezas demasiado calientes. Cuando me hablan del famoso compromiso, pienso en el humorista que dijo memorablemente: "Comprometidos, comprometidos... harían mejor en casarse". Parece mentira que a esta altura de las cosas se sigan haciendo gárgaras con tanta vehemente invocación a la entrega del intelectual a la causa política, o sea ( en tèrminos de gárgara) que primero es la causa y despuès -sí, así lo piensan muchos, aunque no hablen explicitamente de prioridades -, desde la escritura, despuès la experimentación, despuès la novela o el cuento o el poema. Uf. ( pag. 341, Diálogos en Managua)...

"Mi balde de agua fría consiste una vez más en decir que el compromiso del escritor es esencialmente el de la literatura, y que èsta sólo incide de veras en un proceso liberador cuando a su vez funciona como revolución literaria, entiendo por estas cosas tales como la experimentación, invención, destrucción de ídolos, actos zen de la escritura que sacudan al lector y lo den vuelta como un guante, todo ello sin perjuicio de que el escritor incursione poco o mucho en la temática específicamente ideológica y política de la causa."

2 - ERNESTO SABATO - del libro "Medio siglo con Ernesto Sabato" por Julia Constela:

"Muchos sostienen sobre todo en America Latina, que no puede echarse abajo una estructura podrida y poderosa sin la violencia. El caso de Nicaragua, por ejemplo...
- Sí, lamentablemente la historia exige la violencia en muchas ocasiones, cuando ya no queda otra esperanza, como fuè el caso de Nicaragua. Allí durante algo como medio siglo, se mantuvo la más infame, la más sangrienta, la más abominable de las dictaduras, mediante sangre, cárcel y tortura. Por eso los que en el mundo ansiamos justicia y libertad seguimos con ansiedad la lucha del pueblo nicaraguense y celebramos la caída de la tiranía. Pero apenas producida, declarè a un diario centroamericano que el nuevo gobierno debía permitir partidos opositores, aunque fuese uno del tamaño de un dedo; y diarios que libremente ejercieran la crítica, aunque sea de una página; y jueces independientes, que sean capaces de enjuiciar a los culpables de cualquier delito, aunque sean funcionarios del gobierno, y sobre todo si lo son.

De otro modo dije: - una hermosa revolución terminará siendo la antesala de una nueva tiranía, como muchas otras que comenzaron por fines justos. Desgraciadamente no hay un sólo caso en la historia de nuestro tiempo que no haya terminado así".

3 - "...INADAPTADOS E INADAPATABLES A UNA LECTURA UNICOLOR DE LA REALIDAD..." Notas del libro de Juan Goytisolo: En los reinos de taifa. Edit. Seix barral Biblioteca Breve

Para alguien que conocía bien Cuba y contaba con numerosos amigos entre sus escritores e intelectuales, la perspectiva era muy otra. Durante mi estancia en la Habana pude conversar extensamente con Franqui, Padilla y otrso compañeros que no cito porque residen todavía en el país: por ellos me enterè de los problemas y obstáculos con que tropezaban, de la omnipresencia policial, de los estragos de la autocensura. En el hotel igualmente recibí visita de Virgilio Piñera: su deterioro físico, el estado de angustia y pánico en el que vivía se advertían a simple vista. Receloso, como un hombre acosado, quiso que salièramos al jardín para conversar libremente. me contó con detalles la persecución que sufrían los homosexuales, las denuncias y redadas que eran objeto, la existencia de los campos de la UMAP. Pese a sus repetidas y conmovedoras pruebas de apego a la revolución, Virgilio vivía en un temor constante a la delación y el chantaje; su voz era trèmula y aun recorriendo los bellos y bien cuidados arriates del hotel, se expresaba mediante susurros. Cuando nos despedimos, la impresión de soledad y miseria moral que emanaba de su persona me resultó insoportable.

Mis sentimientos y opiniones acerca de la revolución cubana se habían modificado sensiblemente durante aquel rápido y agotador viaje. El proyecto de sociedad más justa e igualitaria, pero democrática y libre preconizado en sus orígenes por el 26 de Julio había sido reemplazado con un esquema que conocía muy bièn desde mis viajes a los países del bloque soviètico: "ese socialismo real" en el que, como dijo en una ocasión el lider estudiantil berlinès Rudi Dutschke,: "todo es real excepto el socialismo". Desde entonces, mi sosten exterior a aquella carecía de convicción y entusiasmo. Con la partida discreta de Franqui poco antes del discurso de Castro en el teatro Chaplin de agosto de 1968, mi esperanza un tanto vaga en una modificación de la línea caudillista y sectaria disminuyó todavía: en un lapso de dos o tres años, Cuba había dejado de ser para mí un modelo. (pags. 167-168)...

... Apenas el Che y Seguera aparecen, antes de saludaros y acomodarse en el sofá, aquèl repetirá tu ademán de coger el libro, y al punto, el ejemplar del desdichado Virgilio volará por los aires al otro extremo del salón, simultáneamente a la pregunta perentoria, ofuscada dirigida a los reunidos:
- quien coño lee aquí a ese maricón?
Presentiste entonces lo que ocurriría, lo que iba a acurrir, lo que estaba ocurriendo a tus hermanos de vicio nefando, de vilipendiado crimine pessimo y, junto a ellos, a santeros, poetas, ñáñigos, lumpens, ociosos y buscavidas, inadaptados e inadapatables a una lectura unicolor de la realidad, a la luz disciplinada, implacable glacial de la ideología? (pag. 175)

EXODOS DE AQUI Y DE MAS ALLA.

2010-04-12T20:59:00.000-07:00

-Mirá como voló el tiempo!. Cuanto hace ya, que estuvimos juntos, bajo el mismo cielo y en aquel calor abrasante de Managua?, allá en unas de esas cantinas del malecón, a la orilla del lago con aquella música estridente de la roconola, metièndose y salièndosenos hasta por los poros, como el sudor que nos rempapaba la ropa!.

-Hombre, si parece que fue ayer!, recuerdo como contemplábamos embobados el sol del ocaso, derritièndose hasta desaparecer bajo nuestro gris lago, donde nuestros recuerdos y nuestra mierda subyacen...

-Ya comenzas con tus...

-Con mis què?, vas a negar ahora cuanto excremento le hemos hecho tragar al lago?, cuanto escombro le hemos zampado de las dos veces terremoteada Managua?.

-Dejèmoslo allí, pues sólo quisiera recordar aquellos buenos tiempos cuando viví en ese paisíto...

-Sí, y bien que te quejabas de todo en èl, o te olvidaste de lo que decías?, cuando en ese paisíto, el misericordioso dios de tu abuela nos apretaba el gaznate con terremotos, dictadores y guerras?, y cuando estaba apunto de terminar con nosotros enviándonos "las siete plagas de Egipto", nos soltaba y alli comenzábamos de nuevo como el ave fènix!; y a pesar de eso vos seguías rezándole y yo maldicièndole por tratarnos tan mal!. La verdad es que estábamos abandonados de toda gracia divina en aquel terruño, donde por gracia o desgracia nos tocó nacer.

-Sí, claro que me acuerdo, y al final nos dimos por vencidos y empacamos los recuerdos en el alambique de nuestros triperos cerebrales y nos fuimos al país del norte, aún odiándolo pues hacía y deshacía a donde le roncaba!.

- Y ya vès ahora, como seguimos los dos, entre todas estas almas en "èxodos permanentes de aquí y de mas allá". De èxodo en èxodo se nos fuè la vida y ahora la muerte se nos vá tambièn. Exodos del paisíto al paisote, èxodos de la carne al espíritu, todo fue èxodo y nosostros creyèndonos eternos en cada goce terrenal!; y ya ves la rezadera no te servió para nada, pues nunca ajustaste para las carísismas "bulas" y eso que vivías dando tanto diezmo a la iglesia, y no porque en realidad sintieras tanto amor cristiano por prójimo alguno, sino por el horror al tal fuego eterno que aquel pedófilo con sotana y cara de martir, te metió!...

-Que bula y que ocho cuarto!, burla es lo que fuè todo!...mirá en que terminamos!, sólo somos almas de reciclaje y el tal dios nunca se apareció por ningún lado!, y sólo hemos podido ver con horror a los papas y cardenales de esa "nuestra santa iglesia", zampados y pataleando enterrados patas arribas, en unos de los recovecos de nuestro eterno vagabundeo.

-Cállense pendejas y aligèrense si no quieren quedar perdidas en el vacío de la eternidad- nos grita una de las las almas, empujándonos a la vez para que les siguièsemos en la larga columna de almas en la cual ella iba.

-Olvídense ya de quienes fueron!, pues ya no lo son! - nos gritaba.
Alrededor de nosotros ya se habían congregado otras almas, y la que nos había empujado sarcásticamente con gran vocerrón aguardientoso decía:

- Estas pendejas creen que son diferentes a nosotras, ja, ja, ja!.

Humilladas nos apartamos del montón de almas, que en èxodos se dirigían ya raudas sin destino alguno. Ahora engrosabamos otra fila de almas que avanzaban en silencio, las cuales nos habían obligado denuevo a callar y seguirles para no quedar perdidas y solas, en la inmensa eternidad del espacio sideral.

Mientras allá abajo, un torrencial aguacero caía sobre Managua, borrando la línea del horizonte entre el lago y el cielo. En las cantinas del malecón se escuchaba música a todo volumen, metièndose y salièndoseles hasta por los poros a los parroquianos, a quienes ráfagas de viento con olor a tierra mojada y a pestilente cloaca, subitamente dejaban en la èbria memoria, recuerdos de rostros familiares, de seres queridos ya idos en èxodos de aquí y de mas allá.

(Otto Aguilar - Berkeley 2009)

Lo que no me dijeron en el catecismo.

2010-03-27T13:11:00.000-07:00

Lo que no me dijeron en el catecismo:

... no me dijeron que la iglesia católica,(mezcla de ritos y creencias egipcias, judias y de otras sectas babilónicas)había nacido como religión oficial del imperio romano, por decreto del emperador Constantino, enemigo acèrrimo de los cristianos; esto con el objetivo de unificar al Imperio romano,(de allí lo de "romana"). Tampoco se me dijo que el concilio de Nicea precedido por este emperador, definió los preceptos, las escrituras y evangelios que debían regir a todos los cristianos; en otras palabras los evangelios rechazados, o sea los gnósticos los cuales profesaban las ideas de Jesús, pasaban peligrosamente a ser considerados herejes y sus seguidores objetos de persecución y muerte, antecediendo así a todos los crímenes de la Inquisición...

... no me dijeron que el papa Pablo III, (Farnesio), alias el papa "enaguas", asesinó a su madre, y a dos hermanas con quien tuvo relaciones sexuales, y que tambièn había sido uno de los grandes proxenetas de Roma, lo cual le reportó inmensas ganancias... tampoco me dijeron que había creado la Inquisición, organismo que torturó y asesinó a todo aquel que no siguiese su autoridad acusándolos de herejes. Y que tambien había impuesto el celibato; el celibato una de las causas de tanto pedofília en la iglesia católica...

...tampoco me contaron de los papas Borgias, asesinos envenenadores y promiscuos que acumularon gran fortuna tambièn en el negocio de la casa de san Pedro...

... no me dijeron que el papa Leon X, habia dicho: "... que buen negocio les había resultado este mito de Jesús..."

... no me dijeron que el santo Domingo de Guzman, santo patrono de los managuas, fue un fraile fanático ascendido por ello a primer inquisidor en la America hispana,(la santa Inquisicion que torturó y asesino a tantos)...

... no me dijeron que la santa Inquisicion española, torturó y asesino a tanto indio en el nuevo continente; algunos por vestir atuendos de mujer quizá por ser chamanes, fueron dados a comer a los perros salvajes...

... y despuès del catecismo ya un poco yo mayor, nadie me dijo que el papa Pablo II, sabía del asesinato por envenenamiento en el mismo Vaticano de su antecesor Pablo I, al intentar este último, combatir la corrupción del Vaticano y del banco Ambrosiano (banco del Vaticano) en negocios con la mafia italiana y americana. Para evitar el escándalo y tambièn para salvar su mismo pellejo!, Juan Pablo no hizo nada ni cambio nada de lo que le costó la vida a su antecesor Pablo I, y así como afirmaba Shiller : "...el papado se matiene en pie gracias a una persitente negacion de la verdad..."

... esto y tantos crímenes más de la religión católica y sus mercaderes instalados en el Vaticano, nunca me dijeron en el catecismo...

CUANDO DE MI SOLO QUEDE....

2010-03-18T16:35:00.000-07:00

Cuando mis inertes manos, ya no acaricien libidinosas,
escondidos placeres de mi cuerpo.

Cuando en mi circuito neuronal, ya no fluyan trèmulas dudas,
las terribles preguntas sin respuestas.

Cuando todo vestigio de amor se haya coagulado en el último filamento,
el átomo de existencia tendrá su fatal fín.

Cuando de mí sólo quede, foto de perdida mirada,
contemplando desde la pared, la indiferencia en que todo termina...

Otto Aguilar

¡y no saber.... ni de donde venimos...!

2010-03-06T09:02:00.000-08:00

"Let us, create a Primitive Worker, who shall be
capable of doing the work..."
ENKI (from the sumerians)

"Let us make Man in our image and after our likeness"
ELOHIM (from the bible)

"It has served us well, this myth of Christ"
POPE LEON X

La aplicación de tecnologías modernas en la acuciosa y detestivesca investigación de obras pictóricas de grandes maestros del arte, han hecho posible identificar a sus verdaderos creadores. Por eso, hoy en los museos, despuès de siglos de falsas autorías, sus creadores resucitan reivindicados a la par de sus creaciones. No deja de asombrar, como es posible tal confusión en un lapso de hace cuatro o tres siglos!, un período de tiempo corto si lo comparamos al inicio de la historia de la civilizacion, cuyo último record de aproximadamente 6,000 años es el dejado por los sumerios en las tablas cuneiformes, descifradas a duras penas en un pequeño porcentaje, de las que se han logrado rescatar. Y lo que cuentan esas tablas, arroja demasida luz sobre el inicio de la humanidad y los creadores de la misma; demasiada luz que enceguece ante tanta miopia, ante tanto engaño que toda autoridad encajada en el poder ya sea politico o religioso, a impuesto por siglos y siglos hasta el presente.

Acusiosas investigaciones, han venido oponièndose a los cánones oficiales arqueológicos y contra toda manipulación de la verdad, dichas investigaciones han puesto el dedo en la llaga, digo en "el eslabón perdido" de la evolución del homo sapiens, en cuanto al delicado tema de la creación del ser humano, identificando a nuestros "verdaderos creadores", fantástico, no!. Las piezas perdidas del rompecabezas de nuestros orígenes, salen a luz a pesar del esfuerzo de la oficialidad por negarlas o hacerlas desaparecer a toda costa.

Los últimos hallazgos arquelógicos como sacados de ciencia ficción y la prueba del carbono aplicada a ellos, hacen tambalear, ridiculizando los cálculos oficialistas de los años de antiguedad o de aparición del ser humano en la tierra. Hoy, la exploración astronómica nos revela nuevas estrellas, nuevas galaxias, y nuevos planetas como el planeta X, de mayores dimensiones que las de nuestro planeta pero con posibles similares características, lo curioso del caso es que este planeta recientemente descubierto, ya aparecía enumerado como el planeta 12 en los sellos cilíndricos de los sumerios!, y no sólo eso, sino que tambièn sus tabalillas en barro, cuentan de como ese planeta en un lapso de 3,600 años entraba en nuestra galaxia. A la vez se cuenta que de ese planeta Nibiru, o sea el planeta del "cruzamiento" vinieron sus dioses Anunaki, o "los que del cielo bajaron", que es decir nuestros creadores extraterrestres!. Fueron estos seres, según las tablillas, los que geneticamente manipularon a nuestros antecesores primitivos, surgiendo un brusco salto a una civilización tan avanzada, creadores de la primera forma de escritura, de la implemetación de las matemáticas, de las leyes, y demás ciencias. Fuè esta colonización interplanetaria, el precedente de la futuras expediciones colonizadoras en el planeta, del viejo al nuevo mundo?

Así mismo los textos antiguos resucitan de su pasada vida, para revelarnos verdades que aún hoy como en sus días de origen suenan herejes, peligrosos e inaceptables y sólo unos cuantos locos, bueno ahora más locos que entonces dado que no existe ya la Inquisición, aceptan dichas verdades. Textos que a pesar de los miles de años que permanecieron ocultos enterrados en cuevas, como los Rollos del mar muerto, y la biblioteca de Nag Hammadi en Egipto, hoy ponen al descubierto denuevo la gran mentira de los siglos, la mentira de la iglesia oficialista La católica, entronada en el palacio-ciudadela del Vaticano.

Es una constante que el oficialismo tanto en la política como en la religión, imponga siempre su "verdad" por medio de la represión y el acoso; de esta manera el que se le oponga figurará como un loco peligroso, un subversivo al cual hay que callar o desaparcer. Por eso los evangèlios apócrifos de la Magdalena convertida en puta y luego en santa por órdenes expresas del vaticano, evidencian desde un inicio el misoginismo representado en el celo de Pedro y su iglesia hacia la Magdalena o sea hacia la mujer y la mistificación que de el hombre, que del nazareno, del zelote revolucionario Jesús, hizo ese oficialismo cristiano.

Ese oficialismo de la iglesia católica apostólica romana, que nace entronadamente púrpura bajo la sombra del imperio romano, quien fuera una vez su mortal enemigo y al cual se alía oportunistamente, traicionando los postulados de los primeros cristianos gnósticos, no es más que un collage de ritos y mitos usurpados de distintas religiones o sectas. Religiones tales como la judía, a la cual estigmatizó desembocando con el correr de los siglos en el horroroso holocausto. En ese collage de mitos tambièn figura entre otras, la religión egipcia con la deidad Horus, cuya historia es demasiado parecida a la de Cristo. Y que pensar de otras deidades a las cuales descaradamente y sin disimulo robaron sus historias?, deidades entre otras, como:
Krishna que fue deidad hindú, nacido de la virgen Devaki en 1,200 BC o
Mitrha quien naciera de una virgen en un establo el 25 de diciembre unos 600 años BC y de quien su resurección era celebrada en la Pascua!.

Tambièn el recièn aparecido testamento de Judas, nos trae otra extraña historia; tan extraña como controversial e inaceptable para el común de los cristianos. Historia que narra entre muchas, una anècdota curiosa en la cual Jesús les hace ver irónicamente a los apósteles que oraban, siguiendo la tradición al dios de los judios, que a quienes ellos oraban no era al dios que les había creado!. Dejando entre ver así, la existencia de otro u otro creadores de diferentes categorías a los que los judios adoraban y del posible y diferente origen divino de la historia oficialmente contada de Jesús. Comparando esto con lo que dicen los sumerios en las tablillas cuneiformes de más de 5,000 años de antiguedad (tablillas recientemente saqueadas o destruidas algunas por la guerra de Irak ), donde se narra como "los que del cielo bajaron a la tierra" o sea Los Anunaki, crearon o intervinieron en el desarrollo evolutivo del homosapiens; en otras palabras "manipulacion genètica"!, por seres evolucionados de otros mundos?, los cuales fueron considerados como dioses por nuestros primeros ancestros. Acaso nuestros indios en un momento dado de la conquista, no creyeron tambièn dioses a los españoles montados en sus briosos caballos!.

En el controversial testamento, Judas el "traidor", figura como el discípulo que a igual que a María Magadlena, Jesús otorgó grandes y crípticos conocimientos, concedièndoles así una privilegiada confianza entre el resto de discípulos. Curiosamente Judas, debía traicionar para liberar el espíritu o divinidad encerrado en el cuerpo de Jesús, según narra este antiguo y extraño documento que fue escondido por los primeros cristianos gnósticos, al ser considerado por el obispo Irineo y luego por el imperio romano, como herèticos. No se imaginaría nunca el tal San Irineo, que al correr de los siglos dicho textos, asi como otros condenados y relegados al olvido aparecerían y serían dados a conocer por instituciones autorizadas tales como La National Geographic entre otras.

En estos tiempos de descubrimientos y de verdades científicas, que hacen tambalear los dogmas impuestos a punta de la espada, la tortura y la hoguera, quizás el poeta Ruben Darío refugiado en su alma masónica enamorada de lo arcano, le hubiese dado un cariz menos fatalista a sus versos:
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

Otto Aguilar 2009-2010

Bibliografía:
1- "History Begins - SUMER" by Samuel Noah Kramer
2-" The 12th planet" by Zecharia Sitchin
3- "The cosmic code" by Zecharia Sitchin
4- "María Magdalena, la diosa prohibida del cristianismo" por Lynn Picknett
5- "El evangelio de María", la tradición secreta de María Magdalena, la compañera de jesús. Por Marvin Meyer con Esther A. de Boer.

El reloj va cerrando su círculo.

2010-03-03T08:20:00.001-08:00

Disecando cada segundo
con agujas de taxidermista,
va cerrando su círculo,
el viejo reloj en la pared.

Mientras en roperos
olorosos a naftalina,
languidece el corsé,
junto a fotos color sepia
en cajas de puros habanos.

Sobre el tejado
un eco de antaño voces,
lleva la lluvia,
al compás del ding-dong
del viejo reloj.

Discretos aposentos
guardan viejos sollozos,
y en medio de la noche,
la abuela susurra al nieto:
- oye, los pasos de tu abuelo!

El grillo cede su cri-cri
al gorjeo de palomas en el tejado,
despertando al nuevo día,
y la vida exhala sus olores.

Desde su retrato en la pared,
la mirada azul del bisabuelo
sigue a todo aquel que va y viene,
dejando ecos de aquí y de más allá.

Disecando cada segundo
con agujas de taxidermista,
va cerrando su circulo
el viejo reloj en la pared.

Chepito Cuadra, amantísimo poeta a sus 96 años.

2010-02-21T07:51:00.000-08:00

José (Chepito) Cuadra Vega por Álvaro Urtecho

José Cuadra Vega (1914), Josecito para sus amigos y admiradores y todos sus colegas del Parnaso que lo quieren y lo exaltan y han gozado toda la vida de los decires y rituales de su originalísima personalidad que lo caracterizan, no sólo como un punto de referencia de la vieja y auténtica Managua, sino como el gran poeta de la vida doméstica y conyugal, el mayor cantor de lo hogareño específico como el eje central de su inspiración: su Julia, su Doña Julia, la musa de sus cantos inspirados, en cuyas notas vibran, no sólo el aliento cotidiano de su enjardinada y enverjada casita de la Colonia Centroamérica, grupo L-835, sino la cuerda inconfundible de un acento religioso propio, fresco, directo, familiar, conversacional, popular: y una divinidad, un Dios, un Jesús carnal, amigable, festivo y una Virgen Pájara María gozosa pero humanizada, que entra en los oscuros antros donde Mammón guarda el oro que envilece al hombre; que entra en las oficinas públicas, sin vírgines pájaras marías y sin cristos carpinteros, nazarenos; que entra en los lupanares a rescatar a sus pobres pajaritas putas de alas rotas, putillas de mala–muerte, sentadas en las duras bancas de los lupanares a la espera de algo, de alguien, “del que paga, Oh, Sor Juana, por pecar”.La tendencia de toda la poesía en general de Cuadra Vega es, en síntesis, una poesía alucinada, llena de humor y amor, pero de un amor que trasciende desde aquí, desde la tierra, hasta llegar a Dios, lleno de gracias.Nuevo Amanecer

LOS DOS ANCIANOS.

A todos los ancianos del Universo
Mundo, incluyendo desde luego,
a Don Josè y a su Doña Julia

Los ancianos están, ambos los dos,
sentados a la puerta de su casa en el quehacer
cotidiano de su saludar
a los vecinos y a las vecinas
y hacerles preguntas de rutina,
tales como:
que tal usted de su reuma, Don Francisco?
O, tal vez:
Le salió por fin la fiebre, Doña Esther?
Tenga usted buen cuidado.
Puede ser algo malo.

Lo mismo para los dos ancianos es el día
que vivieron ayer,
que el día sin alegría que están viviendo hoy,
e igual será de triste
el monótono día que vivirán mañana.

Tristes están con la mayor tisteza
los dos ancianos tristes,
tristes de soledad y ausencia cuando
sentados a la mesa al tiempo
del frugal desayuno, untan de miel el pan
para endulzar sus tristes, agridulces vidas y
se miran de reojo, a hurtadillas,
recordando los días
en que esa misma mesa se llenaba
con los gritos y voces de los hijos,
todos ausentes ya,
ya todos idos,
pues se fueron todos, jubilosos,
Oh Juventud ardiente!
a entibiar sus propios nidos.

A la tarde,
los ancianos se salen al balcón
de su casa en la
Colonia Centroamèrica, en Managua,
mirando naufragar al sol que se hunde y
pensando que igualmente a ellos tambièn
se les apaga ya la vida, ineluctablemente,
lo mismo que a este viejo sol cansado
de reluciente, requemado bronce
que en el poniente, lentamente muere.

SALA DE CARDIOLOGIA.
A los doctores Pedro J. Quintanilla
y Carlos Siles Levy

Seis camas. Sábanas nítidas. Penumbra.
Luces mortecinas, crepusculares.
Silencio.
Se pagaría aquí a precio de oro,
el pertinaz zumbido de una mosca
o el acribillante fastidioso de un Aedes.

Tan espeso es el silencio
que llega casi-casi,
a ser audible.
Enfermeras angèlicas de rutilante blanco,
silenciosas, pasan, sin
dejar oir los pasos
de sus sandalias de acolchonada espuma.
Se creería, de cierto, que levitan.

Se oye una voz, de pronto, en el silencio.
Es una voz sin voz de angustia, del paciente
de una cama vecina.
Acude una enfermera, presurosa.
Oxígeno.
Diligencias, Masajes pectorales afanosos.
Todo inútil.
Cesa de pronto la acesante voz y la
entrecortada respiración de angustia.
Todo es silencio.
Nada.

Pasa despuès frente a mi cama,
silenciosa,
una camilla en la que nada,
nada tampoco, nada se mueve.
Quien va en ella, va
con los labios cerrados.
Con los labios sellados,
labios que no
volverán definitivamente,
a pronunciar jamás
la eternamente dulce y exultante,
primaveral y mágica palabra:

AMOR

Hospital de Cardiología, Mèxico,
San Josè, Costa Rica.

Texto tomado de:Josè Cuadra Vega Antologia-Poemas para doña Julia y otros poemas, Hispamer, 2005.

Los socias de Blanqui.

2010-02-04T16:12:00.000-08:00

- Acusado, levántese. ¿Como se llama usted?
- Louis-Auguste Blanqui.
- ¿Què edad tiene?
- Sesenta y siete años.
- ¿Cuál es su domicilio?
- La prisión.
- ¿Su profesión?
- Escritor.

"El infinito sólo se nos puede presentar bajo el aspecto de lo indefinido. Uno conduce al otro por la manifiesta imposibilidad de encontrar, o aún de concebir una limitación para el espacio. Es cierto, el universo infinito es incomprensible, pero el universo limitado es absurdo. Esta certeza absoluta de la infinitud del mundo, junto a su incomprensibilidad, constituye una de las más crispantes irritaciones que atormentan el espíritu humano. Existen, sin duda, en alguna parte, en los globos errantes, cerebros los suficientemente vigorosos como para comprender el enigma, impenetrable al nuestro. Es necesario que nuestro celos hagan su duelo".*

"... El infinito en el tiempo y en el espacio no es patrimonio exclusivo del universo entero. Pertenece a todas las formas de la materia, incluso al infusorio y al grano de arena."
"... Así por gracia de su planeta, cada hombre posee, en la axtensión, un número sin fín de dobles que viven su vida, absolutamente tal como èl mismo la vive...."

"... Todo lo que se hace, se ha hecho y se hará. Y, sin embargo, aún así, el universo de hace un momento ya no es el de ahora y el de ahora no será más el de entonces ya que no pérmanece inmutable e inmóvil. Por el contrario se modifica sin cesar. Todas sus partes se encuentran en un movimiento constante. Destrozadas aquí, como individuales nuevas, se reproducen simultaneamente en otra parte"

"El universo es la vida y la muerte a la vez, la destrucción y la creación, el cambio y la estabilidad, el tumulto y el reposo. Se ata y desata sin fín , siempre el mismo con seres renovados. A pesar de su perpetuo devenir, está grabado en bronce e imprime incesantemente la misma página. Conjunto y detalles, es eternamente transformación e inmanencia."

"El hombre es uno de estos detalles. Comparte la movilidad y la permanencia del gran Todo. No hay un ser humano que no haya figurado en miles de millones de globos y no haya entrado en el crisol de refundiciones desde hace mucho tiempo" *

*Párrafos del libro "La eternidad a travès de los astros" de Louis-Auguste Blanqui, escrito en 1872 durante una de sus prolongadas permanencias en prisión. El pensamiento de Blanqui es tan actual, a la luz de los últimos descubrimientos en el cosmos como el de la existencia de otros planetas Tierras, a la luz de las desclasificaciones sobre información top secret, que han sido patrimonio sólo de instituciones de alta seguridad como la NASA. Astrónomo, escritor y anarquista, pasó la tercera parte de su vida en las cárceles de Francia. Con su lúcido y casi intemporal pensamiento Blanqui, es un ejemplo del eterno retorno. Influyó en el pensamiento de Walter Benjamín y en la imaginación de Borges y Bioy Casares. Crítico y enemigo acèrrimo de las lacras-parásitos tales como: la monarquía, el clero, la burguesía, así como tambièn de las utopías del comunismo que se dogmatizaba.

Fardo de recuerdos.

2010-01-16T08:45:00.001-08:00

Hoy, con un pesado fardo de años encima y pululando con artríticos y cansados pies por corredores de paises lejanos, va coleccionando fotos muy siglo XIX que se venden en las tiendas de libro de viejo. Contemplando sus rostros, se pregunta sobre el final que tuvieron aquellos seres. Por què quedaron extraviados lejos del amado álbum familiar de recuerdos, cual taciturnos y acartonados fantasmas amontonados entre viejos libros?, manoseados a travès del tiempo por desconocidas y mercantiles manos; dónde y cómo se detuvieron sus palpitantes vidas?, y entonces recuerda aquel viejo álbum de fotos de la abuela y sus primeros dibujos soterrados por fatídico cataclismo, que de un plumón había borrado de la noche a la mañana, a miles de personas entre ellas a la abuela.
Y en ese fardo de años, tambièn carga aquella imagen del viejo reloj de pèndulo, al cual siendo niño daba cuerda a sus crueles manecillas taxidèrmicas, que hoy siguen marcando sus cansados pasos.

Otto Aguilar

Miguel Angel Ortez.

2010-01-07T11:27:00.000-08:00

No porque en las Segovias el clima fuera frío
tuvo este Miguel Angel en las venas horchata.
Muy cierto que de niño, superticioso y pío,
sonaba en las Purísimas su pito de hojalata.

Pero ya crecidito, cuando el funesto trío
permitió que a la patria hollara gente gata,
en nombre de la selva, de la ciuadad y de río,
protestó Miguel Angel, la cutacha, la reata!

Murió en Palacaguina peleando mano a mano.
Bajó desde las nubes más de un aereoplano
y tuvo en la cruzada homèricos arranques.

Usaba desde niño pantalones de hombre.
Y aun hecho ya polvo, al recordar su nombre,
se meaban de pánico los yankes.

(Quilalí, Guerra de las Segovias, 1932)
Manolo Cuadra

LA CORONA DE ESPINAS. (Poema de Alvaro Urtecho)

2009-12-24T11:24:00.000-08:00

LA CORONA DE ESPINAS.

Desde que ví en la primera iglesia
-vecina de la casa donde cantaron
los gallos de mi nacimiento junto
a la sonrisa inclinada y curiosa
de mi madre-, la faz de Jesucristo,
su corona de espinas, no he dejado
de buscar nunca a ese hombre,
la suma del dolor humano,
la suma de lo que no dijeron
ni griegos ni romanos, ni el judío
fariseo envuelto en su traje lujoso
del Pontífice dictaminando la Ley
y la Norma como despuès en las
capillas augustas del Vaticano.
La suma del dolor, de la pregunta
inquisitiva alzada al cielo desde
el peso del madero sangrante,
oloroso, para mí, a corozo e incienso,
la suma de todo lo que nos atañe
más allá de la eras con sus dioses
circulando y asentándose en altares,
deshacièndose en oros y monedas.
Donde habitas, Cristo nuestro,
dónde está tu primera y última
pregunta y tu corona umbilical
de espinas?, Eres el hombre
que habitamos, el hombre que
asesinan e incineran todos los días?
Inútil es recordar tu sufrimiento
que escribas y escribanos guardan
como una efemèrides más en los
calendarios del Cèsar y sus sátrapas
de ayer y de ahora. Tú no existes,
Jesús, Nazareno, como algo fuera
de nosostros, como algo impuesto
por los perros guardianes de la
Fe ortodoxa en su euforia triunfante.
Tú estás en nuestras venas, eres
la sangre que alimenta nuestro
anhelo de protesta y rebelión.
Eres el vino que apuramos
y la embriaguez compartida.
Eres, en nuestra tarde que declina,
en nuestra noche poblada de
fantasmas y temores, el hombre
que somos, el rostro que nos
duplica en el espejo, el encarnado
en las vertebras y en los corazones
que resucitarán algún día cuando
sean dados todos los abrazos
y los besos que no pudimos dar.

Poema de Alvaro Urtecho, de su antología:
"Tierra sin tiempo".
Foto: Otto Aguilar

LONTANO. Alvaro Urtecho 1951-2007

2009-12-21T19:44:00.000-08:00

E come quei che, con lena affannata,
uscito fuor, del pelago alla riva,
si volge all' aqua perigliosa e guatta

Dante, Infierno 1,22-24

Cierra los ojos:
la mermelada lisa del clausurado
párpado te temblará.
Hay humedad contigo.
Giras los brazos y palpas
la pared, miras arriba, abajo,
allá, al otro lado;
hilvanas una sombra larga,
los cordeles blanquísimos, calizos,
de un lento ataúd;
respiras incienso, masticas
una rata blanca, un polvoso pelo,
una ruidosa pelota de naftalina.
Hay manos que te agarran.
El pie que se hunde.
La pala fragorosa.
Dejaste todo atrás: familia,
iglesia, escuela, patria,
sellos envilecidos, mascarones
del pánico, cariátides amenazantes,
nombres que ya no nombra,
galerones de lejano olor marino,
fisuras, figuraciones, fugas...

Cierra los ojos,
que la mèdula hormiguea.
Es la una de la tarde
y saca sus uñas del diablo, saca
su frasco el cuerpo, tièndese
franco, rechina
el cartílago intersticial
de la plumbosa persona.
Cierra...
que da pavor esa sirena afuera.

Sí, cierra los ojos:
contempla con un rigor jovial,
la procesión de imágenes
de tu sepelio hermososo.
Algo como el fulgor de un día antiguo
te llega
y cubre de agua fresca,
de fresco amor,
esta tierra vasta, posrosa, oscurecida.

Cierra los ojos de nuevo.
Al fondo vibran los tambores
y las guitarras elèctricas de tu tiempo.
Una ínfima luz roja -rojísima-
encièndese y apágase.
Una estrella crepita desprendida.
Gorgotean distantes vertederos.
Censuran labios.
Un grito interrumpido regresa
y declina: gráfico gong
del absoluto en ondas entrevisto.
filosa inscripción, escritura:
lectura y sepultura.
Un solo de trompeta traspasa
el humo de la ciudad.
La ciudad se confunde con la noche,
la noche con tus visiones:
aquellos seres -recuerdas?-,
aquellos que te clavaban
todo el amor o el odio
con un palillo hediondo.
Aquellos mismos seres.
El muslo aquèl de una mujer extensa
con su abertura enorme, abierta, deliciosa:
los crótalos del fandango, el sistro
entre sogas y cuchillos y la alta piel
redescubierta precipitándose,
la pulpa obscena retenièndote,
el salobre aire... la mordedura rosa
del alba reiterada, la mañana profusa
en el extraño país, la pureza
de una tarde compartida, unos
árboles que retroceden suavemente
ante el crepúsculo cárdeno,
el milagro visible titilando...
túmulos, hechos, hombres, fechas...

Cierra los ojos.
Todavía perviven las visiones
y tienes mucha luz en el pecho.
Cuando salgas
llèvate las olas del tumulto,
alza tu rostro, abre
sin fin la pupila, apresúrate,
salta, mídete con el viento,
lánzate sobre la yerba, sacúdete
tus ángeles,
embriágate del día que te evade
de tí mismo, muestra
tu lengua de ceniza,
la telaraña de los muertos borrachos
bajo tierra,
la baba inescrutable,
la sangre acusadora,
el encharcado corazón,
el cuerpo prolongándose en pedazos,
el barro, el polvo, tu cáscara,
tu risa, tu voz, espantosa;
avanza, invoca, persigue
esas visiones, esas formas
que a tí, jardinero plutónico,
te conciernen.

Duerme, poeta, duerme.
Duèrmete, niño.
Cierra los ojos:
Cuanto espacio en el sueño!

Poema de su libro: "Tumba y residencia".(Poesía reunida)
Alvaro Urtecho

Con la máscara de Mishima.

2009-12-19T10:18:00.000-08:00

No es nada nuevo que en pleno siglo XXI muchos tabues subsisten, para hacer miserable la vida de muchas personas y poner diques en el desarrollo de la raza humana. De las preferencias sexuales hacia los del mismo sexo no se habla en familia, aunque por allí se escuchan rumores "raros" del abuelo, del tío, del sobrino, de eso no se debe hablar, niño!!!. Sorprende y deja pasmado el silencio cómplice, el cual ha contribuido, alimentado tanto crimen atravès de los siglos!.

Hace unos años en Managua veía por el noticiero con tristeza y rabia, la noticia del suicidio de un niño del centro llamado "Los quinchos", si mal no recuerdo para niños huerfanos; a la par del cadáver del niño que todavía colgaba de la soga con que se había ahorcado, hablaba otro niño compañero de èl, afirmando que su amigo se había ahorcado porque ya no aguantaba tanta burla de los demás por ser homosexual.

Recorrer muchas veces sólos, sin ninguna guía, el dificil y espinoso camino de la niñez, la adolescencia y la juventud, requiere en este cruel mundo, de usar una "Máscara de carne" a lo Mishima!,y más aún dominar las artes marciales como èl,("Confesiones de una máscara", en efecto fuè la primera novela que leí de èl en mi juventud, para entender porque tenía yo tambièn que usar una máscara de carne para no hacerme en mi adolescencia un jara quiri, como al final se haría el mismo Yukio Misshima!.

Y es que en un mundo lleno de hipocresía, cinismo e ignorancia, el machismo medieval permanece cual virus mutante, a pesar de los períodos luminosos como el del renacimiento, donde genios de la talla de Leonardo da Vinci y Miguel Angel Buonarroti, que legaron al arte obras dotadas de belleza y de humanismo, tambièn enfrentaron la intolerancia homofóbica de su tiempo, la estupidez y arrogancia de la inquisición, del poder del vaticano quienes, a la vez eran sus mecenas. Esa iglesia cuyo palacio sabe de noches de orgías papales de los Borgias, de los Farneses, etc, etc... alimentando y bendiciendo cinicamente desde entonces todo ese odio levítico que reza: "... hay de aquel hombre que se acueste con otro hombre!, su sangre sea derramada y la de sus familia, etc, etc!"..., que iglesia más misericorde!, no?

Este es entre muchos, uno de los grandes lastres que arrastra la humanidad y mientras se insista en la actitud que de eso no se habla en la familia, mucho menos en las escuelas, mientras no se rompa esta mojigatería, mientras no se aborde el tema en las escuelas y se haga conciencia de las espantosas y trágicas consecuencias que la intolerancia al respecto ha acarreado en la historia, como lo que hizo la inquisisción en la hoguera con los acusados de homosexuales, o lo que hizo el nazismo cuando los marcó con el triángulo rosa y los mandó a las cámaras de gases, siempre habrán niños que agobiados por el acoso y la incomprensión, intentarán colgarse de alguna viga si acaso no tuvieron como yo, la oportunidad y coraje de leer y encajarse la máscara de carne de Mishima.

"Love stories", book by Jonathan Ned Katz

2009-12-19T08:19:00.000-08:00

"En "Historias de amor" Ned Katz presenta historias íntimas entre hombres durante el siglo XIX,- hombres como Abraham Lincoln y Walth Whitman- dibujando retratos de carne y sangre de amistades íntimas y las formas en que el hombre luchaba para nombrar, definir y defender sus deseos sexuales hacia otro hombre. En un mundo antes de que "gay" y "straight" se refirieran a lo sexual, esos hombres crearon nuevas formas para nombrar y entender sus relaciones, y Katz se sumerje dentro de la historia para ofrecernos un cuadro mas claro que nunca de como ellos navegaron el inexplorado territorio del deseo entre hombre y hombre".
-PUBLISHERS WEEKLY

Abalorios de recuerdos.

2009-12-17T06:47:00.000-08:00

Pero hoy, acumulados los años en el alambique de la memoria, las paranoicas palabras trastabillando unas tras otras , han devenido en una sarta de abalorios-, me dice. Abalorios unas veces atractivos a unos, desagradables a otros, pero como los hago para mí -enfatiza, trasluciendo su torva mirada- poco me importa el que gusten o no a los demás, pues creo que cualquier persona bien puede si quiere, hacerse su sarta de abalorios, para no andar fijándose en los ajenos y adularlos hipocritamente con solapados intereses o para destrozarlos carcomido por los celos y la envidia.

Claro que para elaborar estos abalorios de paranoicas palabras, creo yo,-agrega- se debe tender un poco a la locura, ser un poco chiflado pues!, para ambular por los recovecos de los corredores polvosos de la memoria, buscando el juguete roto o la muñeca despatarrada abandonada debajo de la cama. Se debe ser un poco obsesivo en la búsqueda de los primeros dibujos firmados en su nombre, con la elegante y antigua caligrafía de la algodonosa abuela. Se debe poseer un olfato de sabueso, para ir husmeando por allí en esos laberintos del pasado, husmeando el olor mohoso de las altas paredes de los oscuros aposentos y con ello hacer resonar tras los murmullos,las risitas,los llantos, los ecos de anejas voces; se debe husmear el olor del papel de los primeros cuadernos improvisados y cosidos a máquina por la diligente y protectora madre. Pues sí,- me espeta- se debe ser todo eso, y convertirse un paranoico de las palabras y de los recuerdos, intentar hacer con ellos tras varios fallidos intentos el mejor de los abalorios, sabiendo sí, que el siguiente será el mejor.

Exhibition in San Francisco, California / 11-21-2009

2009-11-17T13:03:00.000-08:00

"Levitando en el terciopelo dorado de la tarde"

2009-11-07T07:36:00.000-08:00

Ayer, despuès de terminar un cuadro de gran formato que me llevó muchos meses entre altos y bajos estados anímicos, escapè de mi enclaustramiento y caminè mi recorrido acostumbrado hasta el centro de Berkeley, cerca de la universidad.

La tarde de arrebolado cielo, parecía pintada por el romántico Turner; tarde íntima que se regocijaba de su mismo esplendor trayèndome ecos de mi asombrada niñez. Ecos de recogimiento íntimo de una tarde de domingo silencioso, allá en el patio de la casa de la vieja Managua, donde a travès de las sombras de los árboles, fulgurantes rayos dorados se colaban.

Era como si la tarde esperaba en su esplendor que yo saliera de mi celda y levitando me jalara de las orejas a contemplar como la vida misma se pintaba ella misma!, avergonzándome de mi vanidosa terquedad en pretender ser pintor.

Mi alma extasiada en perfecta armonía con el esplendor de aquella tarde, levitaba en la avenida University. La fina pelusa de brisa otoñal, aterciopeló el dorado cielo, realzando la majestad de un arcoirs doble que dejaba embelesados a todos los transeúntes.

En su despedida y antes de zambullirse en la plateada bahía, el sol dejó caer titilantes lágrimas de oro, entre las ocres anaranjadas cúpulas de los espigados árboles".

De mis sketchs de Berkeley.
Berkeley, 5 de Nov. 2009

EL "PISA Y CORRE" DE LOS EXODOS.

2009-10-07T11:39:00.000-07:00

Leyendo el artículo titulado"SOBRE LAS MIGRACIONES", en el blog de Jorge Vega en el Nuevo diario, encontrè comentarios de cibernautas inmigrantes nicas, de los cuales pongo uno al final de este texto; comentarios que como calco, reproducen el sentimiento de los miles que hemos tenido que emigrar huyendo de la miseria y corrupción de nuestro país, a sabiendas de que nos metíamos en la boca del león, a sabiendas de que al país que íbamos era el que nuestros abuelos recuerdan como el país invasor.

País cuyo gobierno, despuès de invadirnos nos había dejado de herencia una sangrienta dictadura, cuyo dictador Somoza, según ellos era un hijo deputa, "pero era uno de sus hijos de puta".

Muchos emigraron en el período de la dictadura somocista, otros despuès de ella, otros quisimos esperar un poco más, resitiendo a dejar como muchos el terruño donde como en un eterno retorno se perfilaba otra autocracia, pero al final no tuvimos otra opción que irnos.

Y en este "pisa y corre" de buscar paz en país ajeno, nos ha tocado ver como la historia de injusticias se vuelve a tejer a nuestro alrededor, cuando nuestros hermanos o nosotros mismos hemos perdido trabajos, casas; hemos visto partir a sobrinos o a hijos por una guerra injusta donde han sido los jóvenes los que siempre perecen como hèroes, una cruel guerra por el petróleo cuyos billones consumidos para pagar tanto sofisticado armamento, para pagar a tanto mercenario coronel o general, hoy tienen sus consecuencias en una terrible recesión económica, que a muchos inmigrantes ahora empuja a regresar a sus paises de orígenes, algunos con las manos vacías.

Para algunos esto suena quizá demasiado exagerado, quiza porque no les ha afectado todavía directamente; pero aún así, si husmeáramos más allá de lo que las apariencias nos permiten ver, si supièramos de todos los finos hilos de la telaraña que los poderosos han tejido y en la que hemos caído de un lado y de otro, si estuvièramos conscientes de toda la manipulación y engaños de lo que hemos sido víctimas, creo preferiríamos no saber nada, porque el sentimiento de impotencia ante esto, puede dejarnos paralizados.

Pero bueno, todavía estamos sobre el planeta donde todos los dioses terrenales despuès de ensayar con nosotros como con conejillos de india, nos han dejado denuevo a la buena de los otros dioses "celestiales".

Los siguientes son comentarios al artículo de Jorge vega titulado SOBRE LAS MIGRACIONES; comentarios que me parece, describen el sentimiento que muchos fuera de Nicaragua sentimos, aquellos que de alguna u otra forma siempre mantuvimos nuestros nexos con el paisíto, por bien o por mal:

Comentarista- ME 109 CITO:

"Diez años sin ella evocan recuerdos mixtos y encontrados. Mi país tiene muchas bellezas naturales, pero obviamente su encanto está en su gente. Su gente tiene una gran virtud: humildes, cariñosos, amigables, platicones y te hacen reír. El día que salimos de Nicaragua, los que hoy vivimos en el exterior, tomamos la decisión de dejar atrás esa belleza natural, pero junto con nosotros cargamos en el equipaje nuestro encanto. Si bien es cierto que la situación económica, la guerra, la corrupción son eventos que aún hacen eco y nos duelen a pesar de los años y las vidas perdidas, pero tenemos que sanar algún día nuestras heridas. Como el buey, el nica en el exterior, se lame solo sus heridas. Pero ese sentimiento de abandono al partir y dejar atrás a los amigos y familiares, es una emoción que duele en el alma y persiste en el recuerdo. Son nuestras arrugas y nuestras canas emanadas de llantos y risas fugaces. El que está muerto ya no sufre, nosotros los vivos tenemos que pasar por todas estas transformaciones. Salimos un día con una mano adelante y otra atrás, como piratas, navegando con una mochila de recuerdos en busca de nuevas conquistas, armados con nuestro encanto, fuimos hacia lo desconocido en busca tierras de extrañas...
... Años viviendo una realidad ajena a mi tierra de lagos y volcanes, ahora vivo en Sidney despues de todo ese tiempo me hice ciudadano Australiano, pero aun sigo bebiendo pinol, comiendo nacatamales, gallo pinto y tortillas y celebrando la Purisima es algo que lo llevo en la sangre lo llevo en mi ADN y lo he trasmitido a mis hijos los que tambien orgullosamente dicen que son Nicas aunque su certificado de nacimiento diga Place of Birth: Sidney
Ahora he vuelto al barrio donde creci no ha cambiado mucho, pero las personas que me vieron crecer si han cambiado, otros al igual que yo se fueron, para otros paises, y otros han muerto.
Gerardo el vecino de la casa de al lado murio de cancer hace 5 años, Doña Maria la mama de Chori se volvio loca despues que Prevencion se le llevo a su unico hijo para Molukuku era enfermo nadie sabia que rara enfermedad tenia hoy se que era Autismo, se perdio en la montaña y nunca encontraron sus restos, Doña Maria no aguanto el dolor y pudieron mas sus inconsistencias mentales a vivir conscientemente con el sufrimiento de madre de no saber nunca mas de su hijo.
Recuerdo al "Chori" tenia desarrollada la habilidad para descifrar las matematicas era un "Rain Men" como el de la pelicula de Dustin Hofman y Tom Cruise, aprendio con el libro de Baldor a resolver ecuaciones de primero y segundo grado con una y dos incognitas, cuando entre a la Universidad le preste mi libro de calculos, queria aprender a resolver diferenciales, y si que lo hizo, pero lo agarro prevencion y se lo llevaron, se presentaron testimonios medicos pero de nada sirvieron se lo llevaron y nunca mas volvio.
Amelia mi novia de adolecente se fue con su Mama en el exodo de Nicas que han salido para Costa Rica, dicen que vive en Golfito, ha regresado dos veces a Nicaragua una para el entierro de Don Chico su papa que no se quizo ir y se quedo viviendo de la esperanza que "Mañana todo sera distinto hijo mio" y la otra para vender la casa donde vivian ya que se la querian robar unos parientes.
Eduardo mi mejor amigo aun sigue viviendo en el barrio, tiene un hijo que es alcoholico y otro que se le graduo de ingeniero Civil, pero como no encontro trabajo en Nicaragua se fue para Panama,trabaja de Topografo con una compañia en la zona del Canal le manda de vez en cuando algunos dolaritos, ya que esta ahorrando para meterse a estudiar en la Universidad y ver si le va mejor con un titulo de alguna Universidad Panameña.
Cuantos sufrimientos, humillaciones, vejamenez y soledades se pasan cuando salimos de casa, todos en muchos momentos hemos llorado, sin el consuelo de saber cuando dejaremos de ser peregrinos y volver a casa.
Con todo respeto y admiracion para mis hermanos y hermanas Nicaraguenses, donde quieren que esten en el mundo y que aun soñamos con el regreso a casa".

Para ver más sobre este blog hagan click en :
http://www.elnuevodiario.com.ni/blog/articulo/543

Alejandro Vega Matus

2009-09-27T10:37:00.000-07:00

ALEJANDRO CANALES. Pintor de la tierra.

2009-09-27T10:32:00.000-07:00

Del Coro de los ángeles a los BLI. Veterano del Ejercito de Sandino.

2009-09-27T10:16:00.000-07:00

BOCETO DEL JUICIO FINAL. Poema y pintura de Omar d'León.

2009-09-24T10:41:00.000-07:00

Poema de su libro LA PIEL DEL SIGNO, 2001
Blog de Omar d'León:

http://omardleon.blogspot.com/

La realidad supera a la ficción.

2009-09-18T09:29:00.000-07:00

Cual sería nuestra reacción si algo de lo que se nos ha enseñado oficialmente, en la historia, en la arqueología, en la ciencia y en la religión, y que consideramos indiscutiblemente verdadero, de pronto resulta que es una solemne sarta de mentiras! que, los que ostentan el poder han manipulado para sus propios intereses?; recordemos que una mentira repetida hasta el cansancio y reforzada con amenazas, termina siendo una realidad incuestionable por siglos!.

Cualquier curioso de la historia, sabe lo que hizo la iglesia católica con Galileo Galilei, hace 400 años; he aquí su retractación ante el poder relijioso:

Retractación de Galileo Galilei:

"Yo, Galileo, hijo del difunto Vincenzo Galilei, florentino, de setenta años de edad, compareciendo personalmente como acusado ante este tribunal y arrodillado ante vosotros, eminentísimos y reverendísimos señores Cardenales Inquisidores Generales contra la depravación herética a lo largo y a lo ancho de toda la comunidad cristiana, teniendo ante mis ojos y tocando con mis manos los Santos Evangelios, juro que he creído siempre, y que creo ahora, y que, con la ayuda de Dios, creeré en el futuro, todo lo que sostiene, predica y enseña la santa Iglesia Católica Apostólica Romana.

Pero en vista de que, después de habérseme intimado judicialmente por este Santo Oficio el mandato de que yo debía abandonar por completo la falsa opinión de que el Sol es el centro del mundo y está inmóvil y de que la Tierra no es el centro del mundo y se mueve, y de que yo no debía sostener, defender o enseñar de ninguna manera, verbalmente o por escrito, dicha falsa doctrina, y que después de habérseme notificado que dicha doctrina era contraria a las Sagradas Escrituras, escribí e imprimí un libro en el cual discuto esta nueva doctrina ya condenada, y presento argumentos grandemente convincentes en su favor, sin presentar ninguna solución de ellos, he sido declarado por el Santo Oficio como vehementemente sospechoso de herejía, es decir, por haber sostenido y creído que el Sol era el centro del mundo e inmóvil, y que la Tierra no era el centro y que se movía.

Por lo tanto, deseando quitar de las mentes de sus Eminencias y de todos los fieles cristianos la vehemente sospecha justamente concebida contra mí, con sincero corazón y no fingida fe, yo abjuro, maldigo y detesto los antedichos errores y herejías y, en general, todo otro error, herejía y secta que sea en absoluto contraria a la Santa Iglesia, y juro que en el futuro nunca más diré o afirmaré, verbalmente o por escrito, nada que pudiera dar ocasión a una sospecha similar con respecto a mí.

Pero, si llegara a conocer a cualquier hereje o persona sospechosa de herejía, lo denunciaré ante este Santo Oficio o ante el Inquisidor y Ordinario del lugar donde yo pudiera estar. Más aún, juro y prometo cumplir y observar en toda su integridad todas las penitencias que me han sido o que me serán impuestas por este Santo Oficio.

Y, en el caso de que contraviniera (¡que Dios no lo permita!) cualquiera de estas mis promesas y juramentos, me someto a todas las penas y penitencias impuestas y promulgadas en los cánones sagrados y en otras constituciones, generales y en particular contra tales delincuentes. Que así me ayuden Dios y estos Santos Evangelios que toco con mis manos.

Yo, el antedicho Galileo Galilei, he abjurado, jurado, prometido y obligado a mí mismo según dicho anteriormente, y en testimonio de su veracidad he suscrito con mis propias manos el presente documento de mi abjuración y lo he recitado palabra por palabra, en Roma, en el convento de Minerva, este día 22 de junio de 1633".

Carta de Galileo tomada de:

http://elatrildelorador.blogspot.com/2006/11/religin-vs-ciencia-el-juicio-de.html

Si se fijan en la carta de Galileo, lo fuerzan despuès de retractarse, tambièn a prometer denunciar a cualquiera que incurra en herejía, eso era en aquellos tiempos condena de muerte!. La amenaza de muerte ha cumplido muy bien su papel para todos los poderes tanto el relijioso como para el político.
Evidentemente despuès de esta retractación, las teorías de Galileo perdían veracidad ante el común de los mortales de ese tiempo, que prefería seguir creyendo lo contarrio de las teorias de Galileo.

Una de las reacciones comunes ante muchas dudas de todos tipo es la de: prefiero seguir creyendo en lo que siempre he creido, pues de lo contarrio mi vida sería un infierno, y una falsedad, claro una burla! y quièn quiere aparecer como estafado, ante la impotencia, ante la falta de pruebas?.

La vida diaria con sus múltiples y agobiantes responsabilidades no nos da lugar a cavilaciones que desanimen ese ritmo, pues necesitamos energía para enfrentar cada día tanto en el hogar como en el lugar de trabajo si es que milagrosamente todavía se tiene trabajo, y el mejor antídoto para ese desánimo es hacernos lo sordos y los ciegos ante verdades que consideramos o ficción o locuras.

Entre las verdades que se nos han ocultado y han manipulado nuestras vidas y hoy brotan por todos lados sin poder ya evitar más el ocultamiento de parte del poder, están:

1. El control político de los Estados Unidos sobre la información y manipulación de la verdad, no sólo en el aspecto político- militar, pero en la secretividad de los avances en la exploración de l espacio y los contactos extraterrestres, así como el conocimiento tecnológico que de ellos han podido obtener; y todo esto financiado con el dinero del contribuyente, que tiene el derecho a la información. Vease:

http://es.geocities.com/starmanfp/MJ12A.html

2. A la par de este control de la información y reforzándolo, aparece siempre la jerarquía de la iglesia católica, la que a pesar de que en 1992 a travès del papa Juan Pablo II pidió perdón por el crimen cometido a Galileo, y a otros, èsta sigue siendo la misma cómplice de todo poder, ya que ese es el mismo origen de su nacimiento, cuando surgió amparada con la mitra y el purpurado que le dió el emperador Constantino, y de allí todo el cuento que por dos mil años han hecho tragar con la amenazas del fuego eterno, ya que no pueden seguir encendiendo hogueras para quemar a otros Giordanos Brunos.

3. Si a la iglesia católica le ha funcionado las tècnicas de coacción por todos estos miles de años, como no les iba a funcionar al poder político!, por lo que ambos, si se analizan sus práticas tienen mucho en común:
- La iglesia a travès de la inquisición mandó a a la hoguera a miles por oponerseles, inclusive a quienes surgieron de sus mismas filas tales como Giordano Bruno.
- El comunismo stalinistas mató a otros miles ya sea ejecutados o en campamentos de concentración, inclusive entre sus víctimas estaban antiguos camaradas que llegaron a criticar sus procedimientos y sus mentiras.
- El gobierno de Estados Unidos, ha utilizado procedimientos mas sofistificados pero igual de una forma bien encubierta, ha mantenido en la desinformación a la población ofreciendo pan y circo como los emperadores romanos, y en la arena de este circo se han inmolado ha muchos ante la vista y paciencia de los que optamos ver para otro lado. Hay pruebas fehacientes de que el ataque del 11 de sept. fuè un autoataque, para justificar la guerra a Irak por interese geopolíticos; pero claro pensar que eso este en la mente de gente tan civilizada como pretenden ser los Estados Unidos es inimaginable!. Lo mismo acontece pensar del Vaticano, cuando se convirtió en un cómplice de los asesinatos judios de Hitler.

La conciencia individual busca siempre en que sustentarse, cada quièn es libre de buscarse sus propios argumentos para estar en buen ánimo, estar libres de culpa y seguir en el carro vertiginoso de nuestro tiempo... dejemos a los que vengan, en el futuro la solución a estas inerrogantes, porque nosostros estamos muy ocupados cada día... que el futuro, si nos queda alguno, nos absolverá o nos culpará.

Autorretrato con musa.

2009-09-05T12:24:00.000-07:00

Mi morena piel abraza a mi blanca musa,
la de zarpazos narcotizantes,
y promesas de amor eterno
a mi cansada pero insaciable carne,
que resignada le cuelga cual viejo abrigo.

Los dos hemos sido infieles,
por años nos hemos engañado con falsas promesas,
ninguno de los dos quiere ceder...
aunque sè que en nuestra fatal relación,
al final ella se saldrá con las suyas! .

El espejo nostálgico arroja, mi desfalleciente anatomía
que tanto placer ha brindado a otros;
entre sedosas sábanas olorosas a sexo,
saciada tiembla mi carne, tatuada de caricias
y mi musa celosa, susurra entonces:

- Tambièn yo, tatuarè con mis caricias tu carne,
devorarè a besos tu anatomía,tu anatomía,
templo donde te habito y espero paciente,
pues al final de todo, mío serás,
eternamente entre sedosa mortaja olorosa a mí!.

Hollando en los recovecos de mi memoria.

2009-08-22T13:10:00.000-07:00

"Mi destino!, Bonita farsa la vida,
esa misteriosa disposición de despiadada lógica
para una finalidad inútil!

"El corazón de las tinieblas"
Joseph Conrad

No hollan con sus pies ya, las movedizas y gastadas arenas del planeta, ellos, víctimas de aquellas cruentas y fraticidas batallas; de combates que amanecieron despuntando con el sol, y anochecieron sembrando antorchas en la enlutada oscuridad del filo de la montaña donde el olor a pinos quemados se mezclaban al de la pólvora.

Han pasado los años y en mi cerebro de pronto, en medio de actividades inconexas, se encienden antorchas iluminando aquellas escenas dantescas del combate, en segundos todo es desparpajo, confusión, adrenalina, sangre, sudor en medio de descargas ensordecedoras, despuès, por azar de ruleta rusa unos sobreviven para cargar y enterrar a otros, a esos a los que hoy despuès de mucho tiempo cargo en mi imperturbable memoria... donde en un afán de eternidad, sus voces, sus gritos en eco acompañan mi insomnio... como fuè?, como es que estoy yo aquí todavía hollando con mis pies la tierra y ellos hollando mi memoria?...

Que los deje en paz!, me aconsejan aquellos más pragmáticos en el arte de vivir...esos que no suelen cargar con sus muertos en la memoria, si es que tienen muertos, si es que tienen memoria!.

Han pasado los años y ellos siguen hollando mi memoria:

Marta Lucía pidiendo una bala para matar el dolor, en el èxodo de Managua a Masaya, debajo de aquel frondoso árbol, que brindó sus raíces y sombra a su exangue cuerpo...
En ese mismo día tambièn aquellos despojos de muchachos, cuyas miradas inquisitivas al cielo, quedaron inundadas de lluvia al pie del camino en "Piedra quemada".

Las pausas de la muerte eran cortas... y cuando creíamos que todo había cesado, despuès de una temporada en los primeros infiernos, y despuès de una abortada juventud dada a creer en libertades, habíamos de ir en pos de otros purgatorios donde se acumularon más muertes!... como la de Mario Jerez, bello efebo a quien dibujè a pedido suyo, una mujer desnuda en su diario para acompañarle en la soledad de su abandonada existencia en medio de aquellos bucólicos y recónditos parajes...su cadáver fuè encontrado despuès del combate en la trinchera,con parte de su cabello chamuscado y con ballonetazos que posiblemente acabaron con su dolorosa agonía.
Luego en la toma del Filo de la Loma en Macaralí, fue alcanzado de una bala en la frente el amatralladorista Daniel, el mismo que una noche anterior me había enseñado a armar y desarmar su ametralladora, cuyas piezas iba poniendo en orden sobre el pañuelo con pequeñas rosas impresas, que su novia le había entregado al despedirse en Managua...
Tambièn Gabriel y Mauricio Mayorga, seguirían a Daniel..., al día siguiente de ese mismo combate de Makaralí, recogimos sus cuerpos carbonizados.

Y hay otros que pululan sin mombres en mi memoria, pues les conocí en los últimos momentos o despuès del combate cuando me tocó cargar sus cadáveres...

Cuando por decisión propia me retirè de esos infiernos fraticidas donde la muerte campeaba, horrorizado e incrèdulo de lo vivido!, desengañado de cualquier ideal que acumulase tantas ofrendas humanas!...comencè a refugiarme en el cáliz del recuerdo... degustando de los momentos compartidos en vida con ellos y decidido a mantenerlos vivos... puès recordándolos trataba de olvidar sus muertes... pero èsta vino una vez más, cuando pensè ya me había dejado insensible e inmune... su última presea: mi hermano Daniel, a quièn ví morir durante sus veintiún días de agonía... el olor de su engangrenada herida y su cada vez más cadavèrico rostro me acompañan en los momentos en que los dolores de la carne o del espíritu me atacan recordándome que mi turno aguarda ansioso para unirme a todos ellos; y como sè, que cuando llegue mi turno ellos morirán denuevo conmigo, hoy te los he dado ha conocer o ha recordar en caso les conociste, para que así les des unos segundos más de vida, y te imagines como hubiesen sido sus vidas... imaginar que por fraciones de segundo, les hubiese tocado todos estos años cargar a ellos con mi muerte, acaecida en aquellos parajes abandonados de toda gracia divina... y quizás así quieras tambièn cargar con ellos, dándoles vida allí en los recovecos de tu memoria.

Ahora... despuès de ese pasado de dolor y muerte...

2009-07-29T22:47:00.000-07:00

Ay!, que por suerte aciaga,
hay tambièn en los pueblos y naciones
agitación que amaga,
crudas revoluciones,
vèrtigo, tempestades y aquilones.

Pero maldito sea
quien al pueblo mostrando falsa egida,
lo empuja a la pelea
y le arranca la vida
en medio de la lucha fraticida!
Rubèn Darío

Y ahora que podemos ver con más detalles, contemplar con más información la historia de la humanidad, y constatar como desde sus inicios se ha acumulado reiteradamente, tantas páginas de dolor y de muerte a travès de conquistadores y conquistados, a travès de colonizadores y colonizados...

Ahora...dècadas despuès de los desastres de las dos guerras mundiales... despuès de que hemos visto como los "hèroes" de ese tiempo de los ejèrcitos liberadores tales como el ejèrcito rojo, acaban tan asesinos y sádicos como los mismos endemoniados fascistas que asesinaron a millones en las cámaras de gases o de hambre y trabajos forzados al encerrarlos en campamentos de concentración... ahora... los archivos desclasificados de la KGB arrojan todavía discretamente, información sobre la cantidad y la forma en que los stalinistas tambièn asesinaron a miles de ciudadanos rusos en los gulags... como decía el escritor Remarque: la guerra convierte a todo soldado en asesino...

Ahora... y siempre hemos sabido que el ejèrcito norteamericano tambièn puso a sus "hèroes" en la lucha contra el fascismo... pero...ahora, años despuès de esas heróicas gestas, tambièn sabemos como los marines "paladines de la democracia", con la diplomacia del garrote vil y del dolar, han dejado una estela de dolor y desastres en varias naciones, entre ellas: Vietnam, Hiroshima y Nagasaki, Irak y en nuestras pequeñas y paupèrrimas "bananas republics"...

Ahora...que podemos contemplar sin apasionamiento, sin idealismo alguno, como!, tantas revoluciones contra despóticas monarquías, contra regímenes opresores, contra sangrientas dictaduras, revoluciones desde la más grande y más prolongada hasta la menos duradera, terminaron convirtièndose en otro sistema despótico que llevaba en su semilla su mismo antídoto...

Ahora... despuès de que incansablemente, todas las víctimas de todos esos holocaustos a travès de la historia clamaran piedad infructuosamente, imploraran milagros a un dios sordo y ciego... al mismo dios al cual tambièn clamaron misericordia las víctimas de la "santa inquisición", cuando eran empalados, torturados o quemados en la hoguera por los representantes de ese dios en la tierra, esos que "beatíficamente" se regodean impunes, todavía llenos de gracia y grasa entre brocados y púrpura en el palacio... despuès de que en ese mismo palacio más de una vez, fuera asesinado aquel jerarca por miembros de su mismo sèquito, cuando ingenuamente quería destituir por mafioso al "banquero de dios" y a la vez cambiar los vetustos dogmas por otros más humanos... pero... poner en orden el palacio implicaba, sacar trapos sucios al sol...

Ahora... despuès de tanta simonía, despuès de tanto hereje asado y excomulgado, despuès de tantas papales bulas y burlas sobre los millones de clientes y creyentes ... ahora... en sus desesperación agónica desde el "palacio santo", se ha tenido que desmbolsar millones de dólares a las víctimas desvirgadas en sacristías, mientras... ahora... se instala en el trono a un viejo inquisidor para ir en búsqueda del rebaño que descarriado... ahora... huye...

Ahora... despuès de un pasado de dolor y muerte y sin haber aprendido las lecciones que han dejado tanto odio... tantas guerras... el planeta agoniza así como todo anhelo de un mundo mejor...

Una noche por mi piel.

2009-06-15T08:10:00.000-07:00

2009-06-12T07:04:00.000-07:00

LAZARO. Poema de Alvaro Urtecho

2009-06-12T06:53:00.000-07:00
El seco estrèpito
de un repentino alzarse de palomas
estremeció mis pasos.

Fue como si algo
se escapara de la carne,
sorprendida su raíz.

Como si al muerto que guardo
le levantaran la losa y por el mundo
caminara ya sin nada entre las manos

LUZ, HIERE MI MUNDO. Otto Aguilar

2009-06-11T20:11:00.000-07:00
Luz expulsada de rincones oscuros,
sacude estas mis telarañas,
neuronas;
tensa mis flojas cuerdas,
músculos;
hiere mis ciegas pupilas,
mundos,
mundos disecados por minutos taxidèrmicos,
en horas mustias,
de estas mis angustias;
dispón de mí para enfrentar,
existencias perdidas
en los poros del espacio.

Otto Aguilar

Heme aquí.

2009-06-10T05:37:00.000-07:00

Sonámbulo.

2009-06-02T06:04:00.000-07:00
Al encontrar a alguien más, extraviado como yo en el mundo de "los normales", me sentía un poco menos solitario. Ignoraba entonces, que en la historia del arte y la literatura pululaban gran número de gente rara, a los que sociedad y religión habían condenado y etigmatizado.
Uno de mis grandes temores y confusiones, era creer que al rendirme a la viril carne que tentaba con su sensual y narcotizante racimo fálico, tenía inevitablemente que terminar siendo como la típica "loca". La Sebastiana, la primera "loca" que ví antes del terremoto, a la cual ahora admiro por su valor, me causó horror cuando era yo todavía un adolescente. Me dirijía entonces muy de mañana al colegio San Antonio, cuando de pronto me topo con aquella rara ave, en media calle todo emperifollado contoneando su trasero, con unos pantalones bièn ajustados a travès de los cuales se desbordaba despanpanante lujuria sexual. Al notar mi sorpresa, me pestañó coquetamente con sus bellos ojos azules, enmarcados por el negro marbellín de sus párpados, hacièndome sentir que clavaba aquellas pestañas postizas, como dardos en mi angustiado corazón adolescente. En aquel entonces su desenfadada presencia me aturdió; estaba lejos todavía el día en que como hoy, admiraría su rebeldía y la de todos esos exóticos pavos reales, que han decidido vivir sus vidas sin importar que sociedad o relijión alguna les condene.
Párrafos de mis memorias, capítulo: "Sonámbulo".

Quièn es quièn ahora en Nicaragua?

2009-05-29T07:19:00.000-07:00
En estos días denuevo vienen a mi memoria los amigos y compañeros de lucha contra la dictadura de Somoza, que hace treinta años se me adelantaron en ese viaje sin retorno; pienso en Camilo, jefe de escuadra a quien carguè en camilla en el repliegue a Masaya el 27 de junio del 79, èl se suicidaría días despuès del 19 de julio en la escuela militar Oscar Turcios, donde nos entrenábamos como oficiales del nuevo ejercito. Pienso en Tuti, muerto en combate en los mismos días en que cumplía 16 años, cuando combatíamos a la contra en el sector de Macaralí, Jalapa, en mayo de 1983. Pienso en todos esos jóvenes que conocí en el transcurso de esos aciagos días creyèndonos el cuento de construir una sociedad más justa...y así han pasado treinta años y siempre están en mi mente como aguardándome un lugar... el lugar que tuve a su lado cuando les conocí.

El contraste de estos recuerdos de amigos queridos muertos jóvenes, por un ideal de justicia de aquella Nicaragua del 79 y de los ochentas, con el recuerdo de aquellos amigos que hoy rodean al nuevo poder del autócrata de turno, es inevitable!. Sin canonizar a los ya idos, a los cuales abusando de su memoria los oportunistas de hoy, constantemente y comodamente llaman hèroes y sin satanizar a los que por hambre y/o amnesia histórica, o por simple cinismo siguen el juego del sátrapa de turno, olvidándose que ese juego tambièn tiene su final, es inevitable que unos me inspiren admiración y respeto y los otros despuès de lástima, asco y rechazo!.

En mis notas cuyo título LOS ARTISTAS SOMOS PERSONAS LOCAS, yo reflexionaba:
"Que la política y la cultura no siempre van de la mano, no es nada nuevo. Pero apesar de que eso no sea nada nuevo, los crímenes cometidos por los que ostentan el poder sobre sus críticos intelectuales, se repiten una y otra vez como si fuese algo nuevo, como si no se haya aprendido nada de la historia y sus grandes errores o crímenes. Y los que ignoran esa historia de crímenes, se muestran fanáticos ante los nuevos supuestos líderes que cometen los mismos confirmados crímenes; así la historia por ignorancia, por fanatismo y por hambre es jalada una y otra vez hasta el precipicio. Es el intelectual crítico, el que podría consecuentemente ver un poco más allá del marasmo de contradicciones que constituye una sociedad, es de suponerse que ellos podrían ver más que aquellos, cuyo fanatismo que enceguece la razón, los hace cómplices o autores directos de un sistema represivo. Siempre el poder va a satanizar al crítico, va a reprimirlo y a pesar de ello èl indoblegable resistirá o quizá, aparentemente desistirá públicamente de su incómoda y peligrosa actitud crítica, diciendo como Galileo Galilei ante la inquisición : "...y sin embargo se mueve".

"Escudriñando los errores y crímenes del comunismo ruso, el caso del escritor Máximo Gorky es un ejemplo entre miles de los que se dieron "Parece que al final Máximo Gorky, fue asimilado totalmente por el sistema o al menos optó por no ser tan públicas, sus más íntimas decepciones con la revolución, Por què?, para mantener su estatus ?, la comodidad y privilejios alcanzados?, o por la impotencia ante Stalin?. Los artículos publicados durante su permanencia en el exteriror, muestran a un Gorky crítico de la represión indiscriminada de los dirigentes de la revolución, pero una vez de nuevo en Rusia dobla la página, recibe agasajos como uno de los escritores más laureados en su tiempo, marcando a la par de los dirigentes de la revolución rusa, los pasos por los que debía seguir la literatura revolucionaria, o sea el realismo socialista".

Y así Gorky se granjeaba un lugar privilejiado en la Rusia de Stalin, mientras que miles de sus amigos escritores que incluso fueron parte de la lucha contra el zarismo, morían en los campamentos de concentracion en trabajos forzados o eran vilmente ejecutados a pesar de haberles echo firmar como arrepentidos, falsas acusaciones de crímenes cometidos contra la revolucion rusa; ni más ni menos como lo hacía la "venerable" y "santa" Inquisición, curioso no?, que la izquierda se parezca tanto a una de su más acèrrima enemiga: la iglesia católica!.

Cuantos remedos de Gorky se repiten hoy en Nicaragua?, cuantos juegan al cinismo, pensando lavarse las manos cual Pilato, cuando el juego acabe?, tal vez ahora poco les importe en que estima se les tenga mientras se granjean un lugar privilejiado a cualquier costo ... por ello vale preguntarnos: quièn es quièn ahora en Nicaragua?

LA POSTA. Cuento de Otto Aguilar.

2009-04-25T09:11:00.001-07:00
Toda embozada en su chal negro, la noche se había desgajado sobre la colina. De su pecho, un prendedor de luna-plata se quitó, dejándolo entre las ramas de un árbol de jenízaro entre cuyas raíces me encontraba agazapado en mi posta.

De esa profunda oscurana reapareció como la noche anterior, tres lucecitas al otro lado del río, por donde comenzaba la trocha, avanzando hasta perderse entre el caserío. La latidera de perros hería el silencio de la noche.Tuti, que posteaba a unos pocos metros de mí, se acercó para susurrarme: “Está chiva esa chochada… ¿y sabés qué decía mi abuela?”. “¿Qué decía tu abuela Tuti?”. “Pues que los perros ven al diablo en la noche”. “No digás pendejadas Tuti, quienes vamos a ver al diablo cuando amanezca seremos nosotros. Mejor pelá bien los ojos… ¡mirá!, ya las luces desaparecieron”. En ese momento vinieron a mi memoria las palabras de don Chinto resonando como golpes estentóreos dados dentro de una lata vacía: “Pues ya le digo, aquí mismito pasaron los chilotes* y a la mañana siguiente estalló La Purísima!*”

Una sensación helada me recorrió el espinazo. Chilotes y purísimas se me hicieron un solo torozón en la garganta, que apuré con un trago de frío café que me quedaba en el pocillo.
Las manos con sudor helado sujetaron más fuerte el fusil y el frío, al colárseme a través del raído uniforme verde olivo, me calaba desde los tuétanos hasta la misma conciencia. Me quito la gorra para con ella espantar a los chayules que me tienen pipiriciego, mientras los ladridos de los perros se van calmando poco a poco, para dejar entre pausas cada vez más largas sólo el murmullo del río Coco, que como estela fugaz corría raudo entre un verdor negro matizado por pinceladas rojizas del amanecer. Una noche más del aquelarre de las postas había cesado.

*chilotes = contras. *purísima=combate

Ilustación: grabado de Alicia Zamora, archivo La prensa.

Publicado por la Prensa literaria el 4/25/09 :
http://www.laprensa.com.ni/archivo/2009/abril/25/suplementos/prensaliteraria/cuentos/cuentos-20090424-1.shtml

DAGUERROTIPO VIRTUAL. Publicado en 400elefantes/

2009-04-04T08:52:00.000-07:00
Abril 3, 2009
Por Otto Aguilar

Con enigmáticas y subyugantes fuerzas de alquimia cósmica, el viejo espejo del tocador que perteneció a Antonio y que por azares del caprichoso destino está ahora en mi cuarto, me ha desnudado. Plantado ante él, comienzo a escudriñar en un afán artístico y con placer narcisista de ribetes eróticos, el sensual juego de la luz, recorriendo las sinuosidades de mis muslos, de mi sexo, de mi abdomen y pectorales, cubiertos por tupida vellosidad, como peinada grama que cubre un paisaje desolado.

Mientras convierto esta imagen de mi desfachatez que el espejo arroja, en líneas, sombras y luz, sujetas a un armónico arabesco de mi anatomía, me veo rodeado poco a poco, de voluptuosas escenas eróticas de Antonio con su amante de turno.

Obscenas y delirantes posiciones de improvisado kamasutra, con aquellos sus ojos en blanco como en trance, que nunca olvidaré, forman un caprichoso-perverso-collage-orgiástico, grabado en el azogue del espejo, por el tiempo.

El mágico archivo de prohibidas imágenes que este viejo espejo atesora, se me revelan en todo su pasado esplendor. En intermitentes minutos mi imagen suplanta la del amante de turno de Antonio, cual manipulable realidad virtual de monitor.
Y así me posee entre excitantes y depravadas palabras al oído y en un enlazamiento de nuestros libidinosos cuerpos, como cuando mi anatomía era el templo de su veneración.

Después de tres días de claustrofóbica orgía artística, las sinuosas líneas, las sombras y las luces de mi abandonada figura, dibujada aparece sobre el papel y yo aún delirante y tembloroso, azogado estoy en mi lecho con el recuerdo clavado en mi piel como mil astillas de cristal.

Publicado en la sección Cuentos de 400elefantes http://educacion.vivenicaragua.com/400elefantes/2009/04/03/daguerrotipo-virtual.html

Alfombra roja al cielo II.

2009-04-01T05:39:00.000-07:00

SINTESIS RARA DE UN SIGLO LOCO.

2009-03-11T05:24:00.000-07:00

Hace un par de años el escritor Blas Matamoros publicó una biografía en la que por primera vez quizás, se quiere retratar a Darío como un apasionado del "amor que no osa decir su nombre"; por supuesto la reacción de algunos darianos nicaraguenses, tal vez más que por desmentir semejante sacrilegio, lo hacían motivados por esa medieval homofobia que anatematiza a todo aquel que haya ingresado a los "jardines del amor perverso", a como le llamara tambièn, don Ramón del Valle Inclán en su libro Sonata de estío:

"...Leyendo a ese amable Petronio, he suspirado más de una vez lamentando que los siglos hayan hecho un pecado desconocido de las divinas fiestas voluptuosas. Hoy, solamente en el sagrado misterio vagan la sombras de algunos escogidos que hacen renacer el tiempo antiguo de griegos y romanos, cuando los efebos coronados de rosas, sacrificaban en los altares de Afrodita. Felices y aborrecidas sombras: me llaman y yo no puedo seguirlas!. Aquel bello pecado, regalo de los dioses y tentación de los poetas, es para mí un fruto hermètico. El cielo siempre enemigo dispuso que sólo las rosas de Venus floreciesen en mi alma y, a medida que envejezco, eso me desconsuela más. Presiento que debe ser grato, cuando la vida declina, poder penetrar en el jardín de los amores perversos... Sólo dos cosas han permandecido siempre arcanas para mí: el amor de los efebos y..."

No he leido el controversial libro, pero parece ser que el escritor Blas se basa en muchas cartas, poemas, y anecdotas de Rubèn para sugerir tan polèmica conclusión. Muchos estudiosos de Darío, lo han retratado añadièndole o encajándole el retrato que de èl a cada quièn se le antoja, de acuerdo a sus intereses y propósitos; quizás Blas haya caído en la misma tentación de encajarle a Darío su propio Darío, mientrás Rubèn se reiría maliciosamente de todos ellos, desde esa otra dimensión del más allá, si existiese. El hecho de poseer una alta sensibilidad humana, permitió la comprensíon y no el rechazo de la homosexualidad como tal, de parte de escritores como Darío y Valle Inclán entre otros más de esa època; pero sería un sofisma concluir a partir de esto, con que hayan asumido tal opción sexual. Lo cierto es que Darío igual que don Valle Inclán, no fuè insensible al espinoso tema, como podemos ver en su texto titulado Purificaciones de la piedad del libro Peregrinaciones, al respecto de el proceso judicial en contra de Oscar Wilde:

"Un hombre acaba de morir, un verdadero y grande poeta, que pasó los últimos años de su existencia, cortada de repente, en el dolor, en la afrenta, y que ha querido irse del mundo al estar a las puertas de la miseria. Este hombre, este poeta, dotado de maravillosos dones de arte, ha tenido en su corta vida sobre la tierra los mayores triunfos que un artista pueda desear, y las más horribles desgracias que un espíritu puede resistir....

El desventurado Wilde cayó desde muy alto por haber querido abusar de la sonrisa. La proclamación de cosas tenidas por infames, el brummelismo exagerado, el querer a toda costa èpater les bourgeois-...

Luego vino el escándalo de un proceso cèlebre, que empezó con muchas risas y acabó con mucho crujir de dientes , en un suplicio inquisitorial...y que conmovió a todos los hombres de buen corazón y principalmente a los artistas.

Y luego vino lo peor! La cobardía de sus amigos y colegas, que olvidando toda piedad, se alejaron en absoluto de èl, como de un leproso, no le llevaron ningún consuleo a sus negras horas de prisión...

Este mártir de su propia excentricidad y de la honorable Inglaterra, aprendió duramente en el hard labour que la vida es seria, que la pose es peligrosa, que la literatura, por más que se suene, no puede separarse de la vida; que los tiempos cambian, que Grecia antigua no es la Gran Bretaña moderna, ...y que a la sociedad, mientras no venga tina revolución de todos los diablos que la destruya o que la dè vuelta como un guante, hay que tenerle, ya que no respeto, siquiera temor; porque sino la sociedad sacude; pone la mano al cuello, aprieta, ahoga, aplasta!."

Otro grande como fuè Amado Nervo, uno de los poetas amigos de Darío, escribió el siguiente poema cuyo título y temática es bien explícito sobre el espinoso tema, que en pleno s. XXI sigue desvelando a muchas mentes medievales.

ANDROGINO

Por tí, por tí clamaba, cuando surgiste,
infernal arquetipo, del hondo Erebo
en tus neutros encantos, tu faz de efebo,
tus senos pectorales, y a mi viniste.

Sombra y luz, yema y polen a un tiempo fuiste,
despertando en las almas el crimen nuevo,
ya con virilidades de dios mancebo,
ya con mustios halagos de mujer triste.

Yo te amè porque, a trueque de ingenuas gracias,
tenías las supremas aristocracias:
sangre azul, alma huraña, vientre infecundo,

porque sabías mucho y amabas poco,
y eras síntesis rara de un siglo loco
y floración malsana de un viejo mundo.

Sólo cuentos sos vos!.

2009-03-05T21:44:00.000-08:00
Rodrigo era otro asiduo de aquella taberna; una y otra vez repetía que obligado a emigrar de Nicaragua, antes de venirse ilegalmente, sólo se despidió de sus hermano y amigos enterrados en el cementerio.
Atrás dejaba una revolución enterrada con todo y sus muertos, dejaba al pueblo pequeño devenido en infierno grande, donde los nuevos revolucionarios eran como aquellos muñecos de paja, que el general de las Segovias había dejado en el cerro del Chipote para engañar a los marines en su ofensiva, mientras su pequeño ejèrcito loco se retiraba por veredas.

Sí, sólo eso era lo que había quedado, despuès de que se terminaran todas aquellas guerras. Sólo monigotes habían quedado de los viejos guerrilleros.

Los monigotes menos afortunados, ahora por medio de soplos divinos, hambrientos pululaban por polvorientas calles, y se arremolinaban en rotondas con salmos y oraciones alrededor de imágenes de vírgenes que amanecían milagrosamente bañadas en sangre. Y de los delincuentes que se habían metido a hèroes y habían tomado el poder, se había formado un fuerte consorcio lucrativo, aliado con sus viejos supuestos enemigos.

Párrafos de mi relato inèdito titulado: Sólo cuentos sos vos!.
Berkeley, Febrero 2009.

Que tiren la primera piedra, aquellos...

2009-03-05T21:38:00.000-08:00

Edgar Allan Poe, 200 years later.

2009-01-19T06:17:00.000-08:00

En el prólogo del libro de cuentos de intriga y terror de Edgar Allan Poe, Charles Baudelaire anota lo siguiente:" Lo digo sin avergonzarme, porque siento que esto nace de un profundo sentimiento de lástima y ternura: Edgar Poe, borracho, pobre, perseguido, paria, me agrada más que tranquilos y virtuosos, un Goethe, o un W. Scott. Gustosamente diría de èl y de una clase especial de hombres, lo que el catecismo dice de nuestro dios: "sufrió mucho por nosotros".

Poe fue un excelente dibujante, curiosamente además de su genialidad como escritor, tenía en común èsta virtud, y la adicción al alcohol con el poeta nicaraguense Carlos Martínez Rivas, quien tenía un gato llamado Poe.
Tambièn ambos poetas llenaron sus paredes de dibujos, muchos condiscípulos de Poe recuerdan haber visto dibujos en las paredes del cuarto de Poe, y algunos de ellos se preguntaban si èl llegaría ser artista o un poeta. Uno de los estudiantes recuerda, encontrar a Poe en el proceso de copiar una estampa de los poemas de Byron, en el cielo de su techo. Que tipo de pistas a la imaginación de Poe, podríamos tal vez encontrar si pudieramos quitar la pintura blanca que cubre las paredes de su cuarto para revelar los trazos de su arte!.link http://www.literarytraveler.com/issue/edgar_allan_poe_author.aspx

Edgar Allan Poe
De Wikipedia, la enciclopedia libre

Edgar Allan Poe (Boston, 19 de enero de 1809 - Baltimore, 7 de octubre de 1849) fue un escritor, poeta, crítico y periodista romántico estadounidense, generalmente reconocido como uno de los maestros universales del relato corto, del cual fue uno de los primeros practicantes en su país. Fue renovador de la novela gótica, recordado especialmente por sus cuentos de terror. Considerado el inventor del relato detectivesco, contribuyó asimismo con varias obras al género emergente de la ciencia-ficción.[1] Por otra parte, fue el primer escritor estadounidense que intentó hacer de la escritura su modus vivendi, lo que tuvo para él consecuencias desastrosas.[2]
Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente. Pasó un curso académico en la Universidad de Virginia y posteriormente se enroló, también por breve tiempo, en el ejército. Sus relaciones con los Allan se rompieron en esa época, debido a las continuas desavenencias con su padrastro, quien a menudo desoyó sus peticiones de ayuda y acabó desheredándolo. Su carrera literaria se inició con un libro de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).
Por motivos económicos, pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón 13 años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. El gran sueño del escritor, editar su propio periódico (que iba a llamarse The Stylus), nunca se cumplió.[3]
Murió el 7 de octubre de 1849, en la ciudad de Baltimore, cuando contaba apenas 40 años de edad. La causa exacta de su muerte nunca fue aclarada. Se atribuyó al alcohol, a congestión cerebral, cólera, drogas, fallo cardíaco, rabia, suicidio, tuberculosis y otras causas.[4]
La figura del escritor, tanto como su obra, marcó profundamente la literatura de su país y puede decirse que de todo el mundo. Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa y, a través de ésta, en el surrealismo, pero su impronta llega mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana y, en mayor o menor medida, autores tan dispares e importantes como Charles Baudelaire, Fedor Dostoyevski,[5] [6] [7] Franz Kafka,[8] H. P. Lovecraft, Ambrose Bierce, Guy de Maupassant, Thomas Mann,[9] Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, etc. El poeta nicaragüense Rubén Darío le dedicó un ensayo en su libro Los raros.
Poe hizo incursiones asimismo en campos tan dispares como la cosmología y la criptografía. Su trabajo ha sido asimilado por la cultura popular a través de la literatura, la música, tanto moderna como clásica, el cine (por ejemplo, las muchas adaptaciones de sus relatos realizadas por el director estadounidense Roger Corman), el cómic, la pintura (varias obras de Gustave Doré, v. gr.) y la televisión (cientos de adaptaciones, como las españolas para la serie Historias para no dormir). (Véase Repercusión de Edgar Allan Poe.)
En una de sus cartas, dejó escrito:
Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de la soledad, mofa de las cosas de este mundo; un honesto deseo de futuro.

Texto tomado de http://es.wikipedia.org/wiki/Edgar_Allan_Poe

The mysterious death of Poe, by John Evangelist walsh.

With the publication of three short tales in the 1840, Poe invented the detective story. Then his own sudden and bizarre death created a real-life mystery, still unsolved after 150 years, as tantalizing as any of his famous stories.

While traveling alone from Richmond, Virginia to New York City, Poe disapeared for nearly a week. When seen again he was terribly drunk and nearly dead in Baltimore. In the hospital, he could not tell where he had been all the time or who he had been with. Four days later, after periods of raving delirium, he died. The immediate cause of death given was congestion of the brain, or inflammation of the brain, catch-all medical phrases of the day.

At first no one seriously doubted that Poe died as result of complications aristing from drunken debauch. Inevitably, however, as the time passed, Poe adherents tried to lessen his personal responsability in the matter, suggesting many theories of a physical nature about precipitating causes -epilepsy, heart disease, a beating from lawless thugs, a diabetic coma, rabies, and a blow on the head among others. But no one had seriously probed the mystery of that missing week...until now.

Credit MIDNIGHT DREARY, the Mysterious Death of Edgar Allan Poe, by John Evangelist Walsh.

Link in english http://en.wikipedia.org/wiki/Death_of_Edgar_Allan_Poe

Link in spanish http://es.wikipedia.org/wiki/Muerte_de_Edgar_Allan_Po

The nexts pictures and information about Poe, are in the site made by Robert Giordano.

While the pages inside are in relatively good condition, the cover and binding are not in good shape. The book only contains poetry and is rather small, roughly 5" by 7.5" and about 1" thick.

It was obviously designed to be easily carried. It looks as though this book was carried and read often, perhaps being read by one lover to another.

1 of 14 next > Return to thumbnails

An account by Hervey Allen, August 1927:

[Poe] traveled by steamer to Baltimore and arrived there on September twentyninth. Exactly what happened to him in that city cannot now be ascertained. An election was in progress, and the preponderance of evidence points to the fact that he began to drink and fell into the hands of a gang of repeaters who probably gave him drugged liquor and voted him. On October third he was found by Dr. James E. Snodgrass, an old friend, in a, horrible condition at a low tavern in Lombard Street. Summoning a relative of Poe, Dr. Snodgrass had the now unconscious and dying poet taken in a carriage to the Washington Hospital and put into the care of Dr. J. J. Moran, the resident physician. Several days of delirium ensued with only a few intervals of partial consciousness. He called repeatedly for one "Reynolds," and gave vent to every indication of utter despair. Finally on Sunday morning, October 7, 1849, "He became quiet and seemed to rest for a short time. Then, gently, moving his head, he said, 'Lord help my poor soul.'" As he had lived so he died--in great misery and tragedy.
Poe is buried in the Old Western Burial Ground in Baltimore, Maryland. Every January 19, Poe's birthday, for more than fifty years a man dressed in black and fedora has left cognac accompanied by three red roses on Poe's grave.
[ return to celebrity morgue ]

This daguerreotype belonged to Poe's one-time fiancee and long-time supporter, Sarah Helen Whitman. On November 13, 1848, Poe had this daguerreotype taken for Sarah Helen at the studio of Masury and Hartshorn, in Providence, Rhode Island. Poe is 39 years old.

This daguerreotype of Poe was made by William Pratt approximately 3 weeks before Poe died, in 1849. Poe, arguing that he was not suitably dressed, was coaxed upstairs and photographed. Poe was 40 years old.

Another daguerreotype of unknown origin, from sometime in May or June, 1949. Poe turned 40 in january and his health was declining.

Credit of Robert Giordano

http://poestories.com/index.php

La puta Patria.

2009-01-17T06:21:00.000-08:00
Polvasal, llamado así entre la tropa, era uno de esos sobrevivientes de feroces combates, uno de esos que no te dejaban morir a la hora del "vergueo", allí donde se requería tener más "huevos" que "tapas".

Despuès de morir cada noche y resucitar cada mañana con el batallón 50-10, en la montañas de Jalapa, no tuvo mas botín de guerra, que el terror del combate clavado en su memoria y el silencio eterno del hermano o amigo muerto. Años despuès, desempleado y sin amigo alguno, murió alcoholizado en un cuarto hecho de latas de cinz, en un polvoso asentamiento llamado "Milagro de dios", de esos que aparecieron como milagros en la periferia de Managua de los años 80's. Entre sus escasas pertenencias, su madre encontró, viejas cartas, junto a un diario bastante maltratado y sucio. En una de sus páginas encontró este cuento?, que hoy yo les traigo, asombrado de las dotes de escritor de aquel Polvasal, que un día me salvara de morir en 1983 bajo las balas de la contra, en el cerrado combate de Makaralí, del cerro "Filo de la loma".

El cuento?, dice así:
Pues sí, tal vez no me creerán, pero aquí donde me vèn, yo conocí a la Patria, antes que se prostituyera, antes que se vendiera al mejor postor. Nos conocimos y fue amor a primera vista; pero en esos días tuve que irme a la montaña con el batallón y al regresar ella era otra y para otros.
Para atraer a su clientela, el chulo engalanaba a la puta Patria de acuerdo al cliente de turno. Así, cuando había que buscar clientes en el pueblo, la vestía de puta pueblerina, con una blusa roja escotada y una minifalda negra tan corta, que al sentarse enseñaba toda aquella mercancía. Los más machos iban cayendo en sus brazos, embobados en la estela de perfume "siete machos", ese que queda pegado espantosamente en las narices, junto con el potpourri de tufos propios de los recovecos de su cuerpo. Cuando sus clientes caían en desgracia y no ajustaban el precio acordado, el cual logicamente iba subiendo como la espuma de la cervezas de cada noche, la puta-Patria solo hacía una seña y como por arte de magia aparecía su chulo, quien muy experimentado en el uso de armas de todo tipo, se deshacía en un dos por tres del desdichado.

Otras veces el nuevo chulo, vestía a la puta Patria, con ropas finas de Christian Diorr y la ponía a levitar, en un exquisito aromade Channel # 5. Ella siempre tenía que estar ataviada, de acuerdo al nivel del chulo y su clientela. Este tipo de cliente, muchos de ellos, altos funcionarios de gobierno, la gozaron no en moteles de barrios como los clientes de pueblo, sino en hoteles cinco estrellas, y por supuesto!, pagando con la "American Express" asignada para sus gastos de representación.

Hoy la puta Patria, vieja, sin atractivo alguno, ataviada ridiculamente y aterrorizada por antiguos clientes que en venganza quieren "pasarle la cuenta", se aferra a un viejo chulo, que habiendo caído en desgracia por unos años, logró denuevo recuperarla, pactando con viejos proxenetas, expertos en el arte de vender putas Patrias.

En los corredores del prostíbulo patriótico, viejos chulos o clientes que de pobres pasaron a ricos, en esta profesión milenaria, dán instrucciones animadamente, haciendo alarde de sus èxitos, ante los rostros embobados de los nuevos aspirantes. Mientras que afuera del prostíbulo, viejos y nuevos clientes, hacen colas empujando y peleándose unos contra otros, en espera de atrapar a la puta Patria en el menor descuido.

Pues sí, aunque no me crean yo conocí a a esa puta Patria antes de hacerse puta.

Berkeley, 24 de octubre de 2008

Papers dream. Paul Mahder photographic art.

2009-01-16T05:56:00.001-08:00

Fotografía de Paul Mahder.

2009-01-16T05:56:00.000-08:00

Fotografía de Paul Mahder.

Con Paul Mahder y dos de sus fotografías.

2009-01-16T05:55:00.001-08:00

Pintura de Elena Zolotnitsky.

2009-01-16T05:55:00.000-08:00

Con Paul Mahder en la recepcion de inicio de año.

2009-01-16T05:54:00.000-08:00

NEW YEAR RECEPTION IN PAUL MAHDER GALLERY

2009-01-14T22:59:00.000-08:00

"Basic" New Paintings by Elena Zolotnitsky
http://paulmahdergallery.com/
Opening Reception Thursday January 15, 2009 6 - 9pm
Exhibit on display through February, 22, 2009

Paintings of Otto will be in exhibition at Paul Mahder gallery.

Otto Aguilar is a Nicaraguan painter whose art subtly expresses the turbulence of growing up in a place with earthquakes, poverty, civil wars and personal losses. Aguilar was a teacher and director of the Fine Arts School in Managua, Nicaragua, and he has received the Fellowship for Artistic Achievement from the Surikob Institute in Moscow. Since 1993 Otto Aguilar has resided in the United States and has had several individual and collective exhibitions in California, Mexico and Nicaragua.

The nicaraguan poet and essayist Alvaro Urtecho has said this about Aguilar: " Aguilar, an artist who is at the same time tough, risky and invariably experimental, requires from his audience an active look, without prejudice..."

Statement: Both content and form alike are given importance in my art. This is why the different series I have painted are loaded with biographical aspects, particularly those which have affected me in some painful manner; marking a constant search, leading me to experiment with new materials as well as new forms of expression. With this constant search I have needed to photograph my paintings, leading me to discover digital photography where I have been able to combine my paintings with new digital elements. In my most recent digital work entitled “Planchas de la Inquisicíon,” or “Irons of the Inquisition,” is where I have expressed my displeasure and I denounce the cruelty and hypocrisy of the religious institutions; who during the time of the inquisition, tortured and killed just as so many political powers do, all those who thought differently than they. In this series, I try to make a parody and satirize that androgynous being that is the pope, who appoints himself as the representative of GOD on earth.

More paintigs of Otto Aguilar http://ottoaguilart.blogspot.com/

Paintings in Paul Mahder gallery.

2009-01-13T22:41:00.000-08:00

Exodus and sunset -acrylic on paper.

Dream - acrylic on paper

Muses from yesterday - acrylic on canvas

Auto de fè - acrylic on paper.

Waiting on the red carpet -chalk soft pastel on paper.

More paintings of Otto at http://ottoaguilart.blogspot.com/

Paul Mahder Gallery: Artist Detail

2009-01-13T22:10:00.000-08:00
Paul Mahder Gallery: Artist Detail

Recovecos de mi humanidad

2009-01-13T05:15:00.000-08:00
Y cuando desperté, todavía semi sonámbulo, empecé a caminar dentro de una bóveda formada de un intrincado tejido de hilos, cual ramajes finos de árboles, que velozmente iban iluminándose, quedando algunas zonas en oscuridad, como cuando en una vasta llanura de un paisaje, el sol en una tarde gris, pinta brochazos dorados al lograr filtrarse a través de las nubes. Maravillado, seguí avanzando dentro de la bóveda de mi cerebro, bajo ese acucioso chisporroteo del circuito neuronal, a través del cual rauda fluía mi misma existencia.A pesar de tanta actividad, pude constatar que más del setenta y cinco por ciento de la bóveda permanecía en penumbra, y mientras avanzaba temeroso en dicho sector, tropezaba con cadáveres que me obstaculizaban el paso. A cierta distancia divisé a mi abuela Margarita, que iluminada bajo un potente reflector, sentada leía una carta.

Continuaron apareciendo personas iluminadas bajo potentes reflectores, que indiferentes a mi presencia seguían actuando en su propio mundo, como en medio de escenas de un teatro de lo absurdo. Las escenas también se cambiaban velozmente, sin coherencia alguna se iban iluminando unas, mientras se apagaban las otras, a veces tan simultáneamente que me frustraba perderme de verlas toda a la vez, lo cual me dejaba mas confuso que lo que dejan los sueños.Un ensordecedor y monótono ruido de trombón me sacó de mi embelesamiento; era mi corazón que bombeaba arrítmicamente y un poco cansado ya de tanta alta presión circulatoria en sus válvulas, a causa de los placeres en exceso y de las angustias, tristezas, recuerdos, rencores y soledades. Por una compuerta entraba un líquido púrpura más oscuro y por la otra salía uno de color mas claro. El intercambio del vital oxígeno, que luego se irrigaba a los últimos recovecos de mi anatomía, era el culpable de tenerme en este mundo ya por casi medio siglo destilando placer y dolor gota a gota.

Al alejarme de él, nostálgico por mis viejos añorados placeres, fui a dar a un gran almacén, donde se procesaba todo tipo de alimentos, los cuales eran separados, clasificados y distribuidos a diferentes áreas; el olor y la suciedad de los desperdicios me asqueaba a tal grado que salí corriendo.Corriendo y buscando mejores recovecos de mi humanidad, deslicé por unos acueductos donde todo comenzó a estremecerse!, como en violentos espasmos. Navegué en un inmenso río, cuyas peligrosas aguas casi desbordaban su cauce. Las emanaciones de aquel lechoso y viscoso líquido, me envolvieron en los recuerdos de mis placeres carnales, provocándome vèrtigos de placer y dejándome los ojos extasiadamente en blanco. El éxtasis acabó rápidamente cuando de sopetón, como tratándose de cualquier vulgar intruso fisgoneador, fui catapultado violentamente al vacío entre gemidos y estertores de placer; otro yo había nacido.

Por Otto Aguilar
Berkeley, 7 de feb. del 20004

Publicado en la sección Cuentos de la revista 400 elefantes http://educacion.vivenicaragua.com/400elefantes/

En mi estudio

2009-01-06T05:13:00.001-08:00

2009-01-06T05:13:00.000-08:00

Cuando de mí sólo quede...

2009-01-04T11:06:00.000-08:00

LAS FAUCES DE LA PATRIA.

2009-01-02T19:57:00.000-08:00

Porque son muchos los poetas que antaño han muerto…
poco sabemos de ellos, que fueron jóvenes
y hollaron con sus pies esta tierra…

CMR

Había llegado a Jinotega a causa de esa inesperada y terrible llamada telefónica, hecha desde el hospital militar de Apanás. En Jinotega, la suave caricia de la brisa matutina, las montañas cubiertas de una diversa gama de colores verde-ocres que era atenuada por breves instantes, por una bruma algodonosa, me elevaban a un estado de serena contemplación. Entonces por un momento olvidaba las muertes de los compañeros de combate, las tragedias vividas en esos bellos parajes convertidos por la guerra en verdaderos infiernos.

El hospital de Apanás, donde ahora me encontraba, estaba a unos escasos kilómetros de Jinotega. Sus salas albergaban todo tipo de convalecientes, mutilados, quemados, charneleados, despojos humanos de una cruel guerra de eterno retorno histórico, donde cómo en repetidas ocasiones, el imperio gringo había metido su hocico y sus garras. Aquellos desdichados despertaban en mí, compasión, dolor, y rencor por el sufrimiento de sus lacerados o amputados cuerpos, bellos efebos, ofrendados a la patria, por sus caciques en turno, de penacho rojinegro.

Uno de aquellos convalecientes por el cual yo había llegado, atendiendo aquella inusitada llamada del hospital, era mi hermano Daniel. Esa llamada que marcaría dolorosamente a nuestra familia, era para avisarnos que èl estaba internado en estado muy delicado, en la sala de cuidados intensivos. Postrado en su cama estaba, completamente desnudo y amarrado a la vida por unas sondas. De su costado izquierdo brotaba una sonda de negra sangre, de sus fosas nasales otras sondas, de su pene otra sonda. Del pecho hasta el vientre le recorría un gran costurón con puntadas de níquel, que evidenciaban la cruel y compleja cirugía a que había sido sometido. En la sala flotaba el típico olor de hospital, mezclado con fétido olor de fluidos excretados por los convalecientes. Cada mañana se nos permitía visitarle sólo por cinco minutos. Cinco minutos eternos como la muerte y efímeros como la vida. En su convalecencia nunca perdió la conciencia, como esperando con los ojos bien abiertos, ese terrible momento de enfrentarse a la muerte. Ese inevitable final, que èl quería apresurar, por lo cual más de una vez lo encontré amarrado de sus brazos a la cama para evitar sus intentos suicidas.

Mi hermano Daniel!, con quien había compartido juegos de niños. El mismo, que escapara de morir atrapado, entre los escombros de lo que fuera nuestra casa del barrio Bóer de aquella Managua del terremoto de 1972. Mi hermano!, con el que compartiera la pobreza en que nos había dejado ese terremoto, pobreza que lo llevarían a comprometerse a sus 16 años en la lucha final contra la dictadura de Somoza, en esa misma guerra de la cual, a pesar de los riesgos corridos, había salido ileso. Luego siendo oficial del ejercito, recorrería diferentes regiones en el interior del país, en aquella lucha fraticida, manipulada desde el imperio.

Los doctores cubanos que le atendían, ya nos habían explicado de la gravedad de su estado de salud, las esperanzas de recuperación eran mínimas. Dentro de mi escepticismo por los milagros, y viendo el dolor de mi hermano, yo era partidario de la aplicación de la eutanasia. Mantenerle vivo era, sólo prolongar su cruel tortura. Pero mi madre se aferraba a sus oraciones, con la fè de que dios le haría el milagro tan implorado. Mientras mi padre ingería una gran cantidad de tranquilizantes, que le ponían en un estado de delirio. Su mente se poblaba de todos sus familiares muertos, y al conversar con ellos les imploraba que intercedieran por su hijo ante el grandísimo.

Habían transcurrido veintidós días y mi hermano seguía amarrado a la vida por medio de las sondas que brotaban de su cuerpo. En una de mis visitas de cinco minutos, me pidió le llevara alguna agua de colonia, pues no quería sentir el fétido olor que ya desprendían sus crueles heridas. Su delicado estado y su increíble fortaleza, tenían a gran parte del personal de la sala de cuidados intensivos, pendiente de èl.

A las once y media de la noche, despuès de esos veintidos días, mientras esperábamos afuera de la sala donde se encontraba mi hermano, salió una de la enfermeras que le atendía, y pidió que uno de nosotros pasara, porque Daniel estaba entrando en agonía. La noticia, aunque esperada nos dejó a todos inmovilizados, y sólo nuestra madre tuvo el valor para verle en sus últimos momentos y despedirse de èl. Minutos después, a pesar que mi madre les rogaba que le dejasen con èl, la habían sacado a toda prisa de la sala, pues trataban de aplicar choques eléctricos a Daniel, por los ataques al corazón que le habían sobrevenido consecutivamente.

Al reunirse mi madre con nosotros, entre lágrimas y sollozos nos dijo - recemos que mi hijo está muriendo. Mis peticiones al dios que en mi adolescencia, había dejado olvidado en aquella iglesia de san José, me habían puesto otra vez en una intensa lucha interna, durante esos difíciles veintidós días. Al oír las peticiones de mi madre y sin compadecerme de su dolor, mucho menos de su fè en un dios sordo, empecé a gritar insultos a ese dios que nunca nos había escuchado, al cual nunca había yo encontrado por ningún lado. Desconsoladamente me fuí a un apartado y oscuro lugar del hospital, para llorar como un niño. Lloraba por todo lo que el había sufrido. Lloraba no sólo por su útima lucha contra la muerte, acabada de librar hacía unos minutos, sino que también por su lucha en medio de tantas muertes por una revolución en la que yo ya había dejado de creer, igual que había dejado de creer desde niño en aquel indiferente dios. Para hacer más insoportable el dolor por su muerte, mis remordimientos afloraban como mis lágrimas, sintiéndome culpable por no haber hecho quizás lo suficiente, para convencerle de que el necesitaba tratamiento a sus sicosis de guerra. Después de la guerra final contra Somoza y de un año y medio de entrenamiento en Cuba, rápidamente había pasado a formar parte de los oficiales jóvenes que enfrentarían el inicio de los ataques contrarrevolucionarios, en lo más recóndito de las montañas nicaragüenses. A partir de ese tiempo, el permanecería movilizado en esas montañas, que supieron de sus soledades, de su frío, de sus nostalgias, de su cansancio y porquè no decirlo tambièn, a pesar de su coraje en el combate, de su miedo a la muerte!.

En 1986 yo había regresado de Moscú, mis ideales revolucionarios ya no compartían con los de mi hermano su fè inquebrantable en la revolución sandinista. Siempre ante cualquier argumento mío, el anteponía la pobreza de toda aquella gente, que día a día encontraba en esos recónditos e inhóspitos parajes olvidados de toda gracia divina. Por ellos èl trataba de seguir creyendo en la revolución, me decía que la revolución estaba allí con los más miserables, y no con los oportunistas que evadían la muerte, a la cual èl por defender a esos pobres, se exponía a diario junto a su tropa. Una tarde, estando èl de pase en Managua, al calor de unos tragos, tuvimos una tensa conversación que terminó a golpes, por mis críticas al proceso revolucionario. Allí pude darme cuenta, que su diaria exposición a la muerte, en cada combate, habían dejado ya su cruel marca en su joven alma y un tic nervioso en su mano derecha que imitaba el gesto de accionar repetidas veces el gatillo de algún arma. Tratè infructuosamente de convencerle que pidiera un traslado, incluso fuí hasta Matagalpa para hablar con sus superiores. Después de ese intento, como a los dos meses, recibiríamos aquella fatal llamada desde el hospital, donde ahora el fallecía.

A las cuatro de la madrugada nos entregaron su cadáver, después de prepararle y vestirle con su uniforme de camuflaje. Antonio, un soldado del servicio militar, el cual había mostrado su solidaridad en nuestro dolor, nos entregó la boleta de defunción con el diagnóstico final de Shock séptico. Aquellos momentos de rabia y dolor, no daban lugar en mí para intuir la viril sensualidad, que exudaba Antonio para atrapar mi atención. Lejos estaría de pensar, que en ese momento, el amor caprichosamente coqueteaba con la muerte, y que los sentimientos del dolor y de la pasión amorosa, se alojarían uno al lado del otro, destilándose intermitentemente en el alambique de mi cerebro.

De madrugada junto con mis padres y mi hermano Jorge, iniciamos el penoso regreso de Jinotega a Managua, en un camión de carga, donde en la parte de atrás venía el féretro de Daniel. Luego de la vela, donde el ron no hizo falta, a la mañana siguiente partimos al cementerio.

En el cementerio periférico de Managua, la Patria ataviada con fúnebres ramos, habría una vez más su fauces, en medio de una intermitente lluvia. Y a lo lejos, desde sus cómodos y seguros nichos, los caciques de penacho rojinegro, preparaban más efebos como ofrendas al dios de la guerra.

Capítulo de mis desmemorias, dedicado a mi hermano Daniel y a los que como èl, murieron creyendo por una revolución ya muerta tambièn. El 3 de enero de este año Daniel cumpliría 47 años, murio a los 24 años de edad.

De izquierda a derecha Jorge, Daniel, Otto y Eduardo Aguilar.

2009-01-01T18:42:00.000-08:00

La anunciación del ángel.

2009-01-01T18:23:00.000-08:00

Aborto del ángel.

…qué quiere?…éxtasis ? …o polvo de ángel ? ... para sentirnos como los mismos ángeles…como aquel ángel que tentara a nuestro señor, se acuerda?…porque usted muy bien sabe que los ángeles tienen un rico y celestial sexo …y que de tanta cogedera celestial, han tenido que someterse a múltiples abortos, con tan buena suerte para nosotros, que los fetos celestiales no morimos sino que venimos a caer hasta aquí mismísimo donde me ve usted…por eso dicen por allí, que fuimos hechos a imagen y semejanza de ellos...
Párrafo del texto inèdito ABORTOS DE ANGELES -Otto Aguilar, Berkeley 2008

2008-12-26T07:53:00.000-08:00

Entrevista-exhibición Auto de fè - Inquisiciones

2008-12-24T07:34:00.000-08:00

Auto de fè - Inquisiciones

Para ver video, hacer click en http://video.google.es/videoplay?docid=4674300286286858760

Con sus trapos sucios el vaticano enciende hoguera inquisitorial.

2008-12-24T06:20:00.000-08:00
El actual jerarca de la iglesia católica, en pleno siglo XXI, nos quiere venir a dar lecciones de moral, de psicología, de biología y de ecología desde el suntuoso palacio del Vaticano, de donde los trapos sucios de sus ilustres predecesores han salido a relucir a travès de la historia, mostrándonos todo lo contrario del humanismo, misericordia, humildad y pobreza que como legado les dejó el nazareno.

En su condena a los homosexuales, el papa no hace más que echarle leña a la hoguera, a esa misma hoguera donde muy misericordiosamente la Inquisición quemó vivos a miles de herejes, a miles de inocentes, y a grandes como Giordano Bruno o Juana de Arco.

Parece que se olvida este papa-inquisidor del s. XXI, que su antecesor Juan Pablo II, lavándose las manos como Pilato, admitió y pidió perdón por esos y demás crímenes cometidos por su iglesia.

Se olvida tambièn que en el holocausto de los judios por el facismo, el Vaticano contribuyó con su condena a los judios, culpándolos de la muerte de Jesús. En ese holocausto se asesinaron tambièn a miles de homosexuales quienes fueron marcados con el triangulo rosa, para distinguirlos del resto de condenados.

La pandemia del sida ha acumulado millones de muertos y se olvida el papa-inquisidor que ellos condenan el uso de preservativos, siendo una de las causas de infección la falta del uso del condón. Estos jerarcas , que en un tiempo hasta vendieron pastillas abortivas llamadas luteolas, ahora condenan el aborto contribuyendo a una sobrepoblación de miserables que claman a un dios sordo, que escucha sólo a los ricos y a los corruptos, a los que incluso para mayor comodidad les enviará sus bendiciones desde el moderno Iphone.

Y sólo para muestra un botón de estos sagrados representantes de dios en la tierra veamos el dossier del papa Farnesio, al cual llamaban el "Papa Enaguas", porque entregó a su hermana para que fuese desvirgada por el Papa Alejandro VI (1492-1503). Mas tarde envenenó a su madre, a una de sus hermanas y a una sobrina para tomar control de la herencia de su familia. Tuvo relaciones incestuosas con sus hermanas y su propia hija, Constanza. Asesinó a su yerno, para gozar de su hija sexualmente. Mató a su otra hermana, y se sabe que mató a dos Cardenales y a un Obispo polaco . Fue el proxeneta mas grande de Roma. Impuso el celibato.

La lista y los crímenes de estos usurpadorres de la filosofía cristiana es larguísima. Así como larguísima es la lista de sus críticos desde centurias atrás, tales como Goethe quièn se refería al iglesia como la Babel y Bablilonia y madre de tanto engaño y tanto error. Tambièn Shiller afirmaba que el papado se mantiene en piè gracias a una persisitente negación de la verdad. En el octavo anillo del infierno de la Divina comedia, Dante pone enterrado al papa Bonifacio patas arriba, en espera del relevo que al morir llegará a undirlo mas en el infierno.

Entre sus muchos críticos están tambièn Giordano Bruno a quien quemaron vivo, Voltaire, Diderot, Shopenhauer, Heine, Bakunin, Nietzsche, Mark Twain.

El Vaticano igual que cualquier poder político autoritario, hace uso de la mentira y de la desinformación con sus incautos adeptos, reafirmando como siempre lo han hecho con su mandato SIC VOLO, SIC JUBEO o sea ASI LO QUIERO, ASI LO ORDENO!

Referencias

http://www.elnuevodiario.com.ni/internacionales/35856

http://es.wikipedia.org/wiki/Karlheinz_Deschner

http://www.herenciacristiana.com/frames/desertemos.html

Ecos de añejas voces - 36 años despuès del terremoto de Managua.

2008-12-20T11:34:00.000-08:00

ECO DE AÑEJAS VOCES.

En la rosada alborada, en esas horas de silencio y misterio cuando las almas aún levitando en su vagabundeo nocturno, resisten retornar a sus somnolientos cuerpos, cual demiurgo insomne, yo destilo recuerdos de épocas ya idas. De esos lejanos días, largas filas de espectros escapando al dolor y al olvido, comienzan a poblar mis lienzos. Lentamente, el sol curioseando el aquelarre de mis espectros, va asomando por las celosías de mi estudio, donde los murmullos como de almas en pena, se van elevando hasta escucharse una romería de lamentos, quejas, sollozos, pausas y de pronto estrepitosamente, mentada de madre, seguida de blasfemias, acusaciones, recriminaciones y maldiciones. Unos a otros los espectros se van culpando de engaños, de traiciones, de abandono, y yo sin inmutarme sigo escuchándoles, después de tantos años de escuchar lo mismo, a los mismos espectros, todas estas madrugadas de insomnio. Más espectros siguen apareciendo en el lienzo, cuando aplico brochazos por aquí o deslizo el rodo por allá. Una mancha de rojo óxido aplicada con el rodo, al deslizarla por el lienzo color ocre, se ilumina con unos cuantos brochazos de amarillo cadmio, dando origen a una silueta de hombre que parece apartarse del resto de espectros, tal vez huyendo de ellos o quizás para contemplar de lejos la tragicomedia que representan. Su presencia impuso silencio en aquel pandemónium.

Las viejas fotos de familia que cuelgan de la pared de mi estudio, igual que mis pinturas cobran vida; en ellas se puede ver a mis hermanos y a mí, en la idílica niñez, cuando la inocencia pintaba tímidas sonrisas en nuestros rostros de miradas curiosas, expectantes de futuro, hoy hecho pasado. Entre los retratos se encuentra uno de mi abuela Margarita, probablemente cuando aún cifraba los veinte años. Sus ojos perdidos en el vacío de mi estudio, repentinamente se posan en los míos. Cuántas preguntas suspendidas en aquella mirada habían!, así como tantos momentos compartidos como escenas sin secuencia de una cinta del celuloide. Recuerdo como ella me defendía ante las crueles bromas de mis primos, cuando me sorprendían jugando con las muñecas de mis hermanas, diseñándoles vestidos extravagantes con los retazos de tela sobrantes del trabajo de modista que mi madre realizaba para el sustento de la familia. Mi abuela justificaba mis juegos infantiles, achacándolos a pura excentricidad artística. Orgullosa de mi habilidad mostrada en mis primeros dibujos, siempre los enseñaba a los familiares y amigos que le visitaban, creándome así una fama de niño-artista.

-El va a ser diseñador de modas o pintor- decía. Y muy segura de mi destino como pintor, me inscribió ella misma en la escuela de Bellas Artes, en las clases sabatinas de dibujo. En ese período dibujé algunos retratos a lápiz o en tiza pastel, a petición y para regocijo de mi abuela, copiándolos de sus seres queridos, color sepia o blanco y negro, que habitaban en su álbum de recuerdos. Todos los sábados por la mañana asistía al centro de la vieja Managua, a la escuela Nacional de Bellas Artes, edificio que en otros tiempos fuera una de los primeras casas presidenciales. El segundo piso era de tambo y sus balcones tenían vista al lago y al parque central, donde los árboles de malinche siempre estaban alborotados por la algarabía de los zanates clarineros. Y más arriba, en la bóveda de un diáfano cielo azul, sobrevolaban en círculos bandadas de palomas castillas, quizás las mismas que anidaban en los aleros del tejado de nuestra casa, ajenas a la vida feliz o infeliz que rutinariamente se llevaba bajo dichos techos.
Aquellos techos de tejas de barro a los que el invierno pintaba trazos de verde lama, y que eran a menudo nuestro empinado observatorio, donde encaramados sobre ellos y escondidos entre las frondosas ramas del gran árbol de mamón escudriñábamos los otros tejados y patios vecinos, tratando de indagar el tipo de vida que palpitaba bajo ellos. Sería semejante a la nuestra?, me preguntaba a mí mismo. Habría bajo esos techos un pasado que como el nuestro, empezaba a deshilacharse lenta e imperceptiblemente?, como las nubes allá arriba, cuyas caprichosa formas de animales, personas u objetos se disolvían constantemente en el infinito azul de la nada.

Como parte de las exigencias del colegio San Antonio, donde mis hermanos y yo estudiábamos, había que asistir los domingos por la mañana a la basílica de San Antonio, vestido de pantalones color café, camisa blanca manga larga y al cuello un corbatín café, cual cursi lazo de regalo como ofrenda al dios-padre-misericordioso de mi abuela.. El traje completo había sido cortado y tallado por mi madre a quien desde que yo tenía uso de razón, había visto pegada a una máquina de coser para vestir y alimentar a sus seis hijos. Entre las clientas a las que mi madre les tallaba sus voluminosos traseros, estaban unas judías, comerciantes de tela en Managua. Cuando ellas llegaban a tallarse sus vestidos y mi madre tenía que pedirnos nos retiráramos de la sala, ellas jocosamente decían: - No niña, hay dejalos, que lo que no se van a comer los moros que se lo coman los cristianos !. Y claro como diosito-padre-todopoderoso nos enviaba a estas ricachonas judías para poder comer!, mi madre debía en sus oraciones, de agradecerle tanto, porque diosito aprieta pero no ahorca !. Pero para mí, por esa manía innata de ponerlo todo en duda, algo no encajaba en la justicia de este dios misericordioso de mi abuela y de mi madre; y por ser un escéptico nato, mis rezos y las penitencias impuestas por el sacerdote ante mis "graves pecados" de adolescente, no se elevaban mas allá de lo que se elevaban las palomas alrededor del campanario de la basílica de San Antonio.
La abuela nunca se imaginaría, que mezcla tan rara de sentimientos y pensamientos se gestaban en mi inocente laboratorio memoril!. Nunca me atrevería a explicarle que la causa de mis abruptas huidas de la iglesia de San José, en aquellos precisos momentos de la eucaristía, cuando el sacerdote elevaba la hostia y decía esta es carne de mi carne, se debían a los sentimientos de culpabilidad por mis prematuros deseos sexuales, a tal extremo que me hacían sentir indigno de aquel santo lugar; lugar donde yo había sido bautizado, donde también había recibido mi primera comunión, según atestigua una vieja foto y donde probablemente se me oficiaría algún día una misa de cuerpo presente, en camino hacia mi última morada. Santo lugar, el de la iglesia de San José, del cual mi abuela era devota.

-San José era el santo que protegía de las muertes repentinas - me decía. Yo la acompañaba a la iglesia, los jueves del santísimo y los domingos por las noches, para elevar las mismas plegarias de siempre, ante los santos que sordos a cualquier súplica, permanecían indiferentes a tanta sobadera que ya había desgastado la pintura de sus pies, descubriendo la pureza blanca del yeso del que estaban hechos.
Mi abuela me pedía siempre darle cuerda al reloj de péndulo colgado en la pared, para lo cual debía subirme en una de las sillas de junco. De mi parte deseaba que las manecillas del reloj confundieran su curso, pero mi abuela decía, que todo debía marchar como estaba dispuesto y que ni siquiera una hoja de los árboles se movía sin la voluntad de dios. Ante tal afirmación, dios se me figuraba uno de esos muchachos bromistas y malvados hasta la saciedad que en la escuela siempre estaban gozando por las crueles bromas de la cuales los mas tímidos y tontos eran sus víctimas. Un dios inclemente que jugaba todo el tiempo, haciendo ricos a unos y pobres a otros; a los bellos, saludables felices los ponía a un lado y para que sobresalieran más en estas afortunadas cualidades los rodeaba de feos, pobres, enfermos e infelices, a los cuales hacía por montón, pues eran los que más le rezaban y adoraban con la esperanza de que les hiciera el milagro de pasarlos al grupo de los afortunados. Y así como a esos chicos malvados de escuela, que se dan a mal querer, así le cogí tema al dios de mi abuela ante la cual fingía ser creyente para no decepcionarla. Hasta que un día, harto de fingir creer en un dios sordo, que nunca oía las suplicas de la abuela ni las mías, renuncié a ser su lazarillo, en sus visitas a la iglesia de San José.

Con este distanciamiento, daba inicio a mi libertad del sometimiento que dios había establecido a través de mi abuela Margarita. Otros "dioses" de carne y hueso, que después me fueron apareciendo, trataron también de someterme, aprovechando mi ingenuidad al iniciar mi recorrido por la colina de la vida; pero todos habrían de correr la misma suerte. Con el tiempo me dí cuenta que vamos sustituyendo a dioses: primero están los dioses que nunca vemos, y por eso los creamos a nuestra imagen y semejanza para pedirle de todo, hasta de la forma en que queremos morir; luego están los que sí vemos y tocamos, los cuales nos someten a su voluntad a travès de la carne, quedando por un tiempo atrapados en la jaula de oro de la pasión amorosa. Y al final estan los dioses políticos, con los que apuestas hasta tu vida, pero donde tambièn si no eres un buen estudiante de Maquiavelo te van dejando entre el montón que sólo cuenta a las horas de las elecciones. Pasando por todos ellos y libre al fin de sus dominios, me quedé con mi propia voluntad, sometido sólo a mi propio yo. Ese mi anarquismo innato me dotaría de cierto escepticismo contra todos esos dioses y por ello a temprana edad daría tremendo disgusto al dios de mi abuela.

La casa de la abuela terminaba en un gran patio, y allí con mis hermanos, bajo los árboles de guayabo, jocote y un gran árbol de mamón, se desarrollaban los más variados juegos y sus consiguientes reyertas. En ese patio hacíamos desde un pequeño escenario de teatro improvisado con viejas llantas de automóviles que colocábamos como pilares del escenario, entre las cuales colgábamos una de las sábanas de cuadritos multicolores que brotaban de las manos de la abuela, hasta un pequeño campo de béisbol; juego que nunca más jugaría, debido a que casi muero al tratar de llegar hasta el "home", el cual era una gran pana de aluminio colocada boca abajo que servía para hervir la ropa, donde al lanzarme para escapar del otro jugador que trataba de hacerme out, caí tan fuertemente que me quedé sin aire en los pulmones; el jugador que me seguía en lugar de hacerme out, me salvó la vida al suspenderme para así recuperar el aire.

Hasta el fondo de ese patio, nos llegaba el tropel del mundo exterior:
-hoonk,hoonk!!!
-Masachapa, Masachaaapa, Casares, Casaaares, Tipitapa, Tipitaaapa!!!
-aquí les va la lombrisaaaca!!!, para esos niños panzones, la lombrisaaaca, sí saca el zooológico que tiene su niño!!, -una magnetofónica voz anunciaba su producto.
- y para ese mal de amor causado por el marido infiel, aquí está su remedio "el filtro del amor", que le regresará a su marido a la cama y de allí ya no se irá con otra.
- Compre su filtro del amor por tan solo dos pesitos y calme ese mal de amor!!
- vaaaa soooldar , se repaaaaran porras, se reparan paaailas!!!. - suena otra chillona voz .

Aquel era un pandemónium de ruidos, de cláxones de buses, con contrapunto de magnetofónicas voces de vendedores, que con bocinas instaladas en sus vehículos, iban ofreciendo toda clase de producto. Pero nosotros seguíamos en nuestro propio e impenetrable refugio, en el fondo del patio, sin importarnos que el mundo allá afuera se desgañitara sin llamar nuestra atención. Lo único que podía sacarnos de nuestro recóndito patio, era cuando nos llegaban las detonaciones de pólvora o las notas del son de marimba de alguna fiesta patronal como la de Santo Domingo, que pasaba justo en la esquina del mercado Bóer, o tal vez las notas de la banda de guerra de algún desfile militar y entonces si salíamos disparados corriendo por aquel largo corredor, seguidos por el "yingo" que ladrando se nos unía a la gritería que armábamos. Y con empujones y machucones nos metíamos como la pobreza entre la muchedumbre, que ya estaba aglomerada en la esquina de nuestra calle, la cual cruzaba con la calle 11 de julio; allí al compás de las notas de la banda de guerra, marchaban soldados de la academia militar y un egregio caballo negro sin jinete, que marcaba el paso con gallardía y gracia igual a los que habíamos visto en una ocasión en el circo Firuliche. Mi hermana Thelma y yo resistiendo una batalla de empujones, machucones y codazos logramos colocarnos en primera fila.

- Y ese caballo con botas? - por què lleva esas botas colgadas en la montura? - me preguntaba maliciosamente mi hermana Thelma, con la que decía mi abuela, siempre nos estábamos riendo hasta de ver cagar a un perro.
- Ah! es que tal vez al dueño se le quedaron las botas y quizás se las llevan...
- Adónde? - me preguntaba
- Que se yo, tal vez al cementerio - le contesté yo, señalándole hacia el estadio general, adonde se dirigía el desfile.

El hermoso caballo de pura sangre, como consciente de la admiración que provocaba en los idiotizados mirones, seguía marchando con elegancia y moviendo su cabeza de arriba abajo, saludándonos como si todavía fuese galopado por su jinete y dueño de aquellas bruñidas botas. Entre los aplausos, gritos y chiflidos se escuchó :
- Viva Somoza, jodido!!

Esa misma noche el caballo de Somoza marcaba el paso tras las ventanas cerradas de mis ojos, llevando a horcajadas a un ángel que en las procesiones de la semana santa, anunciaba la resurrección del crucificado, corriendo descalzo sobre una alfombra de aserrín de vistosos colores y diseños religiosos, que tapizaba la misma calle por la que en otras ocasiones desfilaba aquel caballo. Ese ángel que era mi hermana Thelma y que llevaba unas botas militares puestas, invitaba a subir al caballo a un muchacho que era uno de los diablitos promesantes de la romería de santo Domingo , el cual estaba semidesnudo y completamente cubierto de un aceite negro que bajo los rayos del inclemente sol parecía que estaba quemándose en el mismo infierno. El diablito que de pronto era yo, entre risas y gritos trataba de montar aquel brioso y alto caballo; en el primer intento se había venido al suelo y en su desesperación por sujetarse de algo para no caer, se colgó de la manga del vestido del ángel con tan mala suerte que lo desgarró, desprendiendo la cinta que amarraba las alas a la espalda. Después del tercer intento al fin logró montarse, dejando todo embadurnado de aceite negro al ángel, que sin alas y con botas pero feliz, galopaba en el caballo, junto al diablito quemándosebajo bajo aquel tórrido sol de agosto. De pronto se vieron rodeados de una multitud de promesantes, de ebrios y de diablitos quemándose en negro y ardiente aceite.
Un grupo de travestidos ataviados de vistosos trajes de folclor también bailaban al son de la marimba, cumpliendo alguna promesa al diminuto santo-inquisidor, sin saber que este mismo en su tiempo, les hubiera mandado a quemar a juego lento en la hoguera por ser practicantes del pecado nefando y por ser tan escandalosamente locas, como los primeros travestidos-chamanes indígenas, que en castigo fueron dados a comer a los perros de los conquistadores españoles.
En ese mar de gente afiebrada de sol, desvelo y alcohol, flotaba el barco, pareciendo a veces naufragar en el ebrio bamboleo de sus cargadores. Ese barco que traía la diminuta imagen del santo, objeto de aquella romería, venía adornado con flores de papel de variados y alegres colores chillones.
Era todo un circo callejero el que se desplegaba año tras año y en diferentes fechas, en nuestro barrio, con aquel desfile militar del caballo con las botas de Somoza, con aquellos angelitos en las procesiones de semana santa y de diablillos y travestidos promesantes achicharronándose bajo el
sol de agosto en las fiestas de santo Domingo.
Esos años de circos callejeros, esos años de jugarretas, de asombro y de exploración, que tratábamos luego de imitar en aquel micro mundo de nuestro patio, poco a poco iban quedando atrás. La alharaca diaria iniciaba con los gritos de la abuela levantándonos para ir a la escuela. Luego en la escuela, éramos otros tan diferentes a nuestros dobles que habíamos dejado trás el portón de la casa, sudorosos y sucios atisbando a travès de las rendijas, nuestro regreso. Allá en la escuela éramos los timoratos muchachos a los cuales el mundo empezaba a domesticar y a prohibirnos todo lo que incipientemente habíamos descubierto en nuestros juegos y sueños. En la escuela nos dimos cuenta, que el mundo era otro, no ese del barrio Bóer con su caballo con botas marcando el paso, con el barco de santo Domingo flotando en un mar de gente ebria, con diablitos, y travestidos danzando al son de chicheros y marimbas. No, el mundo no era ese, sino otro; un mundo de cálculo tan frío como que dos más dos eran cuatro, tan frío y odiado por nosotros como esas mismas matemáticas causantes de los garrotazos o coyundazos en las piernas que nos aplicaba el maestrito "zorro", bautizado así por sus exalumnos vítimas, quienes de vez en cuando pasaban por el portón de la escuelita gritándole -zoooorro, zoooorro!!!, o de los reglazos en las manos que nos regalaba la profesora de primeras letras, cara dulce de doña Rosita, por ser tan brutos para aprender y miones después del castigo. Todas las noches angustiado acudía en auxilio de la abuela para hacer las tareas escolares, a las cuales no había prestado atención todo el día.
Probablemente a partir de este período en que abruptamente trataban de amordazar nuestra libertad, impregnándonos de temores, es que opté por empezar a refugiarme en lo mas recóndito de mí mismo, huyendo de ese odiado mundo de escuelas. Tal vez a esto se deba mi mala costumbre de dejar siempre las cosas para mas tarde; creo también, que por haberme refugiado tan adentro de mi ser, quedè amedrentado para enfrentar al mundo ya en la edad adulta. Al regresar de la escuela, recuperaba la seguridad que me brindaba el patio y los corredores de la casa y entonces me olvidaba de lo difícil que era todo más allá de las cuatro paredes de nuestro mundo.
En el aposento de la abuela habían dos grandes roperos: uno largo color blanco hueso, de cuatro puertas y otro café oscuro de dos puertas. Estos roperos albergaban muchos recuerdos que mi abuela había estado guardando durante años, como tesoros de épocas lejanas. Todavía al sentir el olor a las pelotitas de naftalina usaba para ahuyentar a las cucarachas, me hace volver a vivir aquellos deliciosos momentos, de escudriñar los roperos de la abuela. Allí estaban las viejas cajas vacías de puros habanos del abuelo, los libros de cuenta con una elegante caligrafía de esa que antes se acostumbraba. Tambièn habían fajos de cartas, pagarés y recibos. Allí gocé de mis primeras lecturas de poemas de Rubén Darío, en unos folletines, que ella celosamente guardaba. También allí languidecía el corsé de la abuela, el cual estrechó sensualmente en sus años de vanidosa juventud, la de por sí, ya anoréxica cintura. En estos roperos guardaba su álbum de fotos donde congelados quedaron algunos minutos de su lozana juventud, cuando su rostro ya poseía una melancólica belleza, como si presintiese en su juventud, los difíciles y tristes días que la vida adulta de esposa y madre le deparaban; en esa época llevaba su cabello color rubio, corto y peinado con las ondulaciones, cual olas del mar, producto del peinado-prensado de aquellos tiempos; el arco de sus cejas tristes, enmarcaban unos ojos cual dos gotas cristalinas de lluvia que temblorosas se aferraban al pétalo liliáceo de su rostro. Sus labios, lucían como el de una geisha occidental por efecto del carmín del lápiz labial en forma de corazón. En cambio, viendo el retrato de mi abuelo, de tez morena, amplia la frente, de carnosos y libidinosos labios, se podría deducir que poseía un carácter fuerte y ambicioso lo cual lo llevarían a tener éxito material.
Estos objetos-recuerdos de la abuela, testigos de épocas mejores ya idas, me hacían trascender ese momento de mi adolescencia. Era evidente que había habido tiempos mejores, que el abuelo y la abuela habían forjado producto de la tenacidad y las favorables circunstancias. Estos objetos- recuerdos se me figuraban cadáveres vivientes, resistiendo a desaparecer; para qué?, por qué?, quizás para enfrentar nuestra vanidad, recordándonos que todo se enrumba en un desvanecer nostálgico hacia la nada.

Todo aquello permanecía en un limbo hasta en sus últimos recovecos, bastándome lo suficiente para recluirme en él por toda una vida, con aquellos recuerdos de la abuela, almacenados en sendos roperos olorosos a naftalina; con el retrato del bisabuelo y su elegante engominado bigote
rubio, vigilante en la sala, sin despegarle la mirada azul a todo aquél que entrara y saliera de la casa; con el eterno ding-dong del reloj de péndulo amenazante con sus agujas de taxidermista en su cruel actividad de disección; con aquél gorjeo de las palomas en el tejado, y con los diferentes olores exhalados por las lluvias de mayo. Lluvias que llevaban en su crepitar, gemidos y voces de antaño y que al final acababan inundando el desagüe, formándose una poza en el patio delantero, donde el tío abuelo, a quien llamábamos el bachiller, se bañaba creyendo en su delirio alcohólico que aquél charco de lodo, era la fuente de la eterna juventud.
Mundo ese, que la abuela había sostenido ayudada por mi diligente y paciente madre y por sus plegarias a San José, desde que el abuelo fuera asesinado a causa del litigio de tierras, con uno de sus mozos en el tren que lo conducía de León a Managua. Corría el año de 1952, uno de los pitcheres de las grandes ligas del Boer de apellido Poveda originario de León, se encontró ese día en el tren con mi abuelo quien viajaba hacia Managua, después de un altercado entre los dos, el famoso pitcher cometería el crimen.. El asesinato del abuelo tenía que ver con litigios de la finca llamada "El toro pinto", cuyos linderos estaban en disputa por un "ojo de agua", con los terrenos de la familia Poveda. Tiempo después, por ese mi fastidioso y morboso afán de escudriñarlo todo, pude indagar en los viejos periódicos amarillos por el manoseo del tiempo, la versión que un periódico habría vertido, achacándole al abuelo, el haber insultado y amenazado de muerte con su pistola a su victimario, quien actuó bajo total defensa. Probablemente, el periódico Novedades u otros de esa época tendrían otra versión del hecho.
Esta pérdida sumió a la abuela en un eterno y profundo luto, lo cual daría inicio al descalabro de sus tres hijos, que ciegos de venganza y dolor, depilfarraron la vasta herencia del abuelo. La muerte del abuelo fue el inicio del declive económico de la familia, acabando todo como había comenzado. Siempre me ha inquietado como el azar, en el juego de la vida nos puede tratar como fichas de dominó que estando de pie, cerca unas de otras, al caer tan sólo una puede hacer caer a todas. Me pregunto, de no haber muerto el abuelo, que diferente el destino de la familia hubiese sido, quizás las fichas de nuestras vidas, probablemente estuviesen erguidas y no en el suelo como todavía están.
Y así pasaron los días y las noches para la abuela, como cuentas negras de su rosario, hasta que llegó con el correr de las hojas del calendario, la noche del 22 de diciembre del año 1972 y en la sala parpadeaban las lucecitas de nuestro árbol de navidad, que habíamos hecho con una rama seca del árbol de mamón, la cual habíamos envuelto con algodón. La noche estaba tan quieta, que no se movía ni la hoja de un árbol, y en esa quietud adormecente, nos fuimos cada quien a sus respectivos aposentos. Hacía más de un año que yo no dormía más con la abuela, noches en las que susurrante, ella me preguntaba si yo escuchaba los pasos del abuelo andando por el corredor, más yo con la respiración sofocada y los ojos peladotes sólo alcanzaba a ver, las siluetas agigantadas de las imágenes de santos que se encontraban en la cómoda de la abuela y que las veladoras arrojaban sobre la pared, en medio de un gran silencio sólo interrumpido de vez en cuando por el cri-cri de un grillo.

De pronto en un abrir y cerrar de ojos, la tierra se sacudió tan violentamente, que en segundos todo era escombros y lamentos. El polvo asfixiante y la oscuridad no dejaban ver la magnitud del desastre. Caminé sonámbulo entre los escombros sin sentir siquiera los clavos que pisaba, cuando unos desgarradores quejidos que brotaban debajo de la tierra me hizo reaccionar, y tratando de escarbar infructuosamente en el lugar por donde provenían, sólo conseguía hacer trizas mis uñas. No había terminado de desenterrar a Carmen, sobrina de mi abuela, causante de aquellos ahogados gritos de auxilio, cuando a unas pocas varas de mí, una cabeza surgía del suelo. Era mi hermano Daniel que, atrapado del cuello hasta los pies luchaba por iberarse de los escombros que le sepultaban en vida. En la oscuridad apareció Eduardo, mi hermano mayor, quien entre llantos y gritos desesperados llamaba y buscaba a la abuela.
Mientras tanto la tierra seguía estremeciéndose, rematando así con su labor destructora las ruinas que todavía se sostenían en pie. Junto al pavoroso estruendo de las paredes y techos cediendo al mortal cataclismo, se escuchaban voces a lo lejos, gritos de los vecinos que llamaban desde la calle en busca de algún sobreviviente. Todo esto transcurría en segundos, pero debido al terror ocasionado, se sentía como toda una eternidad!. Cuando llegué hasta el fondo del patio de lo que fuera la casa, me encontré a mi madre y a mis pequeñas hermanas con sus ojos desorbitados, sus cabellos hechos greñas, las tres levitando aferradas entre sí, de rodillas, entre nubes de asfixiante y oscuro polvo, repitiendo hasta el cansancio las letanías de mi madre -más fuerte que vienes, más fuerte es mi dios, la santísima trinidad nos libre de vos!. Letanías que al escucharlas aumentaba el horror del momento en lugar de atenuarlo. Fue entonces que empecé a sentir el dolor de las llagas en los pies, los golpes recibidos en la cabeza y en todo el cuerpo, el terror se apoderó de mi, haciéndome temblar sin control. Desde el fondo del patio pude percatarme que todos los aposentos se habían desplomado. De lo que fuera mi refugio desde niño, sólo quedaban escombros, del taquezal de las paredes, palos y polvo, como una gran sepultura que guardaría junto con los recuerdos de mi niñez, todos los recuerdos vivientes de la abuela que, habiéndose resistido a morir en otra época, hoy sucumbían y enterrados permanecerían allí en el olvido hasta llegar con el tiempo a ser otros fósiles más del subsuelo, si acaso los saqueadores no profanasen antes su sepultura.
Después de angustiosa búsqueda de mi abuela, al fín mi hermano ubicó donde quedaba su cama y al oír gemidos que provenían de abajo de los escombros, se puso a escarbar desesperado, logrando desenterrar a la abuela que ya no respiraba pero abrazaba protegiendo a la nieta, la de los gritos desesperados, con la cual dormía en su cama esa noche. Mi abuela vestida escasamente con la raída seda de su bata de dormir, etérea como un ángel caído, fue desenterrada por mi hermano, de las ruinas de lo que fuera su aposento. En medio del dolor y el llanto yo me preguntaba donde se había metido San José esa noche, quien la salvaría de una muerte repentina, según ella. Cuando mi hermano la cargaba, entre las ruinas de la antesala, pudo observar que el reloj de péndulo, al cual dí cuerda muchas veces, todavía colgando de la pared derruida de la sala, se había detenido marcando las 12:30 de la madrugada.
Al amanecer, nos encontrábamos todos reunidos en un gran terreno de la Machinery Company, la cual estaba ubicada frente a lo que había sido nuestra casa. El alto muro verde de dicha compañía se había desplomado,permitiéndonos pernoctar allí, mientras los continuos temblores seguían sacudiendo la tierra y rematando las paredes o casas que estaban por colapsar.
A lo lejos las llamas de un devastador incendio, consumía lo que había sido el viejo mercado San Vicente, mientras en las escombros de las calles empezaban a colocarse los cadáveres que lograban rescatarse. Llantos, gritos, rezos y blasfemias se combinaban en aquella eterna noche de espanto y dolor. Desde el predio de la Machinery Company, aturdido contemplaba la fachada de nuestra casa, la cual todavía en pie, poseía la imagen de cálida morada que había sido y no de de la mortal trampa en que se había convertido de la noche a la mañana.

A diferencia de muchos cadáveres sepultados en fosa común, mi abuela sería enterrada en el cementerio general, consiguiéndose el ataúd, pistola en mano por uno de mis tíos, ante un usurero que trataba de aprovecharse de la tragedia. El mismo tío renegaba y maldecía a dios, sacando del féretro una y otra vez, la imagen de San José, que la familia había dispuesto, acompañara a la abuela a su última morada. Familiares llegaban desde diferentes puntos de la la capital y se aferraban, entre gritos y llantos, al cadáver de la abuela en cuyo rostro, indiferente ante tanto dolor suyo y al de los demás, empezaba a dibujarse una sarcástica sonrisa, debido al rictus de la muerte y a la falta de su dentadura postiza inferior, tal pareciera que estuviera sonriendo al contemplar aquel lloriqueo innecesario y sin sentido para ella, pues ya había escapado de la tragicomedia de la vida, mientras nosotros atrapados continuábamos cual atribuladas marionetas de torpes movimientos, con el miedo de correr su misma suerte. De lejos, lloroso e incrédulo contemplaba el rígido cadáver de quien había sido mi abuela Margarita. Incapaz de acercarme y abrazarla me mantenía distante, atónito ante la burlesca sonrisa que la muerte desdibujaba en su pálido rostro.

Durante muchas noches consecutivas, ella habitaría en mis sueños, así de normal, como si nada hubiese cambiado en nuestras rutinarias vidas. En mí siempre rondaba la inquietante duda, de que la abuela había sufrido uno de sus ataques catalépticos, existiendo la aterradora posibilidad de haber sido enterrada viva, por segunda vez, despuès de que su misma casa la sepultara en vida al colapsar con el cataclismo. La burlona muerte me arrebataba así, al ser que al darme tanto mimo, había creado dependencia con su protección, ternura, sentimentalismo y la sensibilidad romántica e introspectiva que impregnó mi carácter.
El desolador terremoto desmoronó el centro de la vieja Managua dejando un saldo más o menos de diez mil muertos. Antes del mediodía, filas interminables de automóviles, en un triste éxodo, abandonaban la capital. Mientras mis hermanos y yo nos uníamos a esa largas filas, desde la ventana del vehículo en que nos llevaban, veíamos a lo lejos, compungidos y llorosos, como la abuela era llevada al cementerio.
De nuevo, la noche había caído y su oscuridad silenciosa devoraba las ruinas de la vieja casa. La antesala y la sala cuyas paredes no habían colapsado totalmente, tenían esa desolación y silencio donde todo insignificante ruido resonaba adquiriendo vida propia; de pronto el ruido de alguna teja o muro terminando de caer reproducía cual eco, nuestros gritos como cuando jugábamos en el fondo del patio. La ramas del gran árbol de mamón eran sacudidas por un viento frío y llorón desprendiéndole lágrimas verdes que el mismo enjugaba. Todo signo de vida había cesado.

En la actualidad el reloj de la abuela sigue con su eterno ding-dong, en la ciudad de San Francisco de California, contando los minutos de otros destinos ajenos totalmente a la intensa historia que él guarda, de aquella vida que palpitaba al ritmo de su péndulo cuando en la casa de la abuela contaba los segundos de nuestras seguras existencias. Sus actuales dueños vagamente conocen aquel nuestro drama del cual dicho reloj es testigo; tan distante ya, de aquella casa del barrio Bóer de la vieja Managua, tan distante de aquellos días en que a petición de la abuela, yo me subía a la silla de junco para darle cuerda.
Los espectros que pululan en el desvanecido paisaje de mi memoria, van adquiriendo tonos cada vez más dorados junto a la abuela que deambula insistentemente en mis sueños, envuelta en su bata de dormir, tan viva como en aquellos días en que recorría los corredores de aquella su casa del barrio Bóer en la viejaManagua.
El texto es el primer capitulo de mi libro de memorias titulado
HOJAS SUELTAS DE UN DESDIARIO,
iniciado en 1988 y terminado el 21 de diciembre de 2008.

Dígales por favor quien soy!.

2008-12-16T19:30:00.000-08:00

Bendito seas, Dios mío, que das el sufrimiento
como un divino remedio a nuestras impurezas
y como la mejor y más pura esencia
que prepara a los fuertes para los santos goces!
Charles Baudelaire

" Basta con que el cuerpo se libere,
del protocolo social para que se manifieste
su verdadera naturaleza: un saco de pedos
y excrementos. Un pudridero"
Severo Sarduy

En el prólogo del libro de cuentos de intriga y terror de Edgar Allan Poe, Charles Baudelaire anota lo siguiente:
" Lo digo sin avergonzarme, porque siento que esto nace de un profundo sentimiento de lástima y ternura: Edgar Poe, borracho, pobre, perseguido, paria, me agrada más que tranquilos y virtuosos, un Goethe, o un W. Scott. Gustosamente diría de èl y de una clase especial de hombres, lo que el catecismo dice de nuestro dios: "sufrió mucho por nosotros"

Baudelaire así como Poe, descendieron a los "infiernos artificiales" del alcohol o la droga, intentando escapar de una sociedad donde no encajaban; de esa sociedad consumista, y mojigata donde el escritor o artista maldito, no encaja mientras viva, porque tienen la maldita costumbre de restregar, su "spleen" a cualquiera, además de la envidiable virtud de ver donde otros no ven!. Ah!, pero una vez muertos, se convierten en raras piezas de colección que todo el mundo, incluso aquellos que fueron blanco de sus dardos, quieren exhibir en sus vitrinas, no sin antes ponerle o quitarle virtudes, de acuerdo a los prejuicios o intereses personales; en esto el oficialismo de los gobiernos en cualquier latitud o de cualquier idelogía, siempre se han caracterizado: "jalar agua para sus molinos".

Con la mistificación del artista, se le sigue aún cuando ya no "hollen con sus pies esta tierra", rechazando, ya que el retrato que de èl se quiere conservar está vilmente retocado y barnizado.

Cuantos artistas han muerto, abandonados a su suerte, y una vez muertos sus obras se convierten en piezas invaluables?. Vincent Van Gogh, es uno de los casos más patèticos del pintor que en vida no vendió quizás ni una sola obra y en su desesperación rayando en la ezquizofrenia se pegó un tiro; ahora sus obras que como testigos mudos le acompañaron de día y noche en su mísero cuarto-estudio, hoy valoradas en millones, decoran los salones de acaudalados colectores o se exhiben como piezas clásicas en museos prestigiosos.

Para mencionar un solo caso entre los pintores nicaraguenses, está el del pintor y profesor Julio Vallejo, fallecido recientemente. Recuerdo que en los días posteriores al derrocamiento de la dictadura somocista, Vallejo me buscó en la escuela militar Oscar Turcios Chavarría, para solicitarme, abogara ante el ministro de cultura, en ese entonces el poeta Ernesto Cardenal, para que no fuese despedido de su trabajo como profesor de pintura en la Escuela Nacional de Bellas Artes donde se desempeñaba desde hacía varios años. El había sido mi profesor de pintura, antes de abandonar yo la escuela en los años de preguerra. La "caza de brujas", de inicios de los 80's estaba a la orden del día y Vallejo no escapaba de las calumnias e intrigas de los pintores que se jactaban de revolucionarios, purgando a aquellos que como Vallejo talvez sólo les interesaba el arte. Una vez muerto Vallejo, se publicó en un suplemento cultural, ensayos sobre èl y una colección de amplias fotos de su obra. Mientras en vida del pintor, esta publicidad brillaba por su ausencia, en esos terribles días en que su obra era dificilmente comprada y Vallejo tenía que seguir dando clases privadas para llevar el sustento familiar. Cuanto no le hubiera satisfecho a èl, haber tenido en vida ese ansiado empujoncito de publicidad?, acaso no es el marketing, lo que en muchos casos hace que una obra sea más cotizada?.

El movedizo y espinoso mundillo de la pintura nicaraguense, tiene los mismos padecimientos, las mismas pugnas que el de los escritores. En el caso de estos, todavía la situación es más desesperante, dado que su obra, no tiene tanto el caracter material o mercantil que la del pintor, aunque este mal venda su obra.

En el poema de Carlos Martienez Rivas, titulado : "Canto fúnebre a la muerte de Joaquín Pasos, dice:

" Y para todo esto, sólo te dieron palabras,
verbos y algunas vagas reglas. Nada tangible.
Ni un sólo utensilio de esos que el refriegue
ha vuelto tan lustrosos. Por eso pienso que
quizás -como a mí a veces- te hubiera gustado más pintar".

Carlos Martínez Rivas vivió su propio infierno en los "paraísos artificiales" del licor al igual que Darío, al igual que Poe y Baudelaire, al igual que ellos en su propio infierno elaboró su poesía como destilando el dolor humano, en el más fino alambique de su abotagado cerebro. Mistificarlo, pretendiendo maquillar su imagen, acomodándola a nuestros prejuicios moralistas de rancio origen religioso, es quitarle todo el mèrito del poeta que aún en esos agónicos días de ebriedad, destilaba su más fina poesía.

Quizás cada uno de los que conocimos u ocasionalmente nos encontramos con CMR, tengamos anècdotas con las que, creemos autoengañándonos, haber conocido un pedacito del poeta. Recuerdo que en una de mis noches de descenso a los paraísos artificiales, en un bar del extinto centro recreativo La piñata, de pronto mirè a Carlos Martínez en una mesa cercana acompañado de dos mujerzuelas, al saludarle èl me llamó a su mesa y me dijo:
" - Por favor dígales a ellas quièn soy yo!"
Yo atinè a decirle, en medio de mi confusión: - Poeta, a ellas no les interesa eso, usted sabe.

Probablemente, si en realidad existiese una continuación de la conciencia despuès de la muerte, CMR desde esa otra dimensión donde las publicaciones, los egos, los celos, las poses de poetas, la fama, vienen sobrando, irónico reiría, ebrio en su eternidad al saber de la polèmica y abortada edición de su poesía por pugnas políticas en su atormentada Nicaragua.

Tal vez desde una mesa en algún bar a altas horas de la noche, èl intentará pedirle infructuosamente a algún enajenado parroquiano, que les diga a sus "demoiselles" acompañantes, y al resto, quièn era èl.

Otto Aguilar - Berkeley, Ca. - 14 de dic. de 2008

Video de Carlos Martinez Rivas>

2008-12-07T12:25:00.000-08:00
Para ver a Carlos Martinez haz click en :

http://www.youtube.com/watch?v=SCAQgqL0la0

El gobierno de Nicaragua veta a Sergio Ramirez.

2008-12-07T11:01:00.000-08:00

Las autoridades prohíben un prólogo del escritor a una antología poética
J. R. MARCOS - Madrid - 06/12/2008

El Gobierno de Nicaragua, a través del Instituto Nicaragüense de Cultura, ha impuesto su veto a Sergio Ramírez (Managua, 1942) como prologuista de la antología de Carlos Martínez Rivas (1924-1998) que EL PAÍS tenía previsto publicar el 27 de mayo de 2009. La selección formaba parte de la colección de poesía dedicada a los grandes poetas en lengua española del siglo XX que este periódico viene publicando semanalmente desde el pasado 23 de noviembre. El diario ha decidido retirar la antología de Martínez Rivas por considerar "inaceptable" el veto a Ramírez.

Los títulos de la colección, dirigida por José Manuel Caballero Bonald, han sido prologados por diferentes escritores, actores y cantantes españoles y latinoamericanos. El Instituto Nicaragüense de Cultura, depositario de los derechos de publicación de Martínez Rivas, expresó su negativa oficial a que Sergio Ramírez prologara a su compatriota en una carta dirigida al gerente de recursos de EL PAÍS el 25 de noviembre. En ella, Luis Morales, director del Instituto, afirma que la voluntad del poeta era que su obra quedara "bajo el estudio únicamente del escritor nicaragüense Pablo Centeno Gómez".

Diez días antes, no obstante, Héctor Avellán, designado por el mismo Instituto como interlocutor para la confección de la antología, transmitió a la editorial Santillana, responsable de la edición de la colección, argumentos igualmente negativos respecto a la participación de Ramínez pero que en ningún momento mencionaban la cláusula de exclusividad supuestamente establecida por Martínez Rivas. De hecho, según el equipo editorial, los trabajos preliminares de la antología avanzaron sin problemas mientras el prologuista provisional designado por Caballero Bonald era un poeta español. Fue en el último ajuste de autores y presentadores (que también afectó a otros títulos de la colección) cuando Sergio Ramínez fue designado como prologuista definitivo.
El 18 de noviembre, Héctor Avellán subrayaba a los editores el deseo del Instituto Nicaragüense: "Reanudamos el proceso de edición del libro si se retoma la idea de que sea un autor español u otro autor quien presente el libro de Carlos Martínez Rivas. Sólo así damos nuestro visto bueno". A continuación proponía el nombre de un poeta español.
Para Caballero Bonald, se trata de "un acto de censura, un atentado a la integridad de la cultura". El responsable de la colección interpreta el veto del Gobierno nicaragüense como "una venganza" de su presidente, Daniel Ortega. Ramírez fue, entre 1984 y 1990, vicepresidente del primer Gobierno sandinista. En 1995 abandonó el Frente Sandinista por discrepancias con el propio Ortega.

Para el novelista, que estos días participa en la Feria del Libro de Guadalajara, el veto es un "atropello a la libertad de expresión" que sólo demuestra una "ambición totalitaria". "El siguiente paso será la prohibición de que mis libros circulen en Nicaragua", informa Pablo Ordaz.

"Contra la censura"

"Ningún gobierno puede arrogarse la potestad de vetar o prohibir la palabra de un escritor, y un acto semejante no puede calificarse sino de totalitario". Así termina el manifiesto de "Protesta ante un acto de censura oficial" que, entre otros, Gabriel García Márquez, Carlos Fuentes, Fernando Savater y Gonzalo Celorio han firmado en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, que se celebra esta semana en la ciudad mexicana. Como recuerda el propio manifiesto, tanto el diario EL PAÍS como José Manuel Caballero Bonald, responsable de la colección, han rechazado la pretensión del Gobierno nicaragüense de condicionar la autorización para publicar la antología de Carlos Martínez Rivas al hecho de que Sergio Ramírez sea sustituido como prologuista.

Según los firmantes del manifiesto, la "acción arbitraria" del Gobierno de Daniel Ortega impedirá que "la espléndida poesía" de Martínez Rivas, considerado por el propio Caballero Bonald como uno de los grandes autores en español de la segunda mitad del siglo XX, llegue "a decenas de miles de lectores".
La poesía selecta de Carlos Martínez Rivas iba a ser editada por EL PAÍS
Las siguientes son dos preguntas a Sergio Ramirez, que sobresalen en la entrevista hecha para el periodico El Pais, la cual se puede encontrar en :
http://www.elpais.com/edigitales/entrevista.html?encuentro=4552&k=Sergio_Ramirez
Un saludo cordial a Sergio, y gracias por manternos al tanto de la situación política en la querida Nicaragua. A propósito de ésto, precisamente, es mi pregunta: Cómo es posible que personas que empiezan arriesgando la vida por un ideal terminen corrompiéndose para aferrarse al poder? Qué extraña alquimia produce en estos idealistas de antaño el contacto con el poder?

Hay algo que se llama la condicion humana. Todos tenemos de santos y demonios, lo malo es cuando tenemos mucho mas de demonios. Para elevarse sobre las ambiciones y la corrupcion del poder, se necesita de sustancia etica, y cuando esta sustancia falta, todo se desmorona.
Desde su vida de escritor involucrado en asuntos políticos de la nación nicaragüense, pregunto: Que impide que los nicaragüenses avancemos en un sistema más democrático? es que vamos al mismo paso de Santo Domingo de Guzmán?

Nos falta voluntad, decisión coraje, para organizar un sistema democrático de peso. Nos falta tradición dmocrática, que hay que construirla desde un buen sistema educativo, para que la democracia se aprenda como un valor permanente desde la escuela primaria. Como falta todo eso, la tragedia es que cuando la opresion se vuelve insoportable, y no le dejan a la gente salida para exprearse, se violan sus derechos, se le roban sus votos, entonces recurre a las armas, y la rueda vuelve a empezar a girar. Hay que detener este ciclo sangriento, repetitivo. por eso hablaba de coraje para resolver los asuntos de la democracia por la via democrática. Estamos a tiempo, nadia.

"LOS ARTISTAS SOMOS PERSONAS LOCAS" (!?! ?!?!?)Ensayo sobre el libro: "Voces arrestadas" de Vitaly Shentaylansky, por Otto Aguilar

2008-12-03T04:55:00.000-08:00

Que la política y la cultura no siempre van de la mano, no es nada nuevo. Pero apesar de que eso no sea nada nuevo, los crímenes cometidos por los que ostentan el poder sobre sus críticos intelectuales, se repiten una y otra vez como si fuese algo nuevo, como si no se haya aprendido nada de la historia y sus grandes errores o crímenes. Y los que ignoran esa historia de crímenes, se muestran fanáticos ante los nuevos supuestos líderes que cometen los mismos confirmados crímenes; así la historia por ignorancia, por fanatismo y por hambre es jalada una y otra vez hasta el precipicio. Es el intelectual crítico, el que podría consecuentemente ver un poco más allá del marasmo de contradicciones que constituye una sociedad, es de suponerse que ellos podrían ver más que aquellos, cuyo fanatismo que enceguece la razón, los hace cómplices o autores directos de un sistema represivo. Siempre el poder va a satanizar al crítico, va a reprimirlo y a pesar de ello èl indoblegable resistirá o quizás, aparentemente desistirá públicamente de su incómoda y peligrosa actitud crítica, diciendo como Galileo Galilei ante la inquisición : "...y sin embargo se mueve".
Despuès de desaparecido el comunismo en Rusia, el acceso a archivos desclasificados por la KGB, ha arrojado innumerables detalles de cada caso, de como se reprimía a los mismos camaradas que habían luchado por la revolución. A travès de cartas, interrogatorios y fotos realizadas a los procesados antes de ser ejecutados, podemos darnos cuenta del horror vivido por las víctimas y la humillacion, ya que obligados los hacían (o la falsificaban) , firmar una declaración de culpabilidad por crímenes inventados; proceso èste, muy semejante al auto de fè, de la inquisición.
El libro "Arrested voices" (Voces arrestadas), escrito por Vitaly Shentalinsky, es un escrutinio a los archivos de la KGB, donde a travès de entrevistas, cartas y fotos, cada procesado nos deja esos momentos de horror vividos antes de ser ejecutado, en ese cruel período de terror del estalinismo. Entre los casos de escritores procesados, sobresalen el del escritor Isaak Babel, (escritor que había luchado en el ejercito rojo, combatiendo a la contrarrevolución), en su año de cautiverio, rrogaba le dejasen ordenar sus notas antes de ser ejecutado; tambièn sobresale el caso del escritor Bulgakob, con su diario secuestrado, quien pedía le dejasen ir del país o le dieran algún trabajo para sobrevivir, y así la lista de grandes escritores de los que hoy podemos leer sin censura, es impresionante.
El escritor Máximo Gorky, quien apesar de haber sido un estalinista declarado, no escapó al horror y paranoia estalinista. Gorky, en los primeros años de la revolución, había sido designado por Lenin, su camarada y amigo, para dirigir a nivel nacional la casa publicitaria de literatura universal; pero no tardó en desilusionarse, expresándole a Lenin con quien mantenía constante comunicación, sus desacuerdos con la política cultural de la revolución. Estas contradicciones no fueron en su momento de conocimiento público, pero ahora podemos ver más alla de las apariencias, que es lo que en relidad sucedía entre estos dos líderes de la revoución rusa.
La siguiente es una nota sustraída de las cartas de Lenin a Gorky:
"Tu estás claramente perdiendo los nervios...Fuiste muy lejos, concluyendo que la revolución no se puede hacer sin la intelectualidad. Esto es simplemente una sobrerreacción! ...Tú no estas comprometido con políticas...sino con una forma de actividad donde estás rodeado de una intelectualidad burguesa amargada...Es entendible que te sientas mal; tú encuentras la vida no sólo difícil, tú escribes pero extremadamente desagradable" Yo no quiero molestarte con consejos, si no puedo ayudar diciendo: tú debes cambiar tu situación y tu alrededor, tu trabajo y lugar de residencia, o si no la vida quizá puede llegar a ser irreversiblemente censurable."

Lenin insistentemente aconsejó a Gorky dejar Rusia, lo cual provocó en Gorky no solo enojo, pero tambièn la sospecha, de que Lenin quería deshacerse de èl, como de un defensor persistente de los críticos del nuevo règimen.
En otras de sus cartas, le dice Lenin a Gorky:
Mi estimado Alexey Maximovich:
"Todo este tipo de Kadet ( y sub-Kadets) arrestados, fuè necesario y correcto. Cuando leí tu franca opinión sobre el asunto, particularmente recuerdo una frase tuya que se quedó en mi memoria durantes nuestras conversaciones, en Londres, y en Capri despuès: - nosotros los artistas somos personas locas. - Eso es justo, lo que es. Tú pronunciaste encolerizadas palabras, y por què razón? Porque una poca docena ( o quizá unos cien) de pequeños Kadet y sub- kadet "caballeros", están en prisión para prevenir un complot...Que sufrimiento, sólo imaginarse! Que injusticia!...Los obreros y campesinos están fortaleciendo sus fuerzas intelectuales en la lucha para derrocar a la burguesía y a esa pequeña intelectualidad y capitalistas lacayos, que se imaginan ellos mismos, los cerebros de la nación!. Ellos son en efecto, no los cerebros sino los excrementos..

"Parece que al final Máximo Gorky, fue asimilado totalmente por el sistema o al menos optó por no ser tan públicas, sus más íntimas decepciones con la revolución, Por que?, para mantener su estatus ?, la comodidad y privilegios alcanzados?, o por la impotencia ante Stalin?. Los artículos publicados durante su permanencia en el exteriror, muestran a un Gorky crítico de la represión indiscriminada de los dirigentes de la revolución, pero una vez de nuevo en Rusia dobla la página, recibe agasajos como uno de los escritores mas laureados en su tiempo, marcando a la par de los dirigentes de la revolución rusa, los pasos por los que debía seguir la literatura revolucionaria, o sea el relismo socialista.
Stalin así como Lenin impondría sobre èl, su poder. Para minar la voluntad de un Gorky ya de por si viejo y cansado, su hijo Maxim Peshkov fue asesinado (estimulando la adicción de este por por el alcohol), por dos miembros del partido ( Yagoda y Kryushob) quienes fingían amistad por la familia. Parece ser que los mismos asesinos de los hijos de Gorky provocaron tambièn su muerte, en su estado de convalescencia, al admimistrarle medicamentos que lo llevaron al final.
Gorki al morir, se convertía en una de las miles de víctimas de Stalin, con la diferencia de que había contribuido tanto a construir su misma jaula, como la de millones de rusos bajo la dictadura de Stalin.

Notas del libro: "Arrested voices" por Vitaly Shentalinsky , capitulo 12 : The files of Maxim Gorky.

OPEN STUDIO

2008-11-03T19:27:00.000-08:00

Omar d'Leon, Julio Martinez & Otto Aguilar

Nov. 22 - 23 /2008
10 am to 6 pm

2130 Bonar St. Apt. "B"
Berkeley, Ca. 94702
For more information call: 510-540 1966

OMAR d'LEON
http://omardleon.blogspot.com/

Omar d’Leon is one of the most critically acclaimed painter and poet of Central America. He studied nine years at "Escuela National de Bellas Arte" (The National School of Fine Arts). His art has been exhibited throughout the world.

JULIO MARTINEZ
http://juliopintor.artelista.com/

Las virtudes de Martínez en la pintura son muy interesantes; por un lado, el dominio de lo académico lo ha llevado a ubicarse en un plano contrario al realismo y la academia: “la abstracción”, pero de alguna manera sus abstracciones han estado emparentadas con la figuración y, ahora más que nunca, con la lírica .(texto de Luis Morales)

OTTO AGUILAR
http://ottoaguilar.blogspot.com/

The nicaraguan poet and essayist Alvaro Urtecho has said this about Aguilar: "Aguilar, an artistwho is at the same time tough, risky and invariably experimental, requires from his audience an active look, without prejudice..."

La puta Patria.

2008-10-25T11:29:00.000-07:00

Polvasal, llamado así entre la tropa, era uno de esos sobrevivientes de feroces combates, uno de esos que no te dejaban morir a la hora del "vergueo"*, allí donde se requería tener más "huevos" que "tapas"*. Despuès de morir cada noche y resucitar cada mañana con el batallón 50-10, en las montañas de Jalapa, no tuvo mas botín de guerra, que el terror del combate clavado en su memoria y el silencio eterno del hermano o amigo muerto. Años despuès, desempleado y abandonado por su mujer, murió alcoholizado en un cuarto hecho de latas de cinz, en un polvoso asentamiento llamado "Milagro de dios", de esos que aparecieron como milagros en la periferia de Managua de los años 80's. Entre sus escasas pertenencias, su madre encontró, viejas cartas, junto a un diario bastante maltratado y sucio. En una de sus páginas encontró este cuento?, que hoy yo les traigo, asombrado de las dotes de escritor de aquel Polvasal, que un día me salvara de morir en 1983 bajo las balas de la contra, en el cerrado combate de Makaralí, del cerro "Filo de la loma".

El cuento?, dice así:

Pues sí, tal vez no me creerán, pero aquí donde me vèn, yo conocí a la Patria, antes que se prostituyera, antes que se vendiera al mejor postor. Nos conocimos y fue amor a primera vista; pero en esos días tuve que irme a la montaña con el batallón y al regresar ella era otra y para otros.

Para atraer a su clientela, el chulo engalanaba a la puta Patria de acuerdo al cliente de turno. Así, cuando había que buscar clientes en el pueblo, la vestía de puta pueblerina, con una blusa roja escotada y una minifalda negra tan corta, que al sentarse enseñaba toda aquella mercancía. Los más machos iban cayendo en sus brazos, embobados en la estela de perfume "siete machos", ese que queda pegado espantosamente en las narices, junto con el potpourri de tufos propios de los recovecos de su cuerpo. Cuando sus clientes caían en desgracia y no ajustaban el precio acordado, el cual logicamente iba subiendo como la espuma de la cervezas de cada noche, la puta-Patria solo hacía una seña y como por arte de magia aparecía su chulo, quien muy experimentado en el uso de armas de todo tipo, se deshacía en un dos por tres, del desdichado.

Otras veces el nuevo chulo, vestía a la puta Patria, con ropas finas de Christian Diorr y la ponía a levitar, en un exquisito aroma de Channel # 5. Ella siempre tenía que estar ataviada, de acuerdo al nivel del chulo y su clientela. Este tipo de cliente, muchos de ellos, altos funcionarios de gobierno, la gozaron no en moteles de barrios como los clientes de pueblo, sino en hoteles cinco estrellas, y por supuesto!, pagando con la "American Express" asignada para sus gastos de representación.

Hoy la puta Patria, vieja, sin atractivo alguno, ataviada ridiculamente y aterrorizada por antiguos clientes que en venganza quieren "pasarle la cuenta", se aferra a un viejo chulo, que habiendo caído en desgracia por unos años, logró denuevo recuperarla, pactando con viejos chulos, expertos en el arte de vender putas Patrias.
En los corredores del prostíbulo patriótico, viejos chulos o clientes que de pobres pasaron a ricos, en esta profesión milenaria, dán instrucciones animadamente, haciendo alarde de sus èxitos, ante los rostros embobados de los nuevos aspirantes. Mientras que afuera del prostíbulo, viejos y nuevos clientes, hacen colas empujando y peleándose unos contra otros, en espera de atrapar a la puta Patria en el menor descuido.

Pues sí, aunque no me crean yo conocí a a esa puta Patria antes de hacerse puta.

Berkeley, 24 de octubre de 2008

Travestismo del lider incuestionable.

2008-10-18T05:50:00.000-07:00
En los años 80's, la guerra y el bloqueo impuesto a Nicaragua por el gobierno de Ronal Reagan, dejaba poco tiempo y ánimo para la lectura de libros con contenido cuestionador a los procesos revolucionarios; tal como el de la revolución rusa que había sobrevivido a tanto derramamiento de sangre, de hambrunas, e infiernos como los sitios a sus ciudades por las hordas hitlerianas y apesar de todo eso se había establecido como el primer país comunista del planeta, por mas de 60 años. Esto le daba una autoridad incuestionable y a su lider máximo Lenin, el estatus que el creyente católico le otorga al máximo jerarca de su iglesia.

La muerte de amigos, de seres queridos que sucumbían día a día en esa cruel guerra de los 80's impuesta por la prepotencia imperialista yankee, que veía en Nicaragua amenazados sus intereses de traspatio, hacían ver sospechoso entre los mismos sandinistas, todo tipo de lectura que por su contenido resultaba "herètica", y se convertía en "boomerang" para el proceso revolucionario nicaraguense en pañales; el cual se aferraba con las uñas dispuesto a morir desangrado.

Entre la capital y su relativa comodidad y las difíciles condiciones que la guerra imponía en los frentes de guerra, se fueron desarrollando diferentes actitudes, en todos aquellos que defendían el recièn estrenado proceso revolucionario nicaraguense. Para el que permanecía en la montaña, como resultado de la diaria exposición a la muerte, se imponía un caracter más sacrificado, surgiendo con ello los inevitales síntomas postraumáticos, donde el dolor por la pèrdida del compañero de lucha o el familiar, acumuló ese veneno de odio al enemigo, que es lo que daba valor, corage a la hora del feroz combate. El trabajo político en las unidades militares, no era mas que estimular ese corage para resisitir: al cansancio de las largas caminatas, al desvelo en las posta, al terror de ser el siguiente en la la larga lista de caidos, o al horror de ser atrapado por la contra y ser quemado vivo. En este tipo de mentalidad era inadmisisble debilidad alguna, muchos menos poner en duda los principios de esa revolución defendida con la vida misma.

Así mismo no cabía duda de la validez de la gran revolución rusa, que había sido el ejemplo a seguir, revolución que había estado hombro a hombro con la nicaraguense; cualquier crítica a sus líderes, se consideraba de parte de los criticados como contrarrevolución. Muchos se tragaron sus críticas a los errores, vicios y corrupción de políticos y oportunistas del proceso nicaraguense, viendo unicamente como enemigo al imperialismo yankee; contribuyendo así, a que la corrupción engangrenara la victoria sobre el somozismo. Los que se atrevieron a disentir, fueron expulsados como desviados ideologicamente, y abandonados a su suerte, entre ellos hay cuyas muertes, todavía son un misterio para la opinión popular. Algunos de los disidentes engrosaron las filas de la contrarrevolución y murieron allí, mientras de los que sobrevivieron, hay quienes volvieron a cobrar su cheque de guerrilleros y haciendo borrón y cuenta nueva regresaron al viejo redil, a la sombra del actual e induscutible lider del gobierno nicaraguense, que muy generoso, con un nuevo traje carismático y reconciliatorio los recogió como a hijos pródigos. Los más desafortunados, desabilitados física y espiritualmente, pululan abandonados a su suerte; otros sobreviven con sus pesadillas ahogándolas en el alcohol. Mientras los oportunistas, los que siempre tenían en mente el botín de guerra, quizás aquellos que la capital propició, gracias a sus relativas comodidades, sacaron provecho como cobrándose sus supuestos sacrificios de defender esa revolución por la cual pudieron haber muerto (claro si huniesen sido de los que les tocó lo más duro y crudo de esos años, en lo recóndito de las montañas!); a estos se les puede ver comodamente vivir igual o quizás mejor, que sus enemigos ideológicos, aquellos a quienes criticaban. Muchos de ellos son diputados parásitos por muchos años o empresarios exitosos, en una de las economías más miserables de latinoamerica. Descaradamente, estos forman parte del nuevo gobierno nicaraguense, donde en una supuesta reconciliación, los aportunistas de ayer, de hoy y de siempre, se han vuelto a reunir para comer en el mismo plato. Estos son los diz que revolucionarios de la Nicaragua de inicios del s. XXI.

Cada período de la historia va incubando a grandes seres, mujeres y hombres que han aportado a la humanidad las mejores obras de: la literatura, filosofia, arte, y de la ciencia, la mayoria de ellos crearon, inventaron, descubrieron a pesar de las difíciles circuntancias que les tocó vivir, de la miseria, de la censura a que fueron sometidos. Así tambièn, la historia va incubando en los rincones oscuros, a esos mutantes, a esos seres que como sanguijuelas desangrarán y engangrenarán todo desarrollo. Muchos de ellos como profesionales travestistas, pudieron engañar por un buen tiempo a muchos, aprovechándose de las circunstancias; es la historia, el tiempo que todo lo pone en sus lugar, quien les desenmascara. Y ahora que el tiempo revolvió todo, y saca sus trapos sucios a sol, ahora que la historia nos muestra una vez más, quien es quien, traigamos a colación las memorias de Emma Goldman, sobre lo que ella vió y vivió en la revolución rusa y veamos cuanta similitud podemos encontrar en los vicios de sus dirigentes con los vicios y crímenes de los políticos del actual gobierno nicaraguense. Goldman, fue una de las más destacadas anarquistas rusa-americana que luchó por la revolución bolchevique y quièn en los años previos a la muerte de Lenin, se había decepcionado y atrevido a criticar al incuestinable lider de la revolución de octubre. Probablemente tambièn en su tiempo ella fue tildada de agente del enemigo de la revolución rusa, por atreverse a tocar a dios con las manos sucias, por criticar al incuestionable lider. Al sobrevivir a las purgas sovieticas de los años 20s, nos dejó este testimonio, tan actual para que en el veamos retratados a muchos de los que en el actual gobierno nicaraguense, aún intentan seguir con el disfraz de lideres incuestionables. He aquí la semblanza que de Lenin, nos dejara Emma:

Vladimir Ilyitsch Ulyanof Lenin.*

Cuando leo los himnos de alabanza fúnebre con los cuales se han dirigido al muerto algunos de sus más irritados enemigos, acuden involuntariamente a mi memoria las palabras amonestatorias que empleó Angélica Balabanova frente a Clara Sheridan, la dama que esculpió bustos de Lenin, de Trotsky y de otros jefes del bolchevismo. ¿Se le hubiera ocurrido cincelar hace tres años a Lenin -le pregunto Balabanova- entonces, cuando el gobierno inglés lo anatematizaba como espía alemán? Lenin no ha hecho la revolución. La hizo el pueblo ruso. ¿Por qué no cincela usted a las mujeres y a los hombres del pueblo obrero ruso, los verdaderos héroes de la revolución? ¿Por qué ese repentino interés por Lenin?

Con Balabanova pregunto yo a los que sobrecargan ahora de alabanzas a Lenin, entre los cuales hasta se encuentran algunos menchevistas y social-revolucionarios: ¿Por qué esa repentina simpatía? ¿Por qué ese extático estallido de homenajes para el hombre que ayer mismo era cubierto de anatemas? ¿Acontece esto en base a aquella endeble máxima que afirma que sólo se debe hablar bien de los muertos? ¿O acontece porque hoy es un signo de valor no ir contra la corriente del culto a los héroes? ¿O en resumen, no es más que un efluvio de ordinaria hipocresía? Esos escritores saben tan bien como lo sabía la Balabanova que Lenin no ha hecho la revolución. Más aún, que fue él quien puso un fin a la revolución. Paso a paso, desde el histórico respiro -desde la paz de Brest-Litovsk- hasta marzo de 1921, cuando impuso a sus rebaños su nueva política económica, persiguió Lenin la tarea que se había propuesto, intentó llevar la revolución a la calma, castrarla, desnaturalizar sus fines, privarla de su contenido, de modo que de ella no quedó más que la vestimenta exterior, que debía servir como ornamento en las revistas de gala de la Tercera Internacional.

Esa tarea no era fácil. El pueblo ruso, que se arrojó con toda el alma en la revolución, tenía ardiente fe en sus fuerzas, en sus posibilidades, en su persistencia. Lenin era demasiado perspicaz para oponerse a ese entusiasmo general, a esa honda fe. Al contrario, marchó con el pueblo y se pronunció por las medidas más extremas. Pero el objetivo que perseguía era otro y se diferenciaba esencialmente de los objetivos que el pueblo anhelaba. Era el Estado marxista, -como él lo comprendía- una máquina que involucraba todo en sí, que lo absorbía todo, que todo lo destruía, y cuya palanca tenían Lenin y su partido en las manos. Esa divinidad fue bendecida por Lenin toda la vida.Cuando la ola revolucionaria llevó a Lenin al poder, vio llegada su hora, la hora en que debía transformarse su sueño en realidad. ¿Qué le importaba que la revolución fuera a la debacle? ¿Qué significaba que Rusia se cubriera de escombros y de ruinas? De la sangre y las pavesas de un gran devenir surgió el Estado marxista. La gloria de la obtención de ese artificio corresponde exclusivamente a Lenin. Nadie trabajó más hábilmente ni con tan absoluta abnegación para ese objetivo que él. El porvenir, sin embargo, no dejará de apreciar justamente el carácter dudoso de esa gloria que incumbe al muerto jefe del bolchevismo, al leninismo, como llama hoy con orgullo el rebaño fanático de sus adeptos la formación política autocrática que pesa gravemente sobre las espaldas de la esclavizada Rusia.

Los incensadores de Lenin lo llaman grande. Pero él no poseía seguramente la grandeza del espíritu y del corazón que constituyen las condiciones previas esenciales de toda grandeza verdadera y general. Lenin mismo habría llenado de vejaciones y de burlas a los que le atribuyen hoy tales cualidades burguesas. Grandeza de espíritu, magnanimidad de corazón, comprensión y simpatía para un adversario eran rasgos que escapaban totalmente a este hombre, que sin embargo, fue tan extraordinariamente humano en sus defectos y criminal en sus errores. Más de una vez se ofreció a Lenin la ocasión de revelar la verdadera grandeza, pero su conformación espiritual entera no le permitió percibir la ocasión magnífica y ni siquiera comprender su importancia. Desde este punto de vista, Lenin ha quedado siempre fiel a sí mismo.

Der Tag del 27 de enero da cuenta de una interesante historia. Era en 1890; Rusia se vio visitada por una terrible miseria. Toda la inteligencia rusa, sin diferencia de opiniones, se asoció para encontrar medios y vías que pudieran aliviar la situación del pueblo hambriento. León Tolstoi mismo escribió un caluroso llamado de socorro. En Samara, el centro del distrito del hambre, se reunió un grupo de intelectuales para deliberar sobre su trabajo en pro de los hambrientos. En esa reunión se levantó un joven y se expresó así: El hambre revoluciona a las masas y facilita la lucha contra la autocracia rusa. Por esa razón considero un crímen el proyectado socorro. Naturalmente no tengo ninguna inclinación a participar de ese crimen. Ese jóven era Vladimir Ilyitsch Ulyanof Lenin. No sé si el autor de esta historia, presente en aquella reunión, ha citado exactamente el discurso del joven Lenin, pero es tan notablemente significativo para toda la conformación espiritual de Lenin y refleja tan excelentemente su conducta frente a la vida y a los padecimientos humanos, que bien podría ser la verdad.

Lenin demostró la misma fría inflexibilidad en otra ocasión memorable, y fue frente a Dora Kaplan, que tenía tras sí largos años de cárcel; no había sido conducida a su acción ni por motivos personales ni por motivos contrarrevolucionarios. Sabía también que su muerte, lo mismo que su existencia, no podrían contribuir a la prosperidad de Rusia. Con un gran gesto habría podido atraer hacia su persona, de parte del mismo partido a que Dora Kaplan pertenecía, humana consideración. Podía reservar la vida de esa mujer. Ese hubiera sido un signo de grandeza que habría señalado bajo las circunstancias un elemento nuevo, vital, al curso entero de la revolución. Pero nadie puede dar lo que no tiene. Lenin, a quien toda verdadera grandeza humana le era extraña, entregó a Dora Kaplan a sus verdugos, a la tcheka. ¿Se puede representar uno por un sólo momento que un Tolstoi, un Bakunin, un Kropotkin, los tres grandes rusos, hubieran podido hacerse culpables de una crueldad tan innecesaria e infructuosa? ¡Pero para qué mencionar esos espíritus universales!

Hubo dos mujeres en el movimiento anarquista: Luisa Michel y Voltairine de Cleyre. También contra ellas se intentó la muerte. ¿Cómo procedieron contra sus atacantes? ¿Se atuvieron a su libra de carne? ¡No, al contrario! Ambas se negaron a participar en un asesinato. Solicitaron la vida de los hombres que habían querido quitarles la suya. Compárese los actos de Luisa Michel y de Voltairine de Cleyre con el acto de Lenin y se verá la mísera impresión que produce el último en realidad.

Y sin embargo poseía Lenin una grandeza, que nadie podrá disputarle, poseía la grandeza del jesuitismo, la voluntad de seguir su camino con astucia y despreocupación de los medios y un menosprecio extremo hacia los asombrosos sacrificios que ofrendaba a su divinidad. En este sentido, los Torquemadas de todos los tiempos han sido grandes. De algunos se sabe que estallaban en sollozos al mandar a sus víctimas a la cámara de tortura o a la muerte. Tal vez sollozó también Lenin por el tributo que debía pagar por sus tentaciones. Felizmente tales lágrimas eran el factor paralizador del espíritu de la humanidad y destructor de todo intento de una nueva forma de vida. Los Torquemadas han sido siempre las fuerzas más reaccionarias y contrarrevolucionarias de la historia humana. Y Lenin era un reaccionario. Todos sus hechos políticos desde 1917 son una demostración viviente de sus aspiraciones contrarrevolucionarias. Contrarrevolucionarias en el sentido que han contribuido con todos los medios al fracaso de la revolución..." *

(Este texto completo y otros mas se pueden leer en el portal:
http://www.antorcha.net/biblioteca_virtual/politica/hipocresia/13.htmlde la revista digital : bibioteca digital antorcha).

Berkeley, Ca. 15 de Nov. de 2008.

Purgas revolucionarias, autos de fè del s. xx.

2008-10-03T04:37:00.000-07:00

Iliá Ehrenburg, escritor ruso sobreviviente de las purgas de Stalin, escribe en sus memorias: " El tiempo no tiene prisa, pero tarde o temprano pone las cosas en su lugar. En la introducción a ese libro de memorias, titulado: "Gentes,años, vida", Victor Alba anota lo siguiente:
"En 1951, en una suntuosa fiesta en Moscú para celebrar su 60 aniversario, Ehrenburg dió las gracias: " al hombre que me ha ayudado a escribir mucho de lo que he escrito, y que me ayudará en el futuro, es decir Stalin". Su siguiente novela, un texto antinorteamericano titulado "La novena ola", terminaba con un testimonio encendido de amor a Stalin. Dos años más tarde, Stalin moría, y un año despuès, Ehrenburg asombró al mundo con su novela "El deshielo", cuyo protagonista era un fanático e implacable funcionario del partido al cual se enfrentaba un frustrado artista".
Esa novela de Ehrernburg, predecía la condena de Stalin, con el informe de Jruschow en 1956. Despuès de la muerte de Stalin, Ehrenburg se retractaría de manera oblícua de lo que había escrito, y rehabilitaría a muchos escritores amigos que el estalinismo había ejecutado o reprimido, tales como: Bábel, la Tsvietaieva, Mandelstam. El fèrreo y victorioso enfrentamiento contra el fascismo, que había liderado Stalin, no admitía crítica alguna a su política, ya que ello implicaba estar con el enemigo. Despuès de un tiempo de aniquilado el fascismo, los crímenes de Stalin, quedaban más expuestos a la crítica internacional y no tanto de sus enmigos ideológicos en la guerra fría, sino de aquellos intelectuales progresistas, que poco a poco fueron retirando desilusionados su apoyo y admiración. La dictadura estalinista, veía enemigos por doquier, incluso entre los miles que ejecutó y entre sus más confiables, estarían los otros cuatros miembros de su politburó.
En los inicios de la revolución bolchevique, era inimaginable todo el horror que desencadenaría Stalin con sus purgas. Tal vez, si se hubiese seguido el consejo que dejara Lenin, en su testamento secreto, donde prevenía al partido de nombrar a Stalin como su sucesor, se hubiese evitado tanta sufrimiento . Miles de revolucionarios, intelectuales, escritores, hèroes, de esa gran revolución que destronaba más de 300 años del despótico zarismo, fueron ejecutados tras fabricados procesos, donde el enjuiciado acababa aceptando el crimen imputado; ni más ni menos como los procesos inquisitoriales del catolicismo, donde despuès de interminables e insufribles torturas el condenado aceptaba su herejía, y a pesar de pedir clemencia por su supuesto crimen, eran ejecutados en los llamados "Autos de fè".
Muchos "autos de fè", se realizaron en las diferentes revoluciones del siglo xx, algunas veces aplicando la muerte física o la muerte civil; la revolución nicaraguense no fuè la excepción. Tambièn, muchos que fuimos parte de esa revolución, ignorantes de la lección que la historia rusa nos dejaba, ibamos cayendo víctimas de las diferentes purgas del partido sandinista, unos más tempranos que otros. Desde un inicio, en aquel intento de revolución, se podía distinguir al místico y por otro lado al que capeaba el bulto a la hora de las balas o las dificultades, afanado solamente en trepar reptilmente hasta los círculos del poder. Muchos de los místicos revolucionarios y de los jóvenes del servicio militar obligatorio, hoy yacen en olvidadas tumbas de cristos cotos; y muchos de los que capearon el bulto, hoy rechonchos calientan las butacas de puestos políticos, pagados por el erario público del segundo país más pobre de latinoamèrica.
La tragicomedia nicaraguense escrita con sangre, tiene muchos actos. Tambièn cuenta con varios grupos de teatro (partidos políticos)que se disputan constantemente por debutar en el gran "teatro de tragicomedia nacional" de la fauna política nicaraguense. En esa tragicomedia hay actores que asumen varios roles a la vez, y muchos de ellos emigran o se venden cual vil mercenarios, a los diferentes grupos de teatro en busca de mejor paga o de mejores posibilidades para llegar a tan ansiada y bien rentable actuación. En el mal ensayado debut del grupo de teatro "Reconciliación y unidad"( así llamada a la convergencia política, que pululan alrededor de Daniel Ortega en su reelección) del gobierno nicaraguense, hay actores a los que por la prisa o por la inexperiencia se les nota el maquillaje anterioriormente usado, en sus numerosas actuaciones en los diferentes grupos de teatros ( partidos políticos) de donde provienen. A otros actores, el papel asignado no encaja con su físico, con su personalidad; uno de los más notorios es el rol de "místicos revolucionarios", habiendo sido mas apropiado de acuerdo a la personalidad del actor, asignarles el rol de villanos. A pesar de contar con un rico vestuario, de una estupenda escenografía, adquiridos con fondos de la cooperación externa, el resultado deja mucho que desear. Entre cada acto, tras el telón se oyen los apuros, los gritos de la directora de la obra teatral y los corre y corre de los actores y tramoyistas, mientras al público se le entretiene con la pieza musical folklórica "La mora limpia". Pero tambièn hay otros actores (plíticos) más profesionales, viejos zorros de la actuación que logran conmover al incauto, al joven, o sea a "la carne de cañón". Hay que recordar que la apasionada y aventurera juventud es el futuro de toda nación!, sin hablar de los que quedaron enterrados hace más de 25 años y viven siempre jóvenes en nuestra memoria, esperando que el tiempo o los que les recordamos pongamos las cosas en su lugar, o al menos les recordemos a esa nueva generación los errores y crímenes del pasado para no caer o ser víctimas, en el eterno retorno de la historia.